日子像一条平缓的河流，继续向前流淌。小星星觉得自己的心，像被秋日阳光晒过的棉被，蓬松而温暖。他开始留意到，生活里那些曾被忽略的细节，原来都藏着微小的光芒。
学校里，美术课的手工作业得了“优”，还被选去参加区里的展览。小星星没有特别兴奋，反而在接过老师返还的那个铁皮盒时，心里涌起一种奇异的平静。他捧着盒子走回座位，手指摩挲着那些碎布拼贴的纹路，想起妈妈缝补时低垂的眉眼，想起爸爸翻阅旧笔记本时温和的侧影。这个盒子不再是作业，而是他们家某个片段的凝结。
同桌凑过来看：“你这盒子真特别，不像买的。”
“嗯，是用家里旧东西改的。”小星星轻声说。
“旧东西还能这么好看啊。”同桌好奇地摸了摸上面的螺丝钉装饰。
小星星笑笑，没多解释。有些感受，像深埋地下的根须，只有自己知道它们如何默默生长。
周末的早晨，小星星醒来时，听见厨房传来轻微的碰撞声和压低的笑语。他揉着眼睛走过去，看见爸爸正系着妈妈那条碎花围裙——围裙带子在他腰间显得有点短，勉强打了个结。妈妈站在料理台边，手里拿着一个小碗，正指挥着：“再打一个鸡蛋，对，要完全打散。”
灶台上的平底锅里，油正微微冒烟。霍星澜神情专注得像在绘制精密图纸，一手握着锅柄，另一手笨拙地往锅里倒蛋液。蛋液入锅的瞬间，“滋啦”一声，他手一抖，几滴油溅出来，烫得他轻吸一口气。
“你看你，”林绵赶紧递过锅盖，“说了要离远一点。”
“没事没事，”霍星澜用袖子抹了抹额头，“接下来呢？”
“等边缘凝固了，用筷子轻轻卷起来……”
小星星倚在门框上，看着这一幕。晨光从厨房窗户斜射进来，在两人身上镀了一层柔和的边。空气里飘着蛋香和淡淡的焦香。爸爸平时握绘图笔的手，此刻握着锅铲，动作虽然生疏，却透着一种难得的可爱。
“你们在做什么呀？”小星星问。
林绵回头，眼睛弯成月牙：“你爸爸非要学做玉子烧，说是看日剧里父亲给孩子做便当，很温馨。”
霍星澜有点不好意思：“这不是想着，万一哪天你妈起晚了，我也能做个像样的早餐。”
“得了吧，”林绵笑着戳穿他，“上次煎个荷包蛋都能煎成碳。”
“所以得练习嘛。”霍星澜不服气，小心地翻动着锅里的蛋卷。
最终出炉的玉子烧，形状不太规整，边缘有些焦黄，切开的断面也层次不均。但三个人围坐在餐桌前，配着白粥和酱菜，吃得格外香。
“其实还不错，”小星星咬了一口，蛋香浓郁，“就是咸了点。”
“盐放多了，”霍星澜自己尝了尝，诚实地说，“下次改进。”
“有进步空间是好事，”林绵给他夹了一筷子酱菜，“第一次能成形就不错了。”
这顿早餐吃得很慢。粥的热气袅袅上升，窗外传来邻居家鸽子“咕咕”的叫声。小星星忽然觉得，幸福有时候就是这样具体——一锅需要练习的玉子烧，一碗温热的白粥，还有晨光里父母并肩站在厨房的背影。
吃完饭，霍星澜主动收拾碗筷。林绵擦着桌子，忽然想起什么：“对了，星星，你张叔叔送来几张植物园的票，说这个月有菊花展。今天天气好，要不要去看看？”
小星星眼睛一亮：“好啊！”
霍星澜从厨房探出头：“我下午没事，一起去吧。”
植物园在城郊，开车要四十分钟。路上，霍星澜放着老歌，林绵坐在副驾驶翻看着宣传册。“听说这次有好多珍稀品种，还有用菊花扎成的各种造型。”
小星星趴在车窗边，看着街景向后流动。秋天的街道，梧桐叶开始泛黄，阳光透过枝叶洒下斑驳光影。他想起家里那本胶片相册——如果用相机拍下此刻的街景，会是什么样子呢？
植物园里果然热闹。各色菊花争奇斗艳，白的如雪，黄的似金，粉的若霞。游人如织，大多是家庭出行，孩子们在花径间奔跑，老人们在长椅上休憩。
霍星澜没有直奔那些造型夸张的菊花扎景，反而领着小星星往人少的小径走。“看花要看细节，”他说，“整片的花海当然壮观，但每朵花都有自己的表情。”
他们在一处僻静的菊圃前停下。这里的菊花品种朴素，多是单瓣的小朵，但颜色纯净，在秋阳下静静开放。霍星澜蹲下身，指着其中一株淡紫色的：“你看它的花瓣，从花心到边缘，颜色有微妙的渐变。还有花蕊，仔细看是鹅黄色的，被花瓣衬着，像个小太阳。”
小星星也蹲下来，凑近了看。果然，那朵看似普通的菊花，近看竟如此精致。花瓣的纹理，花蕊的排列，甚至叶片上的脉络，都自有章法。
“你爸爸看东西总是这样，”林绵站在他们身后，声音里带着笑意，“去菜市场买棵白菜，他能研究半天叶子的生长规律。”
