小女孩的声音很轻，像一根羽毛，却在每个人心头划下了一道深可见骨的口子。
那只攥着彩色石头的小手，黑乎乎的，指甲缝里全是泥，却举得那么认真，仿佛在进行一场最神圣的交易。
周文海脸上的肌肉抽动了一下，下意识地想去摸口袋里的烟，手抬到一半又僵住了。赵阳的目光从女孩脸上移开，落在那块被磨得光滑的石头上，眼神复杂。陈静的眼泪终究是没忍住，顺着脸颊滑落，她连忙别过头去，用手背飞快地擦掉。
小李呆立在原地，散落一地的文件资料在他脚边，被山风吹得哗哗作响，他却像没看见一样。那些关于“人均可支配收入”、“产业扶持效益”的冰冷数据，在这一块温热的石头和一个白面馍馍的对比下，显得荒诞不经。
沈铭蹲了下来，让自己的视线与小女孩平齐。
他没有去看那块石头，而是看着女孩那双清亮得让人心疼的眼睛。
“叔叔不饿，这个馍馍给你吃。”
他从赵阳的帆布包里拿出一个出发前准备的白面馒头，塞进了女孩另一只干净些的手里。馒头很大，女孩小小的手几乎握不住。
然后，他才伸出手，轻轻地对女孩说：“你的石头很漂亮，可以送给叔叔做个纪念吗？”
女孩愣愣地看着手里的白面馒头，又看看沈铭，用力地点了点头。她小心翼翼地把那块彩色的石头放在沈铭宽大的手掌里，然后抓着馒头，转身就跑，像一只受惊的小鹿，很快消失在一间破败的土坯房后。
沈铭站起身，将那块还带着孩子体温的石头，郑重地放进了自己上衣的口袋。
村支书石老三将这一切看在眼里，他吧嗒着旱烟，浑浊的眼睛里闪过一丝不易察含的情绪，随即又被那层厚厚的麻木所覆盖。
“都进屋吧，外面风大。”他沙哑着嗓子，领着众人走进一间稍微宽敞些的屋子。
这大概是村里的“会议室”，屋子正中摆着一张用木板拼成的长桌，桌面上全是刻痕和油渍。几条长凳歪歪扭扭地靠着墙，墙角堆着些发了霉的玉米棒子。
村民们陆陆续续地挤了进来，老人居多，也有几个抱着孩子的妇女。他们不说话，只是找个角落或蹲或站，用那种空洞的眼神打量着这几个从山外来的人。屋子里光线昏暗，空气中那股潮湿腐朽的味道更加浓重，压得人喘不过气。
周文海找了条还算干净的长凳坐下，屁股刚挨着板子，就听“嘎吱”一声，吓得他差点弹起来。他骂骂咧咧地挪了挪位置，小声对旁边的赵阳嘀咕：“这他娘的要是塌了，算不算工伤？”
赵阳没理他，只是将带来的水土样本采集工具放在桌上，发出沉闷的声响。
沈铭没有坐，他站在长桌的一头，目光缓缓扫过屋里每一张脸。
“老乡们，”他开口，声音不大，却清晰地传到每个人耳朵里，“我们是县里扶贫专项组的，我叫沈铭。”