请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
这一年秋天，心渊之家的梧桐树下，来了一位很老的老人。他走得很慢，每一步都像用尽了全身力气。他穿着一件洗得发白的旧衣裳，背着一个磨得发亮的皮箱子，箱子上贴满了褪色的标签。他站在门口，看着那块写了八百多年的牌子，看了很久，然后放下箱子，坐在门槛上，喘了很久的气。
小北走过去。“您好。您从哪里来？”
老人抬起头，眼睛浑浊，但浑浊深处有一点光。他看了小北一会儿，突然笑了。“你是小北吧？我走的时候，你还在你娘怀里。不记得我了。”
小北愣住了。他仔细端详老人的脸，那张脸上满是皱纹，像干裂的河床。他认不出来。“您……您是？”
老人说：“我叫阿远。七十年前，我从这里出发，去了南方。走了很多年，去了很多地方。老了，走不动了，想回来看看。”
小北的心跳漏了一拍。阿远？他想起爷爷讲过的故事——很多年前，有一个叫阿远的年轻人，从心渊之家出发，去了南方。他在南方种下了第一棵梧桐树，在那里讲了一辈子故事。他的名字，刻在那棵树上，也刻在心渊之家的树上。
“您……您就是那个阿远？去南方的那个？”
老人点点头。“是我。我回来了。”
小北扶着他走进院子。阿远在那棵梧桐树下站住，仰起头，看着那些密密麻麻的名字。看了很久，他伸出手，轻轻摸着树干。从最到“阿远”的时候，他停住了。那两个字已经很模糊了，被树皮包住了一大半，只能看到半个“阿”和半个“远”。但他的手停在那里，摸了很久。
“还在。”他说。声音很轻，像怕惊动什么。
小北搬来椅子，扶他坐下。阿远坐在那把绣着树的椅子上，把皮箱子放在脚边，打开。里面装满了东西——发黄的相片，褪色的信纸，干枯的花瓣，还有一块树皮。他把那块树皮拿出来，递给小北。
“这是我从心渊之家带走的那块。当年走的时候，小北——你爷爷的爷爷——从树上刻了一块树皮给我。让我带着，不管走到哪里，这里都是家。”
小北接过那块树皮。很小，巴掌大，磨得发亮，像一块玉。上面刻着两个字——“心渊”。他摸着那两个字，手指在微微颤抖。
阿远又从箱子里拿出一张相片。相片上是一棵很大的梧桐树，树干上刻着很多名字。树下坐着一群人，老人，孩子，男人，女人。他们都笑着。
“这是我在南方种的那棵树。六十年了，长这么大。树上的名字，有从我这里出发的人，有从心渊之家出发的人，有从更远地方来的人。一代一代，刻满了。”
小北看着那张相片，看着那些名字。有的清晰，有的模糊，但他认出了一些——阿远，阿光，阿树，阿林，阿山……都是那些从心渊之家出发、去远方传光的人。他们的名字，在这里，也在那里。在同一棵树上，也在另一棵树上。
那天晚上，心渊之家举行了小小的聚会。篝火燃起来，大家围坐在一起。阿远坐在人群中间，用沙哑的声音，讲着他这七十年的故事。讲他如何从心渊之家出发，一路向南。讲他如何翻过多少山，渡过多少河。讲他如何在一个没有人去过的地方，种下第一棵梧桐树，刻下第一个名字。讲那些被点亮的人，又如何去点亮更多人。
所有人都静静地听着。孩子们围在他身边，眼睛亮亮的。老人们也围过来，有的听着听着就哭了，有的听着听着就笑了。
故事讲完了，掌声很轻。阿远看着那些亮亮的眼睛，笑了。“我走了七十年，去了很多地方。但每次抬头看那颗星，就知道这里还在。光开始的地方，也是光回去的地方。”
阿远在心渊之家住了下来。他没有再离开。每天坐在那棵梧桐树下，看那些名字，看那些孩子，看天边的云。他也会讲那些南方的故事，讲那些树，讲那些花，讲那些从远方来的人。孩子们听得很认真，眼睛亮亮的。
有一天，一个小女孩问他：“阿远爷爷，您为什么回来了？”
阿远想了想。“因为这里是我的家。走了多远，都要回来。”
小女孩歪着头。“那您在南方的家呢？”
阿远笑了。“那也是家。但那是孩子的家。这里是父母的家。孩子长大了，要离开父母，去建自己的家。但老了，想回来看看。看看父母还在不在，看看老房子还在不在，看看树上的名字还在不在。”
小女孩点点头。“那您看到了吗？”