清明雨来得毫无预兆，却像积蓄了十五年的重量，轰然砸落。
南门瓮城刹那间被水雾吞没，雷声滚过城墙砖缝，仿佛整座西安城在低吼。
百米基布在暴雨中剧烈震颤，植物颜料本该溃散，锈线也该断裂——可奇迹发生了。
雨水非但没有毁掉它，反而像一把钥匙，唤醒了沉睡的脉络。
青金锈线一根根亮起，如星河倒灌入地底，顺着记忆节点蜿蜒流动。
水痕沿着“雁子之路”滑落，在翠华山道转折处汇成一道光弧；又从钟楼接吻的情侣脚下分流，渗入回民街的巷口，最终在“余温杯”阵眼处轻轻打旋——那里，是李咖啡曾洒下无酒精特调的位置。
大图跪在泥水中，手指死死抠住地图边缘，声音发抖：“这不可能……这不可能！”
他带来的测绘仪早已失灵，可眼前这张由破布、旧线和集体执念织成的图，竟比任何卫星影像都精确。
每一条巷道走向、每一栋老屋间距，甚至那些早已拆除的地标——“老启茶摊”的遮阳伞支架、“大熄消防亭”的铁皮门轴——全都分毫不差地浮现出来。
“这不是幻觉。”他喃喃，喉头滚动，“是城自己在复原。”
雨越下越大，可人也开始出现。
一个白发老太太拄着拐杖走来，浑身湿透也不肯后退一步。
她颤抖的手指抚过“朱雀坊五巷十一号”，那是她和丈夫住了四十年的老屋。
“他还说要修门框……结果火一起，什么都烧没了。”她低声说着，将一只凉透的搪瓷杯轻轻放在布上。
接着是一个中年男人，背着吉他，沉默地走到“灯笼巷”附近，放下一瓶未开封的冰峰汽水。
越来越多的人冒雨而来，在图上寻找自己的痕迹。
有人痛哭失声，有人轻声哼起儿时童谣，还有人只是静静站着，仿佛怕惊扰了正在苏醒的记忆。
小守依旧蹲在“余温杯”阵边，瘦小的身体几乎被风雨吞没。
他的伞不大，却始终稳稳撑在那一角——那里是整张图最脆弱的地方，也是情绪共振最强的核心。
“这儿！”他忽然指着地图东北角，声音清亮得穿透雨幕，“是我奶奶住过的灯笼巷！她说那里的窗台上每年都会开蓝花！”
没人回应他，但孩子已经掏出贴身收藏的半块褪色糖纸——浅蓝底，印着模糊的“喜”字，边角卷曲，像是被反复摩挲过千百遍。
他小心翼翼把它按在对应位置。
刹那间，锈线自动缠绕上来，如同活物般将糖纸包裹。
雨水顺着纹理晕染开，一朵清晰的蓝花缓缓绽放，花瓣边缘泛着微光，宛如真实盛开。
小绘冲上前，速写本已被淋湿大半，她咬着笔杆含泪记录：“每一个标记，都在让图更完整。”
她的画笔刚落下，整张地图突然轻微震颤——不是风，也不是雨击，而是一种自内而生的律动，像心跳，又像呼吸。
李咖啡站在高处，望着这片被雨水浇灌出的记忆之网，眼眶发热。
这是整座城在调一杯名为“我们曾经活过”的酒——用遗憾作基底，以眼泪为引，掺进无数个未曾说出口的“对不起”与“我记得”。
而他终于明白，为什么面对孟雁子时，他的技能始终失效。
因为她不需要被“调”出来的情绪。
她本身就是情绪本身。
就在这时，火光撕裂雨幕。
老纸带着“断图会”的人来了。
六名成员肩扛油桶，脸上写着决绝。
他们不信虚影，只信存档。
他们要烧的不是布，是谎言。
“你们用幻象骗自己！”老纸怒吼，声音嘶哑，“真正的历史在灰里！不在这种会发光的破布上！”
他高举火把，烈焰在暴雨中顽强燃烧，映红了他的脸——那是一张被愧疚刻满沟壑的脸。
他们泼油，点火，逼近主脉。
居民们惊叫后退，小守死死抱住“余温杯”阵，像护着最后一盏灯。
老子冲向中央，手臂扬起，火把即将落下——
可就在那一瞬，他猛地僵住。
眼睛死死盯住地图一角。