小桃的手抖得更厉害，番茄酱“滋”地溅在台布上，像一朵歪歪扭扭的花：“医院……他躺在病床上，手比我抖得还厉害，可还是抓着我的手说，‘就算手抖，也要让蛋花浮起来，像小时候那样’。”她吸了吸鼻子，“那时候我蹲在病床边，他的手背上全是针孔，可炒勺握得比谁都稳。”
陆远突然抓过她的手，往碗里多撒了半勺糖：“再加这个。”
“可、可标准菜谱说番茄炒蛋不放糖！”
“放。”陆远把锅铲塞进她手里，“标准化系统最怕这种‘错误’——你爸教你的‘错误’，你奶奶教你爸的‘错误’，祖祖辈辈传下来的‘错误’。”他指了指灶台上的老照片，“你看我妈炒的蛋，永远比别人多翻半下，我爸说那是‘爱的焦边儿’。”
小桃的眼泪滴进碗里，和蛋液搅在一起。
她举起锅铲时，手还是在抖，可这次没擦眼泪——热油“滋啦”溅起的瞬间，她突然笑了：“我爸也说过，炒糊了没关系，吹吹就能吃。”
餐车外的风不知何时变了。
凌霜的战术平板突然发出蜂鸣声，七组热源像七把尖锥，正以匀速逼近。
她握紧腰间的战术匕首，刀尖在掌心压出红印：“他们来了，不是来吃饭的。”
陆远却点燃了玄铁锅。
火焰“轰”地窜起半人高，锅底残留的灰烬突然翻涌，在铁皮壁上重新拼出一行字：【大众之味，即是天道】。
他舀起一勺刚出锅的蛋炒饭，热气裹着番茄香弥漫开来，连凌霜都忍不住抽了抽鼻子——那是一种说不上来的味道，有点甜，有点焦，却让人想起某个蹲在门槛上扒饭的夏天。
“怕什么？”他把饭勺递给凌霜，“他们要是真动刀，你就护着锅；要是动了心……”他望着窗外翻涌的乌云，雨丝已经开始打在玻璃上，“那就让他们吃顿——回不了头的晚饭。”
雷声在远处滚过。
凌霜望着平板上逼近的热源，又看了眼陆远——他正往小桃的番茄炒蛋里撒最后一把葱花，撒得东倒西歪，像给菜盖了一层会呼吸的绿云。
雨越下越大了。
餐车外的路灯在雨幕里晕成模糊的黄团，七道黑影踏着水洼而来。
刀鞘上的水顺着刀柄滴落，每一步都像用尺子量过地面，整齐得让人发寒。
而餐车里，番茄炒蛋的香气正漫过门缝，混着陆远跑调的哼歌：“你问我爱你有多深……”
“蛋炒饭代表我的心。”