老独盯着井口翻涌的青金涟漪，嘴唇紧抿，迟迟没有下令。
就在这时，脚步声由远及近。
小井浑身湿透，跑得几乎跌倒，一把抓住他的衣角，仰头喘息：
“爷爷……”
他眼里闪着奇异的光。
“井里的叔叔说……”暴雨如注，哑井边的青石板被雨水冲刷得泛出幽光。
老独立在井前十步，火把高举，火焰在狂风骤雨中猎猎不倒，像一柄不肯低头的剑。
他身后，“孤座会”最后七名成员沉默伫立，黑衣湿透，袖口褪色的“孤”字几乎模糊不见。
他们曾是这座城最孤独的一群人——无家可归、无名无姓，只信一句“宁守空座，不入喧市”。
可如今，那句信条却在风雨中裂开一道缝。
小井浑身湿透地扑来，瘦小的手死死拽住老独的衣角，仰头时眼里亮得惊人：“爷爷……井里的叔叔说，‘谢谢’。”
老独一震，火把微晃。
他低头看着孩子，那双清澈的眼睛里没有恐惧，只有笃定。
他曾不信神迹，不信轮回，只信手中这一簇火——烧尽荒芜，照亮虚无。
可此刻，那声“谢谢”仿佛从地脉深处涌出，顺着锈线爬进他的骨髓，烫得他指尖发颤。
他缓缓单膝跪地，将火把插进石缝，俯身靠近井口。
井水翻涌，不再是浑浊的泥浆色，而是泛起一层流动的青金光泽。
涟漪中央，光影扭曲，竟浮现出一个年轻男人的脸——眉眼熟悉，嘴角含笑，是他失踪十年的儿子，在最后一次登山失联前的模样。
“爸。”那影像无声开口，唇形清晰。
老独喉头猛地一哽，几十年筑起的铁壁轰然崩塌。
他想喊，却发不出声；想伸手，又怕触碎这幻影。
可那笑容太真，真到让他想起少年时背儿子去看城墙灯会，雪花落在两人肩头，孩子指着天边说：“爹，你看，光在走！”
原来光一直都在。
他缓缓站起身，转身面向同伴，声音沙哑如砾石摩擦：“从今往后，我们不叫‘孤座会’了。”
顿了顿，一字一顿——
“叫‘守井人’。”
话音落，他从怀中掏出一本焦黄册子，《孤独宣言》原稿，边角卷曲，墨迹斑驳。
这是他们曾经的圣经，是逃世者的战书。
他一页页撕下，任风卷着纸片飞向井口。
最后一掌飘落水面时，青金涟漪骤然扩散，仿佛整座城的地脉都在共鸣。
“有些光，”他望着井中倒影，轻声道，“烧着了也得留着。”
子夜将至，雨势未减。
井心深处，孟雁子立于浮石之上，长发贴面，脸色苍白如纸。
她的手已不再属于自己，钢笔悬空疾书，墨迹化作青金丝线融入水网。
最后一行字浮现——
“我们不在，但记得在。”
笔尖骤然断裂，锈屑如雪纷飞，落入水中即刻消融。
她抬头望向无星无月的夜空，唇间逸出一声极轻的问：“咖啡，你听到了吗？”
同一时刻，老酒馆地窖深处，李咖啡缓缓抬头。
双眼未睁，脸上却有笑意。
他没有说话，只是微微启唇，无声回应三个字。
风起。
全城十七口古井同时震颤，埋藏百年的锈线破土而出，在雨中交织成网。
街角巷尾，蓝花猝然绽放，花瓣舒展之际，脉络泛起青金微光，如同城市睁开了沉睡的记忆之眼。
十七里外，一对老夫妇蜷缩在屋檐下避雨。
老太太无意间伸手扶墙，指尖触到潮湿砖面的刹那，忽然怔住。
老头也猛地一颤。
他们对视一眼，齐声低语：“……那是我们？”
画面闪现：城墙根下，春樱纷飞。
一个女子执笔绘图，十指流血织网；一个男子静立残垣，掌心托灯。
他们的轮廓在细雨中渐渐淡去，最终与夜色融为一体。
而在西槐巷尽头，一面斑驳老墙悄然蠕动——青金纹路正从砖缝里蜿蜒爬出，无声蔓延，仿佛某种不可见的存在，开始自行书写新的篇章。