胖子揉着眼睛坐起来：“深更半夜的，能有啥？别是霍老太太显灵，想让咱去给她扫扫墓吧？”
张起灵已经披衣下床，黑金古刀在手里泛着冷光。他推开房门，雪地里印着串新鲜的脚印，从院门口一直延伸到竹林深处，脚印很小，像是女人的鞋。
“有人来过。”张起灵的声音在雪夜里格外清晰，“脚印没结冰，刚走没多久。”
三人顺着脚印往竹林走，积雪没到脚踝，发出“咯吱咯吱”的声响。走到竹林深处，脚印忽然断了，地上只留着个小小的布包，里面装着些晒干的草药，还有张字条：“霍家欠张家的，欠吴家的，今日两清。往后雨村安稳，勿念。”
“这就走了？”胖子捡起布包，草药里混着颗红豆大小的珠子，在雪光下闪着温润的光，“这是……鸽血红？霍家的传家宝之一，怎么留在这儿了？”
吴邪把珠子攥在手里，温凉的触感从掌心漫开。他忽然明白，霍家后人不是来讨债的，是来还情的。那些年在斗里结下的生死契，那些埋在青铜门后的牵挂，终究在这场雪里，落了个踏实的归宿。
回到院里时，天已微亮。张起灵把罗盘挂在屋檐下，风雪吹过，铜环撞击的声音清脆悦耳，像谁在轻轻哼着不成调的歌。吴邪看着那罗盘，忽然想起霍老太太信里的话——“雨村的雪能盖着人心头的疤”。
“胖爷，开春咱去趟长白山吧。”吴邪往灶膛里添了把柴，“给霍老太太扫扫墓，也给那些埋在雪里的故人，烧炷香。”
胖子正翻找着去年酿的梅子酒，闻言头也不抬：“得嘞！顺便看看长白山的雪，是不是真比雨村的硬。对了，把那瓶陈皮酒带上，给你三叔也倒点，省得他总说咱忘了他。”
张起灵靠在门框上，看着院角的石榴树。光秃秃的枝桠上积着层雪，像开满了白色的花。他伸手接住片落雪，雪花在掌心慢慢融化，凉丝丝的，却不刺骨。
雪还在下，落在火锅的热气里，瞬间化成了水。吴邪给三人的碗里都倒上酒，酒液晃着，映着窗外的雪，像把往事都泡在了温柔里。
“敬霍老太太。”吴邪举起碗。
“敬那些走在前面的人。”胖子跟着举杯。
张起灵的碗轻轻碰过来，发出“叮”的一声轻响，像枚落在雪地里的星。
屋檐下的罗盘还在轻轻晃，指针稳稳地指着院子中央，那里是他们仨并排坐着的影子，被炉火映得暖暖的，在雪地上拉得老长。
吴邪忽然觉得，这雨村的雪是真的软，软得能把所有的硬邦邦的过往，都裹成个圆滚滚的、带着温度的念想。