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盲人想了想。“你们可以自己拉。二胡给你们。谁想学，我教。”
孩子们面面相觑。没有人会拉二胡。盲人笑了。“不会可以学。我也是从不会开始的。”他把二胡递给小女孩，“你来试试。”
小女孩接过二胡，手在抖。盲人握着她的手，教她怎么握弓，怎么按弦。第一声，很难听，像杀鸡。孩子们都笑了。小女孩也笑了。盲人也笑了。“好听。”他说。小女孩愣了一下。“好听？明明很难听。”盲人摇摇头。“不难听。是新的声音。这棵树活了那么多年，听过很多声音。但没听过这个声音。你是第一个。”
小女孩的眼泪掉下来了。但她没有哭出声，只是擦干眼泪，继续拉。一声，两声，十声，百声。一天，两天，十天，百天。小女孩每天在树下拉二胡。声音从难听变成好听，从好听变成动人。她拉的曲子，和盲人不一样。盲人拉的是树的声音，她拉的是风的声音。轻的，快的，像春天刚来的样子。
盲人走的那天，是个秋天。梧桐树的叶子黄了，落了一地。他躺在床上，听着窗外的风声。小女孩坐在床边，拉了一首曲子。是她自己编的，没有名字。盲人听了，笑了。“好听。”他说。然后闭上眼睛，再也没有睁开。
小女孩哭了很久。但她没有放下二胡。她每天还在树下拉曲子，拉盲人教她的那些，拉自己编的那些。拉给风听，拉给树听，拉给来的人听。
有一天，一个年轻人来到心渊之家。他背着二胡，风尘仆仆。站在门口，听到树下的曲子，愣住了。他走进来，在小女孩面前坐下，听了一整个下午。太阳落山的时候，曲子停了。年轻人问：“这首曲子叫什么？”
小女孩想了想。“没有名字。是我自己编的。拉的是风的声音。”
年轻人点点头。“我能把它记下来吗？我是个做曲子的。我想把它带到城里去，让更多的人听到。”
小女孩看着手里的二胡。那是盲人留给她的，木头已经磨得发亮。“能。”她说，“带去吧。”
年轻人拿出纸笔，把曲子记了下来。他问小女孩：“这首曲子，叫什么名字？”小女孩想了很久。“叫‘光’。我师父说，心里有光，声音就有光。这首曲子，是我师父走了以后，我拉的第一首曲子。里面有他的光，也有我的光。”
年轻人记下了名字。他走了，带着那首曲子，去了城里。那首曲子，后来被很多人拉过。在音乐厅里，在街头，在收音机里。有人问：“这首曲子是谁写的？”有人说：“不知道，只知道叫‘光’。”有人说：“是一个盲人教的。”有人说：“是一个小女孩拉的。”有人说：“是从一棵很老的树下传出来的。”
没有人知道真正的名字。但每一个拉过这首曲子的人，心里都会暖一下。每一个听过这首曲子的人，心里也会暖一下。光，就是这样传下去的。从盲人到小女孩，从小女孩到年轻人，从年轻人到无数人。从二胡的声音里，从曲子的旋律里，从每一个听到它的人心里。
又过了很多年。心渊之家的树下，多了一样东西。一把二胡，挂在围栏上，旁边刻着一行小字：“想拉就拉。拉给树听，拉给风听，拉给来的人听。”每天都有孩子去拉，拉得好的，拉得不好的，拉得难听的。但没有人说难听。因为每一个声音，都是新的。这棵树活了那么多年，听过那么多声音。但它没听过的声音，还有很多。每一个来的人，都会带来新的声音。每一个新的声音，都是一束光。
小光老了。他坐在树下，听孩子们拉二胡。有的拉得好听，有的拉得不好听。但他都认真地听，听完点点头。“好听。”孩子们问他：“小光爷爷，真的好听吗？”他笑了。“真的。因为你们在拉。你们在这里。你们的心里有光。”
远处，群山连绵。近处，心渊之家的灯火，温暖而明亮。那棵八百多年的梧桐树，在风中轻轻摇曳。那些刻在上面的名字，在月光下闪闪发光。树下有椅子，有坐垫，有围栏，有锁，有箱子。有铁匠打的叶子，有木匠做的木头，有画家画的画，有老人留的工具。还有一把二胡，挂在围栏上，在风里轻轻摇。没有人知道，第一个拉它的人是谁。没有人知道，第一个教它的人是谁。但每一个拉过它的人，心里都会暖一下。光，就在那一声里。在风里，在树叶里，在每一个听到它的人心里。光不会灭。只要还有人拉，还有人听，还有人记得，光就一直在。无论是一首曲子，还是一把二胡，还是一颗心。都是光。