他没回答。
可他掌心，一道微光正悄然流转，与远方某处，隐隐同频。
（续）
极北的风，像刀子一样刮过猎户小屋的窗棂。
火塘里的柴噼啪炸响，余烬微红，映着旅人静默的脸。
他坐在角落，手边是一双磨破的兽皮靴——那是村里最穷的寡妇昨日偷偷放在门口的，靴底裂得像干涸的河床。
他没问为什么，只是连夜补好了，今早又悄悄放回她门前。
屋外，雪还在下。
可村人已围在门外，捧着猎物、皮袄、干粮，低声议论：“他渡息救了老猎人……这是心医降世啊！”
“听说北境‘停息处’已无人挂牌，南境也烧了医牌……可我们总得有个医者吧？”
“他不说话，可掌心有光，脉动与地同频——这不是医，什么是医？”
门开了。
旅人走出来，肩上扛着一捆劈好的柴。
他绕过人群，径直走向寡妇家。
身后传来惊愕的低语：“他又去干活？他不是该坐堂问脉吗？”
老匠人站在屋檐下，手里攥着一把锈迹斑斑的凿子，眉头紧锁。
他是村里最年长的木工，曾为三代人打造婚床与棺木，一生信奉“术有专攻，人有其位”。
如今见这旅人明明有通天之能，却甘愿做最低贱的杂役，心中怒火渐起。
“你不治病，算什么医？”他终于拦在旅人面前，声音如铁锤砸在冰面。
旅人停下脚步，看了他一眼。
那一眼，没有锋芒，却让老匠人膝盖一软，仿佛被整个极北的寒夜压住。
他没说话，只是转身走向屋后那片雪原。
老匠人迟疑片刻，咬牙跟上。
风雪中，一株老松孤零零立着，树皮皲裂如老人之手，枝干僵直，早已被村人判了“死树”，只等开春当柴烧。
旅人蹲下，将掌心轻轻贴在冻土之下的树根。
“你要施术？”老匠人冷笑，“树也值得你渡息？”
旅人闭目，良久，摇头：“我没施术。”
他抬头，目光如雪后初晴：“我只是……不再觉得自己比一棵树更重要。”
话音落，天地仿佛静了一瞬。
老松的根须在土下微微一颤，像是沉睡百年的脉搏被轻轻唤醒。
一道极淡的暖流自根部渗出，顺着树皮缓缓上行。
枯裂的缝隙中，竟沁出一滴琥珀色的树脂，晶莹如泪。
那滴树脂滑落时，竟在空中划出一道微不可察的光痕——与人心跳的律动，完全一致。
老匠人踉跄后退，瞳孔剧烈收缩：“这……这不可能！树无心，岂能有脉？！”
旅人只是站起身，拍去膝上积雪，转身离去。
那一夜，老匠人梦见自己变成那株老松。
风雪扑面，根扎冻土，痛得无法言语。
忽然，一只粗糙却温暖的手抚上他的枝干——那是他三十年前病逝的儿子的手。
孩子轻声说：“爹，你听，树也会喘。”
他惊醒，冷汗浸透皮袄。
窗外，雪已停。
月光下，那株老松的影子竟如人形，微微摇曳，似在行礼。
与此同时，南境春风拂过药田。
溪流初涌，水声如絮语。
老药师拄杖立于井边，见一妇人抱儿跪地，孩子面如金纸，高热不退，呼吸急促如风穿裂隙。
少年闻讯赶来，掌心自发微光，心念一动——“我必救他”。
可就在他抬手的刹那，掌心纹路竟如沙画遇水，骤然模糊！
他心头一震，硬生生收住动作。
他深吸一口气，扶妇人坐于井沿，轻声道：“别急，把手贴在这石头上。”
妇人颤抖着照做。
起初烦躁不安，三息之后，掌心忽然发烫，一道十二划的纹路缓缓浮现，与地脉隐隐共鸣。
“跟着感觉……”少年低声引导，“用指尖，在他胸口划一遍。”
妇人本能照做。
指落如笔，十二划流转成阵。
划毕，孩子猛地吸进一口气，额头冷汗渗出，呼吸竟渐渐平稳。
老药师悄然走近，抚上少年肩头，声音低却如雷：“你差点成了医。”
少年怔住。
“幸好你停下了。”老药师望着井水倒映的天光，“你若真施了渡，他就永远只能等别人来救。可现在……他娘成了他的医。”
少年双膝一软，跪在井边，泪如雨落：“原来最深的方，不是救人……是让病人自己成为医。”
夏夜，星河低垂，如碎银倾泻。
老药师独坐原野，手中握着一株断经草。
三百里药阵在他脚下延展，每一株草叶都似有呼吸。
忽然，中央那株断经草无风自摇，叶脉微光流转，竟缓缓拼出三字：
“别当医。”
老药师不惊不惧，只是将手贴地，轻语：“你怕我们又立新神？”
地脉不动，风亦止。
可就在这万籁俱寂中，他耳边忽闻一声极轻的“咚”——
如墨落宣纸，如针触心弦，如殷璃当年写第一味药方时，笔尖点下的那一声。
他笑了，眼中有泪光：“你不是怕我们当医……你是怕我们忘了——自己也曾是病人。”
风掠过草丛，万千叶脉同时微亮，如血脉奔涌，如低语回响。
仿佛有一句话，早已无需说出，却在每一寸土地、每一缕呼吸中流转：
“你们都不当医生了，
医道，才算真正活了。”
夜深，南境田埂。
少年已不再施术。
他每日随哑女静坐于药田边，看风过草浪，听虫鸣地脉。
掌心纹路彻底隐去，如同从未存在。
他不再渡人，也不再被求。
直到那一日清晨，雾未散尽。
他望见远处田埂上，一老农拄杖而行，每走三步，便停下剧烈喘息，面如灰土。
那双眼睛，他曾见过——是当年第一个跪着递上“医牌”的人。
少年静静看着，没有起身，也没有抬手。
可他的指尖，在无人看见的衣袖下，轻轻颤了一下。
风起了。
草叶低语，仿佛在问：
“这一次，你还要等他自己听见心跳吗？”