第二天一早，爹就扛着一根碗口粗的柞木回来，又磨了磨洋镐的尖。爷爷把家里仅存的半瓶高粱酒拿出来，倒了点在手上，搓了搓，又在撬棍和洋镐上抹了点，说是能壮胆。娘煮了几个苞米饼子，让我们吃了垫肚子，她自己却一口没吃，只是坐在炕边，双手合十，嘴里不知道在念叨什么。
我蹲在屋门口，看着爹和爷爷把窖口的木板掀开，又把里面的苞米袋、干菜袋都搬了出来，地窖一下子空了，只剩下那块青石板，在松明火把的光线下，泛着冷幽幽的光。石板有门板那么大，边缘和地窖的墙缝贴得严严实实，看起来像是从一开始就长在那儿的。
爹先拿着洋镐，在石板的边缘凿了凿，想凿出个缝，方便撬棍伸进去。洋镐砸在石板上，发出“当当”的响声，在安静的冬天里，显得特别刺耳，震得我耳朵嗡嗡响。凿了半天，才凿出一个小小的豁口，爹把撬棍的一端塞进去，爷爷在后面帮忙，两人一起用力，撬棍“嘎吱”一声弯了，石板却只动了一下，从缝里掉下来点碎土。
“再加吧劲！”爷爷喊了一声，脸憋得通红，手上的青筋都爆了起来。爹咬着牙，脚蹬在窖壁上，身体往后仰，撬棍又弯了些，这次石板终于松动了，发出“轰隆”一声闷响，往一边倾斜了点，一股浓烈的土腥味和霉味，从石板底下涌了出来，呛得我忍不住咳嗽。
爹和爷爷停下来，喘了口气，火把凑过去，往石板底下照。我也凑过去，踮着脚往窖里看——
石板底下不是泥土，是个黑漆漆的洞，深不见底，火把的光只能照到洞口周围的地方。而就在洞口的边缘，就在那些潮湿的黑土上，密密麻麻地“长”着无数只小手。
那些手很小，都是孩童的手，有的只有我的巴掌一半大，像是刚学会走路的小孩的手；有的稍大些，能看出是五六岁孩子的手。每只手都沾满了湿泥，土黄色的泥裹在手指上，指甲缝里嵌着黑褐色的土块，有的手背上还沾着碎草和小石子。它们不是静止的，是活的，在慢慢地蠕动，有的手指蜷缩起来，像是在抓什么东西，有的手指伸展开，朝着窖口的方向，像是在够上面的光，动作很慢，很僵硬，像是刚从冻了很久的土里醒过来，还没恢复力气。
娘站在后面，看见那些手，“啊”的一声尖叫，腿一软，差点坐在地上，爹赶紧回头扶住她。爷爷拿着火把的手，也有点抖，火光晃得那些小手的影子在洞壁上跳动，看起来更吓人了。我吓得躲在爹的身后，不敢再看，可眼睛又忍不住往里面瞟，那些小手还在动，一只挨着一只，没有空隙，像是整个洞口都被这些手铺满了，甚至能看见洞里面更深的地方，还有模糊的手影在晃动，不知道还有多少。
“这……这是啥啊？”爹的声音都在颤，他活了三十多年，在关内见过饥荒，见过死人，可从来没见过这么吓人的景象。
爷爷深吸了一口气，把火把举得更近些，仔细看了看那些小手，又闻了闻从洞里飘出来的味，突然叹了口气，声音很沉：“是那些闯关东的孩子……没活下来的孩子。”
我们都愣住了，看着爷爷，等着他往下说。
“早年闯关东来的人多，路上饿死冻死的，十有八九。”爷爷的声音有点哑，像是在回忆很久以前的事，“尤其是孩子，身子弱，扛不住饿，扛不住冻，有的走着走着就没气了，大人没力气埋，就随便找个坑，挖点土盖上，有的甚至就扔在路边，让野狗叼走。这片土地，底下不知道埋了多少这样的孩子。”
他指了指那些小手：“这些孩子，是没走出来的，埋在这地下，连个正经的坟都没有。天这么冷，地这么硬，他们在底下冻得慌，饿得慌，闻见咱地窖里的干粮味，听见咱屋里的人声，就想上来找口吃的，找个暖和的地方。那些手印，就是他们爬上来的时候，按在上面的。”
娘听着，眼泪就下来了，她擦了擦眼泪，声音哽咽：“可怜的娃……这么冷的天，在底下得多难受啊。”
爷爷放下火把，蹲在窖口，从怀里掏出个布袋子，里面是他攒了很久的纸钱，又让娘拿了几个苞米饼子和一串干白菜，放在窖口的边上。“咱不害他们，”爷爷说，“他们也是可怜人，就是想找口吃的。咱把饼子放在这儿，让他们吃，再烧点纸钱，让他们在底下能暖和点。”
爹也缓过神来，帮着爷爷把纸钱点燃，火光映着那些小手，它们的动作似乎慢了点，不再像刚才那样朝着窖口伸，而是有的手落在了苞米饼子上，轻轻碰了碰，像是在确认是不是能吃。娘站在旁边，又拿了几个土豆，放在饼子旁边，嘴里念叨着：“娃啊，吃吧，吃饱了就不冷了，别再往上跑了，上面也冷。”
那天下午，我们没把石板盖回去，就那么敞着窖口，在旁边烧了纸钱，放了干粮。到了晚上，再去看的时候，那些苞米饼子和土豆都没了，只剩下空空的盘子，而那些小手，大多都缩回了洞里，只有几只还留在洞口，动作很轻，像是在休息。
从那以后，我们家的地窖，就再也没丢过干粮。爷爷每天早上，都会往窖口放两个苞米饼子，有时候是几个土豆，晚上再去看，那些吃的都会不见，而石板上的手印，也再也没出现过。偶尔在晚上，能听见地窖里传来“窸窸窣窣”的声音，像是有人在小声吃东西，可我们都不害怕了，知道是那些孩子在底下吃东西，他们只是饿，只是冷，不是要害人。
开春的时候，雪化了，地也软了。爹和爷爷在房子后面，挖了个很大的坑，又砍了些松树枝，铺在坑里，算是给那些孩子立了个简单的坟。爷爷还在坟前立了块木牌子，上面写着“闯关东无名孩童之墓”，每天早上，都会去坟前烧点纸钱，放个苞米饼子。
后来，我们在这片土地上扎了根，地窨子换成了砖瓦房，地窖也重新挖了个更大的，可那个有小手的地窖，我们没填，就那么留着，偶尔还会往里面放些干粮。再后来，附近来了更多闯关东的人，盖了房子，成了个小屯子，爷爷就跟他们说，这片土地底下有很多可怜的孩子，让他们多留意，别惊扰了他们。
我长大以后，离开过关东，去关内读过书，可每次回来，都会去那个旧地窖看看，去坟前烧点纸钱。有时候站在坟前，能看见风吹过松树枝，发出“沙沙”的声音，像是有很多小孩在小声说话，又像是他们在笑。我知道，那些孩子，还在这片黑土地上，他们没走，只是换了一种方式，和我们一起，守着这片他们曾经没能活下去的土地。
关东的黑土地，是肥沃的，能长出庄稼，能养活人，可它也是沉重的，埋着无数闯关东人的眼泪和骨头，埋着那些没能长大的孩子的执念。那些小手，不是恐怖的怪物，是一个个渴望活下去的小生命，是这片土地上，永远不该被忘记的魂。