“你与他的差距，并非技法，而是境界。”
“你还在用画笔描绘星空，而他，已经将真正的星辰，捧到了我们面前。”
这番话，玄而又玄。
迈克尔·田中听懂了，但他绝不接受！
什么道？什么境界？
全是故弄玄虚！全是失败者的借口！
料理的胜负，只有舌头才能评判！
“我不信！”
他双眼血红，彻底撕下了所有伪装，像一个输光了全部筹码的赌徒，猛地冲向评委席。
在所有人惊骇的注视下，他一把夺过陈元那碗还剩下大半的“开水白萝卜”。
“我要亲口尝尝！这碗连盐都没放的东西，到底藏着什么魔鬼！”
他抓起一双干净的筷子，野蛮地夹起一大口晶莹的萝卜丝，带着满腔的屈辱、愤怒与不甘，狠狠地，塞进了自己的嘴里。
然后。
整个世界，在他感官中，消失了。
他脸上的愤怒、不甘、疯狂……所有激烈的情绪，都在那零点零一秒内，被一股无法理解的恐怖力量，彻底抹平。
他的身体，开始剧烈地颤抖。
不是因为愤怒。
是源自灵魂深处的，最原始的战栗。
那股味道……
不！那不是味道！
那是一股纯净到神圣的清甜，像一道净化万物的神光，瞬间贯穿了他用三十年理论、技法、经验构筑起来的，那堵坚不可摧的“料理信仰之墙”！
他引以为傲的鹅肝的丰腴。
他奉为圭臬的松露的霸道。
他赖以为生的，关于“风味组合”与“高级感”的一切定义。
在这一刻，在这股仿佛来自创世之初的原始生命力面前，被冲刷、被溶解、被汽化！
显得那么可笑。
那么幼稚。
那么……不值一提。
他终于明白了。
他输了。
输得彻彻底底。
他不是输在厨艺上。
他输在了维度上。
他穷尽一生，都在学习如何将“一”变成“十”，甚至“一百”。
而那个年轻人，只是平静地告诉他。
“一”，本身，就是无限。
“咚。”
一声闷响。
迈克尔·田中双腿一软，膝盖重重地砸在冰冷的地板上。
他手中的碗和筷子脱手飞出，摔得粉碎。
清澈的水与洁白的丝，洒了一地，像一滩破碎的月光。
他呆呆地看着这一切，眼神从空洞，到迷茫，最后，只剩下了一片死灰。
他坚守了半生的信仰，被一根萝卜丝，轻而易举地，碾成了齑粉。
他没有再多说一句话。
只是挣扎着，用颤抖的双手撑着地面爬起来，像一具被抽走了所有骨头的傀儡，低着头，一言不发，步履蹒跚地走下舞台，消失在通道的黑暗里。
全场，鸦雀无声。
所有人都看着那个落寞至极的背影，再看看舞台中央，那个从始至终都云淡风轻的年轻人。
他们好像……有点明白了。
陈元，赢得不只是一场比赛。
他是在用一种近乎神明的方式，重新定义着“料理”这两个字。