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柳如烟站在原地，看着陆鸣兮的背影消失在夜色里。
山路那边传来脚步声，渐渐远去，渐渐听不见。
然后是汽车发动的声音，隔着这么远，还能隐隐听见，终归于平静。
她一直站着。
老槐树的叶子在夜风里沙沙响，月光从枝桠间漏下来，在她身上落满斑驳的影子。
夜很凉，她只穿着那件薄薄的开衫，却感觉不到冷。
很久之后，她转身往回走。
石板路在月光下泛着淡淡的青白色，像一条沉默的河。
她走得很慢，每一步都踩着自己的影子。经过那户人家的门口时，里面的狗轻轻哼了一声，又睡过去了。
她推开门，屋里还亮着那盏油灯。
火苗比刚才小了些，在灯盏里轻轻跳动。她走到桌边，看着那两个喝过的茶杯——她的那只已经空了，他的那只还剩半盏茶，凉了。
她拿起他的杯子，看了一会儿。
杯沿上，有他喝过留下的痕迹。很淡，但存在。
她放下杯子，走到窗边。
窗外是山，是夜，是看不见尽头的黑暗。
他就在那片黑暗里，开车往山下走，
往城市走，往另一个女人身边走。
她忽然笑了。
那个笑容很轻，在夜色里几乎看不见。
“柳姨。”
身后传来轻轻的敲门声。
她没回头：“进来。”
门推开了，进来的是一个五十多岁的女人，穿着深灰色的布衣，头发梳得一丝不苟。她站在门口，没有往里走。
“小姐，张叔问，要不要现在下山？”
柳如烟摇摇头：“今晚不走了。”
女人点点头，正要退出去，柳如烟又叫住她。
“陈姨，那把琴还在吗？”
“在。一直带着。”
“拿过来吧。”
女人出去了一会儿，再进来时，手里捧着一个长条形的琴盒。
黑漆的盒子，边角包着铜，在灯下泛着幽幽的光。
她把琴盒轻轻放在桌上，退到一边。
柳如烟走过去，打开琴盒。
里面是一张古琴。通体黝黑，漆面斑驳，看得出年代很久远了。
琴额上嵌着一小块玉，已经发黄，但依然温润。
七根弦绷得紧紧的，在灯下泛着暗金色的光。
她伸手，轻轻拨了一下。
嗡——
很低的一声，却像在屋里荡了很久。
她抱着琴，走到院子里。
月光正好。院子里有一块青石板，平整干净。
她把琴放在石板上，自己盘腿坐下，调整了一下姿势。
陈姨从屋里拿出一盏灯笼，挂在院角的桂树上。
昏黄的光晕开来，刚好照亮这一小片地方。
远处，村口那棵老槐树下，隐约有两个身影。
他们穿着黑色的衣服，站得很直，一动不动。月光把他们的影子拉得很长，投在地上，像两尊沉默的石像。
柳如烟没有看那边。
她把双手放在琴弦上，闭上眼。
院子里很静。静得能听见溪水的声音，从村口那边传来，若有若无。
静得能听见夜风穿过竹林的声音，沙沙的，像无数人在远处说话。
然后她开始弹。
第一个音符落下，像是从指尖滴下来的一滴水，清冽，透亮。
接着是第二个，第三个。
旋律渐渐连起来，不疾不徐，像一个人在夜色里慢慢走。
偶尔停一下，像驻足看远处的山；偶尔快一点，像听见了什么声音，循着找过去；偶尔又慢下来，慢得像时间本身在迟疑。
她弹的是《梅花三弄》。
这首曲子她弹了二十年。小时候是师傅教的，一遍一遍地练，练到手指出血，练到弦上沾着血迹。
那时候不懂，为什么要弹这么难的曲子。后来懂了——不是因为难，是因为这首曲子里有一种东西。
那种东西，叫孤高。
梅花开在冬天，开在雪里。没人看见，它也要开。没人欣赏，它也要香。因为它不是为了别人开的，是为了自己。
她的手指在弦上游走，越来越快，越来越急。那是第二弄，梅花在风雪中摇曳。弦声铮铮，像刀剑相击，像马蹄踏雪。
然后突然慢下来。
第三弄。梅花静立雪中，风停了，雪住了，天地一片白茫茫。它还是那株梅，不悲不喜，不惊不惧。
最后一个音符落下，在夜色里荡了很久。
柳如烟睁开眼睛。
月光还在，灯笼还亮着，远处的黑影还在。
一切都没变，又好像什么都变了。
“小姐。”
陈姨端着茶走过来，放在她旁边的小几上。那是一盏热茶，在这个凉夜里冒着袅袅白烟。
柳如烟端起茶，没喝，只是握在手里。
“那个人走了？”陈姨问。
“走了。”
“他还会来吗？”
柳如烟沉默了一会儿。
“不知道。”
陈姨没再问，只是站在旁边，陪着她。
远处那两个黑影还站着，一动不动。
他们是张叔安排的人，从她离开家的第一天起，就一直跟着。
不远不近，刚好在视线边缘。不打扰，但存在。
她不喜欢被跟着，但也习惯了。
这就是她的命。
从出生的那天起，就注定了要被人跟着，被人看着，被人惦记着。
不管她逃到哪里。
“陈姨。”
“嗯？”
“你说，我能逃得掉吗？”
陈姨沉默了一下。
“小姐想逃，就能逃。但逃得了一时，逃不了一世。”
柳如烟笑了。那个笑容里有一种苦涩，也有一种了然。
“我知道。”
她把茶盏放下，又看向远处的山影。
他就在那山的那一边。开车下山，回城，回到那个等他的女人身边。
她想起他刚才的样子。