清晨六点整，阳光还没来得及爬过“深夜食堂”的招牌，店里却先响起了三声极轻的震颤。
不是地震，也不是煤气泄漏报警器——那是神龛前那颗刚凝成的灶晶，在无声中轻轻跳动了三下。
一道细如发丝的金光自晶核射出，贴着地面蜿蜒前行，像条贪吃蛇般精准拐弯，最终汇入昨夜渗入地基的炭灰残迹。
那一瞬间，整条街的老鼠集体打了个喷嚏，流浪猫竖起尾巴炸毛狂奔，连隔壁王大爷家那只常年便秘的鹦鹉都突然开口：“蛋！炒！饭！”
小桃正跪坐在陆远床边，小心翼翼替他更换手臂上的药纱。
指尖忽然一热，像是被谁隔着时空握了一下手。
她猛地抬头，目光扫过病房角落——墙上挂着的那把旧锅铲，影子竟在无光中微微晃动，仿佛有人用指节轻轻拍了它三下。
“……哥？”她喃喃出声，声音轻得像怕惊醒一场梦。
可床上的男人依旧毫无动静，脸色苍白如纸，监护仪上的生命体征平直得像是数学老师的噩梦续集。
但小桃知道，刚才那一瞬的共鸣不是错觉。
那是火种的回应，是心意之炊最原始的呼唤。
与此同时，后厨灶台前，凌霜正专注翻炒今日第一锅蛋炒饭。
油温控制得比往日更稳，米粒颗颗分明，弹跳节奏宛如交响乐鼓点。
她手腕微抖，准备撒盐——
就在这时，锅底毫无征兆地泛起一圈涟漪，如同湖面被无形的手指轻点。
下一秒，米粒自动翻滚、排列，竟在高温中整齐聚成两个字：
少盐。
凌霜动作一顿，眼神从警惕转为无奈，最后嘴角不可抑制地扬起一丝弧度。
“你还是改不了这毛病。”她低声笑了，语气里带着点埋怨，又藏着藏不住的熟悉感，“人都植物人了，还要指挥我放多少盐？你是厨师还是阎王爷？”
话音未落，门外骤然传来急促脚步声，伴随着塑料拖鞋啪嗒啪嗒的节奏，像是有人踩着生死时速狂奔而来。
韩川一头撞开店门，怀里死死抱着一台老旧收音机，天线歪得像被狗啃过，脸上血色全无。
“出事了！”他喘得像刚跑完马拉松，“非洲……肯尼亚边境的难民营……孩子们开始唱咱们的灶歌了！”
空气瞬间凝固。
小桃皱眉：“什么灶歌？谁教他们的？”
“没人教！”韩川一把按下播放键，电流杂音刺啦作响，紧接着传出一段断断续续的音频——
背景是风沙呼啸，夹杂着孩童稚嫩却坚定的歌声：
“锅铲响，肚子胀，妈妈做饭不打烊～
锅铲敲，饭香飘，哥哥回来有肉包～”
调子走得很离谱，歌词也明显是即兴改编，但旋律骨架分明就是“深夜食堂”传出去的那首《灶边谣》。
这本该让人笑出声的场面，却让屋内三人背脊发凉。
因为音频继续播放下去，记录到了更诡异的一幕——
每唱一遍，那口当作灶台的铁桶就会冒出一丝白气；七轮之后，一碗完整的蛋炒饭，凭空出现在锈桶中央。
“他们根本不会做饭。”录音里传来一名国际义工颤抖的声音，“没生过火，没开过灶，甚至连油都没见过……可那碗饭……热的，还飘着葱花香。”
凌霜盯着锅里那盘已被“自动调味”的蛋炒饭，眼神渐沉。
“这不是巧合。”她说，“那是火种共鸣。只要有人真心相信‘吃饭能活命’，就能唤醒灶意。”
韩川抹了把汗：“可问题是，他们唱的是中文！而且是咱们这儿半年前才编出来哄小孩的儿歌！信息不可能传那么快！除非……”
“除非，”小桃缓缓起身，目光落在墙角那把旧锅铲上，“这世界早就有了‘饥饿即召唤’的本能。我们只是第一个点燃它的人。”
话音落下，店内陷入短暂寂静。
只有灶台上那碗蛋炒饭，还在冒着袅袅热气，金黄米粒间隐约闪过一丝极淡的金纹，像某种古老契约的烙印。