请关闭浏览器的阅读/畅读/小说模式并且关闭广告屏蔽过滤功能，避免出现内容无法显示或者段落错乱。
“继，”他终于开口了，声音很轻，很沙哑，却异常清晰，“你为什么要来找我？外面的世界……不好吗？”
继松开他，看着他，那双深褐色的眼睛中闪烁着复杂的光芒。
“外面的世界很好。”他说，“有山有水，有花有草，有日出日落，有春夏秋冬。但那里没有你。爷爷等了你一辈子，没有等到。父亲等了你一辈子，没有等到。我等了我的一辈子，也没有等到。但我不想让我的儿子等，不想让我的孙子等，不想让那些血管里流着你的血的人，一代一代地等下去。”
他看着那棵树，看着那些叶子上的名字，眼中闪过一丝坚定：“所以我要找到你。我要告诉他们，你不是传说，不是故事，不是名字。你是活生生的人，是一个有血有肉、有情有义、有家有国的人。你走进星渊，不是为了逃避，不是为了消失，而是为了找一样东西。一样很重要的东西，重要到宁可放弃一切，也要找到。”
寻看着他，沉默了很久。然后，他缓缓站起身。他的身体在颤抖，他的腿在发软，但他站得很直，头抬得很高，目光坚定地望着前方。他走到那棵树前，伸出手，轻轻抚摸那些叶子。一片一片，从“初”到“途”，每一个名字都摸了一遍。当他摸到“途”那片叶子时，他的手停住了。
“途，”他喃喃道，“他是最后一个走进裂隙的人。至少，在我醒来之前，他是最后一个。”
他看着那棵树，看着那些叶子，心中忽然涌起一种奇怪的感觉。这棵树，只有三尺高，只有二十一片叶子。但归途上，有无数的守望者。那些连名字都没有留下的守望者，那些被遗忘在虚空深处的守望者，那些没有金属板、没有碑文、没有任何记载的守望者。他们不配拥有叶子吗？他们的名字不值得被记住吗？
“继，”他忽然开口了，“你看到了什么？”
继看着那棵树，沉默了一会儿，然后缓缓说：“我看到了一棵树，和一些叶子。叶子上有名字。但有些名字，我没有看到。那些在更早的时候走进星渊的人，那些连金属板都没有留下的人，那些连名字都被遗忘的人。他们的叶子在哪里？”
寻轻轻笑了。那笑容很疲惫，很苍老，却异常明亮，异常温暖。
“你看到了。”他说，声音很轻，很欣慰，“你看到了那些看不见的叶子。”
他转过身，看着碑林，看着那些金属板，看着那些名字。那些金属板在星渊的微光中闪烁着，发出淡淡的、金蓝色的光芒。但有些地方，是空的。没有金属板，没有名字，没有任何标记。只有一片虚空，一片黑暗，一片寂静。
“那些地方，”寻指着那些空白处，“是那些连名字都没有留下的守望者。他们走进星渊的时候，没有人知道他们的名字。没有人刻下金属板，没有人留下碑文，没有人记得他们。但他们的光还在，他们的归途还在，他们的叶子……也还在。”
他走回那棵树前，蹲下身，看着树干。树干的表皮粗糙，布满了细密的纹路。但仔细看，那些纹路并不是随机的，而是有规律的，像是某种古老的文字，又像是某种神秘的符号。
“这棵树，”他说，声音很轻，像是在自言自语，“不是只有叶子才有名字。树干上也有，树根上也有，树枝上也有。那些没有留下名字的守望者，他们的名字刻在树干上，刻在树根上，刻在你看不到的地方。但你摸一摸，用心去摸，就能感觉到。”
继蹲下身，伸出手，轻轻抚摸树干。他的手指在那些纹路上滑过，一道一道，一条一条。起初，他什么都没有感觉到，只有粗糙的树皮和细密的纹路。但过了一会儿，他忽然感觉到了一种震动，一种极其微弱的、几乎不可闻的震动，从树干深处传来，传到他的指尖，传到他的手臂，传到他的心脏。
那些震动中，有名字。
不是用文字写的名字，不是用声音念的名字，而是一种更深沉的、更古老的、更本质的名字。那些名字不是被赋予的，而是与生俱来的，是灵魂的烙印，是生命的密码，是宇宙中独一无二的标识。
继闭上眼睛，用心去感受那些名字。他感觉到了无数个名字，多得数不清，多得像天上的星星，多得像地上的沙子。那些名字中有古老的，有年轻的，有男的女的，有老的有少的，有他认识的，有他不认识的。但每一个名字，都在发光，都在跳动，都在呼唤。
“寻……”他喃喃道，“我听到了。我听到了他们的名字。”
寻看着他，轻轻笑了。那笑容很欣慰，很满足，如同一个园丁看到自己种下的种子终于发芽，如同一个师父看到自己的徒弟终于出师。
“继，”他说，“你愿意成为守望者吗？”
继睁开眼睛，看着寻，那双深褐色的眼睛中闪烁着坚定的光芒。
“我愿意。”他说，没有犹豫，没有迟疑，如同当年初踏入星渊时那样，如同当年启在黑暗中摸索时那样，如同所有守望者发下誓言时那样。
寻伸出手，轻轻放在继的头顶。那只手很冷，很瘦，很粗糙，但很稳，很坚定，很有力。
“那就跪下吧。”寻说。
继跪了下来，跪在那棵树前，跪在那片碑林中央，跪在那些刻满名字的金属板前。
寻从怀中取出一块小小的金属板。那块板很小，只有巴掌大，边缘已经磨损了，表面的字迹也模糊了，但还能勉强辨认出几个字——“寻”。这是他自己的金属板，是他踏入星渊之前，亲手刻下的。他带着它走了无数年，找了无数年，挖了无数年。如今，它已经破旧得不成样子了，但上面的那个字，依旧在发光。
他把那块金属板放在继面前，放在那棵树的根部。
“继，”他说，声音很轻，很庄重，“你愿意用自己的光，撑开这片天地吗？你愿意让更多的人，有路可走，有光可循吗？你愿意成为归途的一部分，成为那道光芒的一部分，成为那条河流的一部分吗？”
继看着那块金属板，看着那个模糊的“寻”字，心中涌起一股难以名状的情绪。他想起了爷爷，想起了父亲，想起了自己，想起了那些等了一辈子、找了一辈子、盼了一辈子的人。他们等的是什么？找的是什么？盼的是什么？不是一块金属板，不是一个名字，不是一段传说，而是一道光。一道能照亮归途的光，一道能指引方向的光，一道能让所有人回家的光。
“我愿意。”他说，声音很坚定，很清晰，如同刀刻在金属板上，如同名字刻在碑林中。
寻点了点头。他弯下腰，从地上捡起一块尖尖的石头。那块石头很小，很普通，像是从星渊中随便捡来的。但当他握住那块石头的时候，石头忽然亮了，发出淡淡的、金蓝色的光芒。
他用那块石头，在继面前的虚空中，一笔一划，刻下了一个字。
“继”。
那个字在虚空中闪烁着，跳动着，如同活物一般。它从虚空中飘起来，飘到那棵树前，飘到树干上，然后融了进去。树干上多了一道纹路，那道纹路弯弯曲曲，像是古老的文字，又像是神秘的符号，但仔细看，那正是一个“继”字。
继看着那个字融入了树干，心中忽然涌起一种奇怪的感觉。他的身体在发光，他的血液在发光，他的灵魂在发光。那光是金蓝色的，与裂隙中那道光芒一模一样，与碑林中那些名字的光芒一模一样，与归途上那条河流的光芒一模一样。
他成了守望者。