也没有动作。
只是望着那面墙，仿佛还在等一句回应。
远处，小听披着湿透的外套冲出家门，脚步急促地奔向井边。
她不知道自己为何一定要去。
只知道，醒来时，耳鸣竟消失了。
她只听见风，和风中一丝极轻的低语——
（待续）清晨的光像一缕薄纱，轻轻覆在西槐巷湿漉漉的石板上。
昨夜暴雨如注，今晨却静得出奇，连风都放慢了脚步。
小听睁开眼时，世界变了。
她猛地坐起，手指下意识摸向耳廓——那持续多年的耳鸣，消失了。
不是减轻，不是模糊，而是彻底地、干净地空了。
她屏住呼吸，听见窗外梧桐叶翻动的声音，听见远处早点铺掀门板的“哐当”声，甚至听见自己心跳的节奏，清晰得如同鼓点。
可最清晰的，是那一句低语，仍在她脑海深处回荡：
“谢谢你一直听。”
不是幻觉。
它从井边的墙缝里传来，顺着锈线爬进她的梦中，带着雁子最后的气息，温柔而决绝。
她来不及换衣，抓起外套就冲出门。
雨水未干的巷子泛着青灰光泽，她的脚步急促而坚定，仿佛慢一步，那声音就会消散在晨风里。
转过拐角，朱雀门老井旁，李咖啡仍坐在原地。
一夜未动。
他双膝跪在泥水里，双手空空，陶壶已不知去向。
唇紧闭，不再哼那支总在调酒时轻唱的小调。
他的背影瘦削得近乎透明，像一盏燃尽灯油的纸灯，却仍固执地挺立着，面朝那面布满锈线的墙。
小听一步步走近，心跳如擂。
她伸出手，指尖轻触井壁。
刹那间，一股暖流自墙心涌出，顺着指腹窜上脊背——
雁子的声音，再度响起，比昨夜更清晰，更近，仿佛就在耳边呢喃。
小听的眼泪毫无预兆地滚落。
她终于明白，自己为何能听见。
不是因为耳疾痊愈，而是因为——有人把“听”的能力，留在了这堵墙里。
她缓缓回头。
七盏纸灯仍在微雨中摇曳，火苗未熄。
灯光下，巷中的居民不知何时已悄然聚集。
一位老奶奶颤抖着手抚过墙面，口中念着亡夫的名字；一个少年把额头抵在砖上，低声说“爸，我考上大学了”；穿校服的女孩笑着流泪：“妈妈，我不是累，我只是想你了……”
每一声低语，都被墙默默收下，锈线微微震颤，蓝光流转，如同呼吸。
大川站在邮筒前，手中握着一封空白信封。
他没有写地址，也没有署名，只是静静将它投入筒中，动作庄重如仪式。
“寄给记得的人。”他低声道。
清明雨又落了下来，细密无声。
井水泛起一层青金色的光晕，仿佛沉淀了整座城的记忆。
居民们望着那七盏不灭的灯，彼此低语：
“有织网者，有守灯者。”
而李咖啡依旧不动。
每日黄昏，他都会来，不带酒，不唱歌，只是静静地坐下，将手掌贴在墙上。
锈线在他掌心下轻轻震颤，墙内蓝花悄然摇曳。
整座城，终于学会了倾听。
只是无人知晓，那曾由雁子承载的“听”，如今已悄然逆转——
墙中低语，不再是“她在听”。
而是——
“他在说。”
清明雨歇后第七日，李咖啡在老酒馆角落擦拭一只旧陶杯。
杯身斑驳，底部刻着极小的一行字，几乎被岁月磨平。
他指尖缓缓拭过，忽然一滞——
杯底微润，竟凝出一滴露珠，触之微温。
他怔住。