街上的鬼子宪兵听到鞭炮声，手里的步枪紧了又紧。
鬼子看着街上的老百姓，有的举着帽子欢呼，有的互相拥抱，有的甚至跪在地上，对着天空磕头。那些平日里被他们吓得唯唯诺诺的人，此刻眼里闪着光，那光太亮，让他们不敢直视。
一个年轻鬼子想端起枪，被身边的老兵按住了。老兵摇摇头，声音嘶哑：“天皇……已经下令了。”
鞭炮声里，有人开始喊口号：“鬼子滚出去！”“中国胜利了！”声音从零星几个，变成一片洪流，震得街面都在颤。
佐藤在宪兵队里听到了外面的动静，他抓起桌上的武士刀，想冲出去，脚却像灌了铅。
收音机里，天皇的声音还在重复着“终战诏书”，那些“为万世开太平”的屁话，此刻听来无比讽刺。
他猛地把刀插进刀鞘，刀鞘“哐当”掉在地上——他终究没敢迈出那一步，只是瘫坐在地上，看着窗外飘起的小国旗，第一次尝到了绝望的滋味。
警察局局长王怀仁则在办公室里翻箱倒柜，把警服换成了粗布褂子，想混在老百姓里逃跑。可刚走到门口，就被几个愤怒的市民堵住了。“是他！王怀仁！”有人指着他喊，“就是他帮鬼子抓人的！”
鸡蛋、石头、烂菜叶像雨点般砸过来，王怀仁抱着头蹲在地上，哭喊着“饶命”，可声音很快被愤怒的咒骂淹没。
傍晚时分，夕阳把天空染成一片金红。街面上的鞭炮还在响，大人们聚在一起，说着鬼子投降了，大家的好日子终于来了，笑着笑着就有人哭了，哭着哭着又笑了。
街上的鬼子巡逻兵已经撤了，空荡荡的街道，只剩下一面被人扯下来的太阳旗，扔在地上被人踩来踩去。
一个穿长衫的老先生，站在胡同口，对着夕阳深深作揖。他身后，有人开始唱起《松花江上》，歌声从沙哑到嘹亮，穿过一条条胡同，穿过一座座房屋，像一条奔流的河，载着八年的血泪，终于流向了黎明。
没人知道未来会怎样，没人知道那些欠下血债的人会不会受到惩罚，但在这一刻，整个上海城区，整个华夏，都浸在一种复杂的情绪里——有狂喜，有伤痛，有后怕，更有劫后余生的庆幸。
而那些曾经不可一世的侵略者、为虎作伥的汉奸，在这漫天的鞭炮声里，终于尝到了自己种下的苦果。他们的恐慌、不甘、绝望，在胜利的欢呼面前，渺小得像尘埃。
此时的吴青把自己反锁在办公室时，广播里天皇的声音还在嗡嗡作响。他背靠着门板滑坐倒地，军靴底部的铁掌蹭过地板，发出细碎的声响，却盖不住喉咙里涌上的哽咽。
五年了，他第一次敢在这间充斥着鬼子气息的屋子里，卸下所有伪装。
门对面的镜子映出他的脸，鬓角的白发比去年又多了些，年纪轻轻就有了抬头纹，这些都是敌后工作，每天生活在紧张环境中所留下的痕迹。
他想起师妹临咽气前的场景历历在目——那天她从宪兵队里出来，衣服被撕得衣不择体，嘴角淌着血，却却含情脉脉的看着他，师妹临别时和他说的最后一句话‘’吴哥为我报仇‘’这短短一句话深深的刻在他心里深处，一天也不敢忘。