正吃着，饭馆的电视里在放新闻，画面里是高铁飞驰而过的镜头。杜牧指着屏幕喊：“这铁家伙跑得比刚才那盒子还快！里头能坐人？”
“能坐，”青林说，“这叫高铁，从南边到北边，几千公里，几个小时就到了，比您那会儿骑马快几十倍。”
杜牧直咂舌：“乖乖，那要是送荔枝，岂不是刚摘下来，当天就能到长安？”
“不光荔枝，”青林给他夹了块肉，“人也能坐，想回老家了，买张票就走，不用风餐露宿，不用怕强盗。”
杜牧没说话，低头扒拉着碗里的米饭，眼泪吧嗒吧嗒掉在碗里。青林吓了一跳：“杜先生，您咋了？”
“高兴的，”杜牧抹了把脸，笑了，“真高兴。当年写‘一骑红尘妃子笑’，心里头堵得慌，觉得那荔枝吃得太亏，多少人遭罪。现在看这光景，觉得……觉得值了。”他顿了顿，眼睛亮晶晶的，“我想写首诗，写这好日子。”
青林赶紧从包里翻出个笔记本和笔——他习惯随身带本子记东西。杜牧抓过笔，手有点抖，在本子上写起来。他写得很慢，时不时停下来想想，又抬头看看窗外的车水马龙，嘴角带着笑。
写完了，他把本子递给青林。青林凑过去看，字还是那么有劲儿，带着点酒气的洒脱：
超市琳琅果菜鲜，
铁车飞驰不用鞭。
三餐饱暖无冻饿，
笑看人间又一天。
青林看着这几句诗，鼻子有点酸。这哪是诗啊，这是一个经历过乱世的人，对太平日子最朴素的赞美。
吃完午饭，青林带杜牧去了公园。老头老太太在跳广场舞，音乐震天响；孩子们在草坪上跑，追着泡泡笑；有个大爷在拉二胡，拉的是《步步高》，调子欢快得很。
杜牧坐在长椅上，看着这一切，眼睛里闪着光。有个小姑娘举着跑过，杜牧伸手摸了摸，软乎乎的，吓了一跳，逗得小姑娘咯咯直笑。
“真好啊，”杜牧感慨，“不用请安，不用避讳，老百姓能随便笑，随便唱，这才是正经日子。”他突然想起啥，拉着青林的手，“我那首《过华清宫》，你们这儿的孩子还背吗？”
“背，”青林点头，“不光背，老师还讲这里头的故事，告诉大家别忘本。”
杜牧笑了，笑得胡子都翘起来了：“那就好，那就好。知道过去苦，才知道现在甜。”
夕阳西下的时候，杜牧突然叹了口气：“我该回去了。这儿虽好，不是我的地方。”
青林心里有点舍不得，但也知道留不住他。他从包里掏出个保鲜盒，装了些荔枝、葡萄，又塞了两个肉包子：“带回去尝尝，路上吃。”
杜牧接过来，揣在怀里，像揣着宝贝。他拍了拍青林的肩膀：“小伙子，替我好好看着这好日子，别弄丢了。”
一阵蓝光闪过，杜牧的身影消失了。青林手里还攥着那个笔记本，上面的字迹还带着点温度。
他回到实验室，把笔记本小心翼翼地收起来。粒子对撞机安安静静的，好像啥也没发生过。但青林知道，有个唐朝的诗人，来过2015年，看到了他当年渴望的太平盛世，还笑着写了首诗。
晚上，青林去超市买了荔枝，坐在阳台上吃。月光洒在桌子上，荔枝的甜汁沾在手上，黏糊糊的。他想起杜牧吃荔枝时的样子，想起他写的那几句诗，突然觉得这太平日子，真该好好咂摸咂摸滋味。
他拿出手机，搜了杜牧的诗。屏幕上跳出“商女不知亡国恨，隔江犹唱后庭花”，又跳出“春风十里扬州路，卷上珠帘总不如”。
青林笑了笑，在心里说：杜先生，您看，现在的商女唱的是《好日子》，扬州路的珠帘卷起来，里头都是踏踏实实过日子的人。
这盛世，如您所愿。