东方泛起蟹壳青，一列早班火车远远拉笛。
我跳下路基，隐进雪林，背上的铁琵琶随步伐撞脊梁，像更鼓，也像心跳。
我回头，最后看一眼河岸——
雾深处，雪鹤丸的黑影已消失，只剩桅杆一点红光，像将熄未熄的炭火。
韩复之死了没？
我亲眼看他断气，却隐约听见铁琵琶在风里地一声——
是弦的余音，还是他又站了起来？
死人有时候比活人走得更远，
只要故事还在飞，他就可能在下一条铁轨旁，等我。
我摸向怀里——
香囊、铜片钥匙、孤珠，都在。
香囊第三层，却多了一道缝，像被谁用指甲划开，露出更薄的一层——
里面，隐隐有墨迹，也许是路线图，也许是名单，
也许是韩复之留给我的最后一课：
盗亦有道，道在人心；人心不死，故事不休。
我收紧香囊，迎着第一缕晨光，大步向南。
背后，铁轨漫长，像两条永不相交的命，
一条写着，一条写着。