2045年春，梧桐新叶晒下的阳光晃悠悠落在沈宅院中的石桌上。
老算盘的包浆被照得温润发亮，量子模型的银色外壳却反射出细碎光斑，像把星星撒在了沈泽脚边。
十八岁的少年跪坐在石凳上，指尖无意识摩挲着行李箱拉链——
箱里是他攒了三年的“人生账簿”：茶厂收支单的边角已磨出毛边，乡村老人的医疗协议上按着深浅不一的指印，跨境结算的短信截图还留着手机屏幕的划痕。
张老栓的拐杖叩响青石板，他颤巍巍捧出锦盒，枯指捏着紫檀边框微微发颤。
算珠被带得“咔嗒”轻响，像在应和他没说出口的叹息。
“当年逸风接这把算盘时，”老人将盒子推到沈泽面前，包浆里嵌着三代人的体温，“我说‘算盘是根，拨的是良心账’。
今日传给你，记住：珠动有数，心定有度。”
沈泽揭开盒盖，老算盘的横梁刻着“福源”二字，与他记忆中父亲书房照片里的那把一模一样。
他指尖抚过算珠，冰凉的触感里忽然泛起暖意——
仿佛触到了十二岁那年，张老栓在福源钱庄柜台后拨算盘时，袖口沾着的茶渍与汗味。
“这模型藏着爸爸的‘量子加密’。”林晚清的声音从身侧传来。
她将量子模型推至石桌中央，琉璃罩内纠缠态粒子如星河旋转。
指尖按在底座时指腹泛白，像是怕碰碎了里面旋转的星河，又像在按捺什么滚烫的情绪。
“你看——”她轻点开关，蓝光骤然大盛，粒子轨迹化作金色算珠虚影，在屏幕上精准咬合，“老算盘的‘三下五除二’，变成数字世界的‘绝对安全’。”
沈泽的目光在老算盘与量子模型间流转。
阳光穿过梧桐叶，在石桌上投下斑驳光影，老算盘的影子与量子模型的星河虚影重叠，像一道横跨百年的桥。
他忽然翻开行李箱，层层叠叠的单据滑落在石桌上：
泛黄的茶厂收支单上，“冬茶收入”被红笔圈出；医疗协议的边角粘着干涸的泪渍；跨境结算短信里，“实时到账”四个字被反复描画。
风卷着梧桐絮撞在他扬起的侧脸，额前碎发被吹得竖起来几缕，他却没抬手拂，目光亮得像淬了光的算珠。
“爸，妈，张爷爷，”他站起身，帆布鞋碾过一片梧桐絮，“我想进央行做跨境金融合规审查。”
院中的麻雀扑棱棱飞起，翅膀掠过阳光的碎金。
沈泽的声音在风里站稳了脚跟：“我要用这把算盘守住茶农的卖茶钱——就像当年李叔的茶饼，少一分钱都不行；
用这台量子机护住乡村老人的救命钱——像王奶奶的报销单，错一个字都不成。
我要让每个认真活着的人，都不被钱欺负。”
沈逸风猛地灌下半杯黄酒，琥珀色液体在喉间灼烧。