然后她抽出最下层的抽屉，取出密封袋。袋子没打开，她只是盯着它看了一会儿，又推了回去。动作很轻，像是怕惊动什么。
她重新坐好，目光落在墙上那枚石片上。它静止了，但刚才晃动的痕迹还在她眼里。她知道，有些事已经变了。不是突然发生的，而是一步步走过来的——从第一个孩子留下纸条，到少年魂魄在夕阳中消散，再到今天门槛上出现这撮湿土。
她不是被动地等变化发生的人了。
她站起来，走到书架前，抽出几本书。一本是诗集，封面泛黄，边角卷起；一本是手绘插图的童话，内页有孩子用铅笔写的批注；还有一本旧日记本，空着，只在扉页印着一行小字：“你说的话，总会有人听。”
她把这三本书放进“倾听角”的架子上，调整了台灯的角度，让光正好落在空着的留言本上。
做完这些，她回到柜台，给自己倒了杯茶。
茶有点凉了，她没加热，小口喝着。窗外，学生三三两两走过，有人朝店里挥手，她点头回应。一切如常，却又不再相同。
她翻开登记簿，看到昨天有人留下一句话：“今天我和同学一起贴了纸条。我没有躲角落了。”字迹歪歪扭扭，像是鼓足勇气才写下的。
她用笔在话留在那里，像一块砖，垫在越来越高的墙上。
她想起张慧兰老师那天说的话：“我也想重新做个敢说话的老师。”那句话写在登记簿上，至今还在。她没觉得那是夸她，只觉得那是某种回音——她做了什么，别人就听见了什么，然后，他们也开始做点什么。
现在，轮到她听新的声音了。
她放下茶杯，拿起笔记本，翻到符文那页。她盯着那道螺旋看了很久，忽然伸手，在旁边空白处画了一个圈，把符文围住。又在圈外，画了一盏灯，灯芯燃着，光晕扩散。
她没解释，也没标注。只是合上本子，塞进抽屉。
然后她站起来，走到门口，把“营业中”的牌子翻过来，正对着街道。风吹进来，带来远处操场的喧闹声，还有谁在喊别人的名字。
她站在门边，没出去，也没关门。
石片又晃了一下，这次是因为风。
她回头看了一眼那枚挂在钉子上的护身符，走回柜台，坐下。
登记簿摊开着，她拿起笔，在刚才那行“书店重启”
笔尖落下时，门外的地砖上，一片树叶被风吹着，打着旋儿，停在门槛边缘。
叶脉的纹路，弯弯曲曲，像一道未完成的螺旋。