建军和张强面面相觑，随即，他们几乎同时动手，将那份精美的材料推到一边，摊开了新的稿纸。
“重写。”建军说。
这一次，他们不再堆砌数据和蓝图，而是开始讲述故事。讲述三伯父如何像老母鸡一样，把一群留守老人护在羽翼下；讲述“花盆报平安”的质朴约定；讲述开垦荒山时，老人们手上磨出的血泡和眼中的光；讲述洪水夜里，那不分老少、并肩作战的炽热身影；也坦诚地讲述了发展中遇到的困惑、争吵与最终的妥协、融合……
他们把这些真实的故事，连同村民们按下的红手印，一起装订成册。没有华丽的包装，只有朴素的真诚。
评审会那天，三伯父破天荒地穿上了那件压箱底的中山装，和建军一起去了市里。他不需要发言，只是安静地坐在角落。当建军在台上，脱稿讲述那些发生在李家庄的点点滴滴时，三伯父看到台下几位评审专家的眼神，从程式化的审视，渐渐变得专注，继而流露出动容。
结果在一个月后公布。李家庄，赫然在列。
消息传来，村庄再次沸腾。但这一次，欢呼声中多了一份沉静的力量。他们知道，这荣誉并非只因他们发展得多好，更因他们守护住了某种比发展更珍贵的东西。
授牌仪式就在“归园堂”前的空地举行。锣鼓喧天，红绸飘扬。当那块沉甸甸的铜牌被交到三伯父和建军手中时，父子俩一起将它高高举起。阳光下，铜牌反射着耀眼的光芒，也映照着台下那一张张喜悦而充满希望的脸庞——苍老的，年轻的，本村的，甚至还有几位长期客居于此、已然半融入的城里人。
仪式结束后，人潮渐散。三伯父没有参与接下来的庆祝宴席，他独自一人，慢慢踱到老槐树下。洪水冲刷过的伤痕还在，但树冠依然撑开如盖，护卫着脚下的土地。他伸出手，轻轻抚摸着粗糙的树皮，仿佛在与一位老友无声地交流。
建军寻了过来，站在他身后。
“爸，回去吧，大家都等着您呢。”
三伯父没有回头，望着远处在秋阳下泛着金光的层层梯田和开始染红的后山，缓缓道：
“根扎稳了，枝叶才能可着劲地往上长，往四面八方伸。往后，是你们年轻人的世道了。”
他的声音里，没有遗憾，只有一种看到庄稼成熟般的欣慰与安然。
秋风掠过树梢，带来果实的清香和泥土的气息。李家庄的根脉，在经历了守护、开拓、分歧与融合的层层淬炼后，终于以一种无可撼动的姿态，深深扎进了时代的土壤，等待着书写下一个季节的荣枯与繁华。