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没有人说话。沈飞开口：“写什么？”
“真相。”林涛说，“你们的事，外面很多人不知道。我想让他们知道。”
老吴靠在椅子上，看着他。“知道了又怎样？”
林涛想了想，然后说：“知道了，就不会假装不知道。”
篝火噼啪作响。苏念卿坐在角落里，看着这个年轻人，想起自己当年也是这样，以为知道真相就能改变一切。后来她发现，知道只是第一步。但第一步，总要有人走。
“写吧。”她说。
林涛的笔动了起来。他写了很多，写自由岛，写山谷，写那些死去的人，写活下来的人。他写到深夜，写满了一个笔记本。沈飞坐在旁边，没有看，只是等着。
“你为什么做记者？”他问。
林涛停下来，想了想。“小时候，我爸被人冤枉，关了很久。没有人相信他，没有人帮他。后来有个记者写了篇文章，把事情说清楚了。我爸出来了。”他顿了顿，“我就想，以后也要当这样的人。”
沈飞看着他，那种感知中，这个年轻人的光点很亮，很纯粹。他信了。不是信林涛，是信那种光。
第二天清晨，林涛要走了。他站在峡谷入口，回头看着那些木屋、菜地、孩子们。小雨跑过来，把手里的东西递给他。是一个小雪人，用棉花做的，歪歪扭扭的。
“给你。”她说，“张爷爷以前总给我糖吃。我没有糖，这个给你。”
林涛接过来，看了很久。“谢谢你。”他说。
小雨笑了，然后跑回去，继续拔草。
林涛转身，走进晨雾里。沈飞站在峡谷入口，看着那个方向。那种感知中，年轻人的光点正在远去，但很亮。
陈岚走过来，站在他旁边。“他会写吗？”
“会。”
“写了有用吗？”
沈飞想了想，然后说：“不知道。但总要试试。”
远处，太阳慢慢升起，金色的光芒洒满山谷。新的一天开始了。菜苗又长高了一点，孩子们又长大了一点，春天又深了一点。他们还在，活着，像普通人一样。