石面上的黑霜正在退，露出底下湿润的泥土，泛着新翻地的腥甜。
“你怎么知道......”陶知的声音发颤，“这是‘咳引位’？”
顾微尘转过脸，眼角沾着雾水。
她没说话，只是把药罐递过来。
陶知贴耳上去，罐中余音未散——短促，停顿，拖长的喘，和梦里的咳嗽分毫不差。
“三百二十七步。”顾微尘用指节叩了叩石阶，“我数过的。
每一步都踩在气眼上，不是走路，是用肺腑叩地。“她从怀里摸出个小陶瓶，倒出米浆混着苔灰的糊状物，”后来的人走得太快，怕沾泥，嫌咳嗽不雅，地气就跟着哑了。“
月光下，她在石阶上画了道歪歪扭扭的纹路——不是聚灵阵的繁复图式，只是道简单的弧线，像片舒展的叶子。“这是养息纹。”她笑了笑，“不引灵气，只记呼吸。”
三日后晨雾未散时，山脚下的张阿公挑着柴担上山。
他踩着坡道往上挪步，忽然愣在原地——往日里泥泞得能陷进鞋帮的土坡，此刻软得像晒过太阳的棉絮，每一步都像踩在云朵上。
更奇的是，他胸口堵了小半年的闷痰，竟随着脚步松动，“咳咳”两声，吐出块暗黄的痰，顿觉嗓子眼儿通了，连爬三坡都不喘气。
消息像长了翅膀。
中午时分，坡下围了七八个老人，拄着拐杖来回走，脸上笑出了褶子。
陶知攥着测震尺蹲在路边，看着青灰色的震波在尺面游走——原本粗重的主脉在此处分出七条细支，曲曲折折，竟和她翻出的守音族旧账本上，历代巡山者的足迹图完全重合。
“原来灵脉......”她望着人群里张阿公泛红的眼眶，喉咙发紧。
“是活着的记忆。”顾微尘不知何时站在她身后，手里还攥着那把旧扫帚，“土记得脚的温度，石记得咳的震颤，连陶片都记得药罐里的药气。”她抬头望了望天，山风掀起她的衣摆，“要变天了。”
陶知跟着抬头。
原本晴好的天空不知何时聚了层阴云，灰扑扑的，像被谁扣了顶棉帽子。
山风里多了丝冷意，卷着几片早落的枫叶打旋儿。
顾微尘摸了摸石阶上的养息纹，又看了看远处炊烟里的村庄，忽然说：“今夜可能有大雪。”
陶知打了个寒颤。
她望着顾微尘发间新落的草叶，突然想起昨夜整理族谱时，最后一页残章上模模糊糊的字：“大雪封山前，守音人当以咳引地......”
山风更紧了。
有人在坡下喊陶知，说张阿婆的旧陶瓮又裂了道缝，想请她去补。
陶知应了一声，转身要走，却被顾微尘叫住。
对方从怀里摸出个纸包，塞到她手里：“里面是蜜渍枇杷干。
夜里要是听见咳嗽......“她笑了笑，”记得应一声。“
陶知捏着纸包往山下走。
风里的野菊香淡了，换成了雪前特有的清冽。
她回头望了眼坡上的顾微尘，那人正弯腰扫开新落的枫叶，扫帚尖在青石板上划出的痕迹，和百年前巡山者的脚步，叠成了同一条线。
山脚下的炊烟升得更浓了。
陶知闻见小米粥的甜香，忽然想起顾微尘说过的话：“真正的归途，在有人等你回家的地方。”可此刻她望着阴云密布的天空，心里却浮起丝不安——大雪封山之夜，那些沉睡的记忆，会不会随着这场雪，醒得更彻底？