而她，在风雨交加的古城墙根，缓缓合上《古城记忆簿》，指尖抚过最后一页未干的墨迹，低语如谶：
“这一次，是我忘了你……还是你，终于开始记得我？”
远处，十七只陶杯静静排列，杯中锈水微微起伏，仿佛感应到了什么。
一丝极细的红线自杯底升起，向着地缝飘去，如同游子归途的第一步。
风止，雨缓，天地间只剩下一瞬的寂静。
仿佛有什么东西，正从六百年沉睡中，缓缓睁眼。
整条锈脉开始搏动，如同沉睡的心脏被唤醒。
青砖之下，铁腥味的雾翻涌成河，顺着城墙根蜿蜒流淌，像一条苏醒的静脉。
十七只陶杯中的锈水同时升起细丝，如血丝般在空中交织、攀升，最终汇入地缝，在雨后初歇的夜空下凝成一道短暂发光的文字：
“凉的尽头，是未凉。”
字迹悬于半空，蓝红交错，仿佛由千万个微小的记忆碎片拼成，转瞬即逝，却烙进每一个目击者的骨髓。
茶铺屋檐下的小共感姐妹猛地睁眼，姐姐指尖颤抖：“那是……他的温度。”妹妹低语：“也是她的声音。”
高墙上，大匠立于残垣之巅，披着旧式工装，肩头落满湿灰。
他望着那道消散的光文，沉默良久，从怀中取出一块新烧制的陶片——釉色暗沉，纹路似脉络跳动。
他俯身，将它缓缓压进城墙裂缝。
泥土与锈线缠绕而上，竟如活物般将其吞没。
他低声呢喃：“不是终结……是换一种方式活着。”
与此同时，阿录踩着泥泞奔来，裤脚沾满锈渍。
他是古城热线最沉默的技术员，总戴着耳机记录城市低频噪音。
此刻他弯腰从井边拾起一页被打湿的日记载片段，纸面模糊，唯有几行字仍清晰可辨：
“第七夜，我调了最后一杯‘未温’。
她写了最后一句‘我不等风了’。
可酒里落了泪，笔下出了神——
我们写的，都不是自己想说的。”
雨水浸透纸页，墨迹晕染如心跳图谱。
阿录盯着那几行字，忽然轻笑出声，又像是哽咽：“这不是告别……是交换。”
雨停，雾散。
咖啡推开“老酒馆”的木门，脚步虚浮。
他浑身湿透，眼神却清明得可怕。
吧台上，一盏灯还亮着，映出一张折叠整齐的纸条——
“我开始忘记我自己，但记得你哭的样子。”
雁子的字迹，熟悉得刺心。
他手指微颤，展开纸条时仿佛怕它碎掉。
那一瞬间，他调过千百种情绪的能力轰然崩塌——他无法定义此刻的感受：不是悲伤，不是喜悦，更像某种深埋地底六百年的情绪终于破土而出，正沿着他的脊椎攀爬。
他忽然明白，那一滴坠入“未温”的泪，并非来自他自己，而是来自她记忆的倒流。
而在朱雀社区办公室，雁子合上《古城记忆簿》，指尖久久停留在最后一页。
窗外风起，一朵蓝花随气流掠过，轻轻落在她窗台——花瓣边缘微卷，色泽褪了一半，却是她再熟悉不过的那一瓣。
正是那天分手时，从咖啡袖口滑落的纪念。
她怔住。这种花本不该在这个季节开放。
风过处，锈线轻颤，自地缝延伸至墙根，细若发丝，泛着金属冷光，仿佛有人低声回应：
“在听。”
她猛然回头，办公室空无一人。
可桌角的水杯表面，一圈涟漪无声荡开——像谁的手指刚刚触碰过这世界的边界。
远处钟楼敲响零点，七声余音未绝。
而在无人注意的城墙东段，地下三米深处，三条主锈脉正剧烈震颤，如同预感到了什么。
一抹暗红色的液体缓缓逆流向上，渗出砖缝，滴落在荒草间，宛如鲜血。
风止，夜寒。
可某些东西，已经再也回不到从前。