地脉裂口在他们面前翻涌黑浪，每补一寸泥，就有一人咳出血来。
“愿以凡躯承断脉。”为首的老匠人抹了把脸上的血，泥团按上裂口的瞬间，整座山都震颤起来，“不求飞升，只求炊烟不断。”
画面像被水浸过的绢帛，渐渐模糊。
顾微尘的指尖还在疼，可心里突然透亮——原来“执尘之道”不是她想出来的，是这些无名匠人用血和泥，在天地间刻下的道。
次日清晨，镇民们带着红绸和木牌来寻她。
木牌上写着“暖炉仙姑之位”，张老汉抹着泪：“咱镇要给您立像，就立在村口老槐树下......”
顾微尘已经收拾好布包。
她望着窗外雪地里歪歪扭扭的脚印——那是她这半月来补炉的路，突然笑了：“像立在人心里就行。”
她离开时天还没亮透，灰布斗篷扫过雪堆，留下串浅淡的脚印。
行至镇外枯河床，她停住脚步。
河床干裂如龟背，去年的芦苇茬子戳破积雪，像支支断笔。
她从怀里摸出最后一块青石拓片——上面密密麻麻刻着各地器物的道痕，是她这几年走南闯北的“修复笔记”。
指腹最后一次抚过拓片上的道痕，她松手。
石片砸在河床上，裂成三瓣。
“咔嚓——”
裂缝里渗出细流，清得能照见她的影子。
水流蜿蜒着，汇入她半月前用破锅、碎碗、断勺引出的水脉系统。
顾微尘望着水痕漫过自己的鞋尖，转身向南。
她不知道，数月后的春汛里，整条流域的器物会同时鸣响。
古陶管从地下钻出来，泛着温润的光；老茶碗在案头轻颤，像在应和什么；连被埋了百年的陶瓮，都在土里轻轻叩着“咚、咚、咚”。
陶知是在古城遗址发现那块残碑的。
她蹲在沙地里，毛刷扫去最后一层浮土，残碑上的字被风沙磨得模糊，却在她指尖触到的瞬间清晰起来：“昔有执尘者，非仙非神，不行法，不传道，唯日日补碗、敲灶、浇水、走路。
百年后，万器皆识其步音。“
她摸着碑文笑出了声，发梢沾着的沙粒簌簌往下落。
当晚，她把“执尘碑”前的旧布鞋收进素胎瓮，换上一双新做的粗布履。
麻线编得整整齐齐，鞋尖沾着古城的沙。
翌晨，第一缕阳光照在素胎瓮上。
瓮底突然轻震三声——节奏依旧，但力度稍轻，像是换了个人在敲。
而在遥远南方的江畔小舟上，顾微尘正低头缝补一件旧衣。
针脚细密，一如她曾经修补过的每一件文物。
雪花落在船头，无声融化。
江对岸的渔火忽明忽暗，像有什么在冰层下悄悄苏醒。