“就是这里…”格里喘着气，脸上露出失望，“进不去了。”
“试试看。”陆棋观察着废墟的结构，指向一个看似薄弱的角度，“铁砧，老九，用撬棍从这边撬。耗子，找东西垫一下。格里，注意周围动静。”
他的指令简洁明确，带着一种不容置疑的冷静。那并非巴洛·克莱恩惯有的、带着底层工人愤懑的悍勇，也不同于观测者纯粹的逻辑计算，而是一种在极端压力下融合而成的、近乎本能的**果决**。他计算着角度和力量，评估着风险，分配着任务，仿佛大脑深处仍有残存的算法在支撑。
一番艰难的共同努力，伴随着令人牙酸的金属扭曲声，他们终于撬开了一个狭窄的、仅容一人匍匐通过的缝隙。里面黑洞洞的，散发着尘土和霉味。
“我进去。”陆棋抓起一个简陋的、用破布和油脂做的火把（电力早已中断），准备弯腰。
“我来。”老九突然开口，声音粗嘎，“我个子小点。”他之前一直很沉默，此刻却主动请缨。他没看陆棋，眼神深处有一丝复杂的东西闪过，或许是赎罪，或许是单纯想证明自己的价值。
陆棋看了他一眼，点点头，将火把递给他：“小心。有任何不对，立刻出来。”
老九匍匐着钻了进去。外面的人紧张地等待着，时间仿佛变得格外漫长。就在陆棋准备喊话时，里面传来了老九压抑却带着兴奋的声音：“有东西！很多箱子！密封的！”
希望如同微弱的火苗，瞬间在几人眼中点燃。
然而，就在他们试图扩大洞口，准备搬运物资时，一阵杂乱的脚步声和充满恶意的吆喝声从侧面的废墟堆后传来。
“嘿！那边的！干什么呢！”
七八个身影围了过来。他们同样衣衫褴褛，但个个面色凶悍，手里拿着钢管、砍刀、甚至一把自制的手弩。为首的是个满脸横肉、脖子上挂着粗金链子的壮汉（尽管金链子此刻沾满污垢，毫无光泽），眼神贪婪而凶狠。
“这地方，我们‘铁爪帮’看上了！”壮汉吐了口唾沫，挥舞着手里的铁管，“识相的，滚远点！”