“地脉……在哭。”石皮老吴的呢喃如一道裂痕，自青石地面蔓延至众人耳中，又悄然渗入心神。
那声音极轻，却似重锤砸落，震得七碑廊外残灰簌簌而起。
“地脉……在哭。”
顾微尘原本凝于内视的神识骤然一收，眼睫微颤，像是听见了某种久远的回响。
她未动，可指尖已无意识掐入掌心——痛感是清醒的锚。
她缓缓睁眼，目光落在老吴贴地的右耳上。
那耳朵黝黑如石，耳廓布满粗粝裂纹，仿佛整片北荒的风沙都沉淀其中。
此刻，它正微微抽搐，像在捕捉大地深处传来的呜咽。
“你听到了什么？”她的声音很轻，几乎与风同频。
老吴没有立刻回答。
他仍伏着，指节死死抠进石缝，额角青筋暴起，像是正承受某种无形的撕扯。
良久，他喉头滚动，吐出几个字：“不是声音……是‘震’。”他抬起手，颤抖地指向脚下，“九百年前，影炉崩时，地脉断了一根筋。现在……那根筋在抽。”
魏无牙皱眉：“影炉？哪个影炉？”
“匠门七十二炉之首。”七弦子终于开口，语调冷峻如冰泉击石，“传闻乃上古大匠以星陨铁为骨、地心火为魂所铸，能熔万法、锻道基。九百年前，因门中叛乱，主炉师引火自焚，炉心炸裂，地火倒灌三日不息，蚀骨风窟由此成形。”他目光扫过七碑，“这七碑，原是镇炉的七道封门阵枢——若非七心共鸣，绝不可启。如今碑开，地脉震颤……说明炉中残魂已生灵智，欲借人念复燃。”
众人皆默。
火疤妇低头看着自己掌心的焦痕，忽而低笑一声：“所以昨夜那火……不是我烧起来的，是它认出了我？”
“不。”顾微尘忽然道。
她缓缓撑起身体，动作迟滞却坚定，每一下都像从碎裂的经络里榨取最后一丝气力。
“不是它认出了你——是你记住了它。”她抬眸，看向火疤妇，“你的伤，它的痛，频率一样。”
寂静再度降临。
唯有风穿过碑隙，发出类似呜咽的啸音。
顾微尘深吸一口气，从袖中取出一方素布，轻轻展开。
七件残器静静排列其上：断刀、碎甲、废符、残尺、破铃、焦锤、裂盏——皆是众人随身之物，或残破不堪，或灵光尽失，寻常修士眼中不过废铁。
她俯身，指尖蘸血，在每件器物内壁刻下一道极细纹路。
线条蜿蜒起伏，非符非咒，却隐隐契合呼吸节奏的波形图。
她刻得极慢，每一笔都如修复古瓷裂纹般谨慎，血珠顺着纹路滑落，在晨光下泛着暗红微光。
“明日入廊修技。”她终于抬头，目光清冷如霜，“我不教你们如何用器杀人。”她顿了顿，声音沉下，“我教你们如何用器‘记住彼此’。”
风止了一瞬。
“当火疤妇心痛，她的火会烧热魏无牙的刀；当老吴听见地哭，他的号子会震醒七弦子的琴。”她环视众人，一字一句，“我们不是匠门嫡传，但我们是……活下来的匠。”
话音落下刹那，七器齐颤。
非灵光迸发，亦非轰鸣震响，而是极细微的嗡鸣，如同锈弦被风吹动，又似旧陶胎在温水中缓缓舒展。
它们彼此呼应，竟似有了脉搏。
七弦子怔住。他下意识抚上断弦，指尖微颤。
那一瞬，他仿佛听见了九百年前，炉火熄灭前的最后一声琴响——
泪落如雨，无声坠入尘埃。
而地下深处，那缕微弱却执拗的震颤，仍未停歇。