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那爆竹声，还在响。一声接一声，一阵接一阵，从庙会的废墟中炸开，从那无数醒来的万民手中炸开，从这被囚禁了无数年的世界深处炸开。那不是谷主用带丝捏的、虚假的、让人忘记痛苦的闷响，而是真正的、滚烫的、如同惊雷般的炸响。每一声，都震得那茧壁微微颤抖；每一声，都震得那暗金色的、冰冷的壁面裂开一道细小的缝；每一声，都震得那谷主最后的诅咒松动一分。
第一个人，是那个孩子。他站在最前面，怀中还抱着那由烟火种化成的爆竹。他的脸被爆竹的火光照得通红，他的眼睛被那光映得闪闪发亮，他的心口还在疼，但那疼是好的，是热的，是让他知道自己还活着的疼。他握紧最后一个爆竹，将它举过头顶，对着那茧壁最深处的、那暗金色的、还在微微跳动的、如同心脏般的裂口——点燃了引信。
“嗤——”
那引信，燃了。那火光，金红色的，滚烫的。那爆竹，在他手中，越来越烫，越来越亮，越来越急。他没有掷出去，而是捧着它，一步一步，走向那茧壁，走向那裂口，走向那谷主最后的藏身之处。他的脚，踩在废墟上，踩在那些碎裂的灵力罐碎片上，踩在那些还在飘散的契约灰烬上。他走得很慢，很稳，没有一丝犹豫。
身后的万民，看着他，那无数双眼睛里，有担忧，有恐惧，有一种想要拉住他、却知道不能拉住的沉默。他的母亲，那个在庙会上第一个醒来的中年女人，站在人群中，捂着嘴，泪流满面。她想喊他，想叫他回来，想冲过去抱住他，但她没有。她知道，她的孩子，在做他该做的事。她只能站在那里，看着他，看着他小小的、却无比坚定的背影，一步一步，走向那茧壁。
那孩子，走到那裂口前，停下。他抬起头，看着那裂口深处，那暗金色的、微微跳动的、如同心脏般的光。那光中，有谷主的声音，很轻，很弱，如同从很远很远的地方传来，如同从很深很深的梦里醒来：“茧……存……茧……永……存……”那孩子听着那声音，没有恐惧，没有愤怒，只有一种被无数年的囚禁、无数年的失去、无数年的“不想忘”淬炼到极致后剩下的——平静。
他将那爆竹，轻轻地，塞进了那裂口。
“砰——！！！”
那爆竹，在那裂口中炸开。那声音，不是一声，而是无数声，是这无数年来、所有被谷主夺走的除夕夜、所有没能炸响的爆竹、所有没能回家的魂——同时炸开的声音。那火光，从那裂口中迸发，从那孩子的掌心迸发，从那无数醒来的万民心中迸发。它照亮了整片虚空，照亮了那茧壁，照亮了那谷主最后的、最恶毒的囚笼。
那茧壁，在那火光的冲击下，开始崩塌。不是一片片剥落，而是整面整面地、如同被推倒的城墙般——轰然倒塌。那暗金色的、冰冷的、坚不可摧的壁，在那无数爆竹的炸响中，在那无数人掷出的火光中，在那孩子塞进裂口的最后一个爆竹中——碎了。
那碎片，一片片地剥落，一片片地化为虚无。它们飘散在那虚空中，如同被风吹散的枯叶，如同被孩子放飞的天灯，如同无数终于可以安息的梦。而在那崩塌的茧壁后面，在那最后一道屏障后面——露出的，不是黑暗，不是虚无，不是谷主最后的藏身之处。而是一块屏幕。一块巨大的、漆黑的、还在微微发光的监控屏。
那屏幕，和之前监控井中那些无数屏幕一模一样，却又完全不同。它的边缘，没有带丝缠绕，没有契约符文闪烁，没有谷主最后的恶意。它的表面，光滑如镜，漆黑如夜，只有中央，有一小块地方，在微微发光。那光，很弱，很淡，如同冬夜的萤火，如同风中残烛，如同一个被囚禁了太久太久的魂，终于可以呼吸。
那光中，有一个人。一个女人，穿着那身淡青色的家常襦裙，头发梳得一丝不苟，插着一支简朴的银簪。她坐在那里，坐在一架绣架前，手中握着一根绣针，正在绣着什么。她的脸上，没有痛苦，没有绝望，没有那无数年囚禁留下的、永远无法磨灭的痕迹。只有平静，只有一种看透了一切、却依然选择向前的温柔。
那是母亲。不是被困在灵力罐中、被缝着嘴、瘦得只剩骨头的母亲，而是她记忆中的母亲，是那个会在除夕夜捏面人、会在她生病时整夜不睡守着她、会在她被谷主抓走时用身体挡在她面前的母亲。她活着，在那屏幕中，在那光中，在那绣架前——活着。
她的手，在动。那绣针，在她指尖，一上一下，一针一线，在那洁白的绢布上，绣着什么。织云看不清那是什么，太远了，太模糊了。但她能看到那颜色，金红色的，是苏家绣娘最擅长的牡丹的颜色，是除夕夜红灯笼的颜色，是她小时候母亲给她做的棉袄的颜色。
那屏幕中，母亲仿佛感觉到了什么。她的手，停了。她抬起头，那双眼睛，温婉，柔和，带着无尽的慈爱——看着屏幕外，看着织云，看着这无数醒来的万民。她笑了，那笑容，和记忆中一模一样，温婉，柔和，带着那无尽的、永远不会变的爱。