“那是因为万物都有设计，”霍星澜站起身，拍拍裤腿上的土，“好的设计源于对自然的观察和理解。”
他们在菊圃旁的长椅上坐下。霍星澜从随身背包里掏出速写本和铅笔——那是他多年的习惯，走到哪儿画到哪儿。他翻开本子，快速勾勒着眼前菊花的形态，几笔就抓住了神韵。
小星星看着，忽然问：“爸爸，你小时候也这样吗？看到什么都想画下来？”
霍星澜笔尖顿了顿，想了想：“也不是。最开始是爷爷教的。我爷爷是个木匠，他做家具之前，总要先在纸上画图样。我搬个小板凳坐在他旁边看，他就递给我半截铅笔，说‘你也画’。我那时候哪会画，就是瞎涂。但他从来不说我画得不好，总说‘有意思’。”
他翻到本子前面几页，指给小星星看一些幼稚的线条：“看，这是七岁时画的，爷爷的工作台。歪歪扭扭的，但爷爷把它贴在了他工具箱的内盖上，说我抓住了‘台子的稳重感’。”
小星星仔细看那泛黄的纸页。稚嫩的笔触里，确实能感受到那个工作台的厚重扎实。原来，爸爸对细节的敏感，是从那么早就开始培养的。
“后来呢？”小星星追问。
“后来爷爷去世了，”霍星澜的声音轻了些，“工具箱传给了我。我抱着那个箱子，看着里面他留下的各种工具——每件工具的手柄都被磨得光滑油亮，那是他一辈子的印记。我就想，我也要留下自己的印记。开始认真学画图，学设计，想着能不能像爷爷做家具那样，做出让人愿意用一辈子的东西。”
林绵轻轻握住他的手。霍星澜笑笑，合上本子：“不说这些了。走，带你们去看个好地方，我以前来写生时发现的。”
他领着他们穿过一片竹林，沿着石阶往上走。路渐渐陡了，游人少了。最后，他们来到一处小山坡的顶端。这里没有精心栽培的花圃，只有一片野生的、半人高的秋草，在风中泛起金黄的波浪。远处，城市的天际线在薄雾中若隐若现。
“看，”霍星澜指着坡下，“这里能看到植物园的全貌，又能望见城市。自然和人工，在这里有个交接。”
确实，从这个角度看，精心规划的园区和野生山坡形成有趣对比。人工栽培的菊花整齐划一，色彩艳丽；而坡上的野草肆意生长，姿态自由。两者之间没有明确的界限，过渡得自然而然。
小星星找了块平整的石头坐下。秋风拂过，带着草木干燥的清香。他忽然想起什么，从背包里掏出那个海鸥相机——自从上次用过，他就爱上了这种慢下来的记录方式。
他对着远处的城市按下快门，又转身拍下父母站在山坡上的背影。霍星澜察觉了，回头冲他笑了笑，没摆姿势，只是自然地揽住林绵的肩膀。林绵把头靠在他肩上，两人望着远方，风吹起他们的衣角。
“咔嚓”。小星星按下快门。他不知道这张照片冲印出来会是什么效果，但他知道，这一刻的感觉已经存进了心里。
从植物园回家的路上，小星星在车里睡着了。醒来时，天色已近黄昏，车子正驶过熟悉的街巷。街灯次第亮起，在暮色中晕开温暖的光圈。
“醒啦？”林绵从副驾驶回头，“快到家了。”
“嗯。”小星星揉揉眼睛，看着窗外飞掠而过的店铺、行人、自行车。这些平常的景象，此刻在他眼中都有了不同的质感。
晚饭是简单的面条。林绵用中午剩的鸡汤做汤底，下了挂面，烫了几棵青菜，卧了荷包蛋。热气腾腾的三碗面端上桌，撒上葱花，淋几滴香油。
“有时候最简单的食物最抚慰人心。”霍星澜挑起一筷子面，满足地说。
吃饭时，小星星说起学校里的事。下周要开运动会，他被选去参加接力赛。
“第几棒？”霍星澜问。
“第三棒。老师说我起跑反应快，适合弯道。”
“那得好好练习交接棒，”林绵说，“接力赛最容易在交接环节出错。”
小星星点头。他其实有点紧张，怕自己掉棒或者跑慢了拖累队伍。但这种紧张里又夹杂着兴奋——这是第一次被委以这样的“重任”。
“明天开始，放学后我陪你去操场练练，”霍星澜说，“交接棒有技巧的。”
“你还会这个？”林绵挑眉。
“大学时参加过田径队，虽然是替补。”霍星澜有点得意，“理论知识还是有的。”
果然，第二天傍晚，霍星澜提前下班，真跟着小星星去了学校操场。秋日的傍晚，操场上人不少，有踢球的，有跑步的，有散步的教职工。
霍星澜换了运动裤和跑鞋，看起来竟有几分专业。“来，先热身。”
父子俩绕着操场慢跑了两圈，然后做拉伸。小星星看着爸爸认真压腿的样子，忍不住笑了。
“笑什么，热身很重要，防止受伤。”霍星澜一本正经。