巷子里的风越来越凉，吹得他伤口一阵阵抽痛。影盯着莫语消失的方向，眼睛红得像要滴血。他想起刚才滚在地上时，莫语按住他脖子的力道，那力道不算狠，却带着种居高临下的轻蔑，仿佛在说“就这？”。
想起莫语举着砖头停在半空的样子，那不是犹豫，是施舍——像大人逗弄快饿死的野狗，扔块骨头还得看心情。
“凭什么……”影喃喃自语，指甲深深抠进砖缝里，“凭他也配？”
他这辈子最恨的就是被人看轻。小时候在孤儿院，因为长得瘦小总被欺负，后来拿刀捅了带头的，才算没人敢惹；进了训练营，别人练三小时他练六小时，硬生生把自己练成最狠的那个，就是为了不再让人觉得他好欺负。
可今天，莫语那副“懒得跟你计较”的样子，比往他脸上泼硫酸还难受。就像他费尽心机搭了戏台子，准备唱场惊天动地的大戏，结果对方压根没买票，转身去隔壁茶馆嗑瓜子了。
“扭曲”这两个字在他脑子里炸开。不是愤怒，是种更阴毒的东西，像潮湿地窖里的霉菌，悄无声息地往骨头缝里钻。
他开始琢磨莫语刚才的动作——全靠一股子蛮劲，可每次都能卡在他的破绽上，像背后长了眼。
“是运气……肯定是运气……”影咬着牙，把所有不甘都归到“运气”上。他不能接受自己真的不如莫语，更不能接受自己在这人面前丢了脸面。
疼痛渐渐麻木，心里的怨恨却越来越疯长。他想起自己脸上的疤，想起被燎坏的皮肤，想起那声没骨气的“别”，这些画面像针一样扎在心上，每扎一下，对莫语的恨就多一分。
“你等着……”影扶着墙慢慢站起来，腿一软差点又摔倒，他扶着煤炉站稳，眼神里的狠劲比刚才动手时更甚，“我不会就这么算了的……”
他拖着伤腿往巷口挪，每走一步都像踩在刀尖上，可脸上却慢慢勾起个笑，笑得比哭还难看。
他开始盘算——莫语每天早上都去巷口买包子，那家店的蒸笼就摆在门口，蒸汽大，视线不清。
莫语晚上去活动室下棋，窗户没插销，从后窗翻进去不难；莫语总爱帮张奶奶提水，那老太太家的巷子窄，正好适合偷袭……
这些念头像毒藤似的缠上来，越缠越紧。他甚至开始想，要是把莫语的胳膊卸下来，扔到秃鹫面前。
要是把莫语的脸划花，让他也尝尝留疤的滋味，他还会不会笑得那么憨？
走到巷口时，影看到莫语的棋盘还靠在墙上，棋盘边角磕破了，上面还留着刚才打斗时蹭的血。他走过去，抬脚把棋盘踹得稀烂，木头渣子溅得到处都是。
“莫语……”他对着空无一人的巷子低声说，声音又哑又涩，“下次见面，要么你死，要么我烂在这儿……”
夜风卷着他的话往社区里钻，吹过早点摊的蒸笼，吹过活动室的窗户，吹过张奶奶家的门帘，却没吹到莫语耳朵里。
此刻的莫语正坐在自家门槛上，阿强蹲在他面前帮他包扎后背的伤口，疼得他龇牙咧嘴，嘴里还念叨着：“明天得去给王大叔说声，他那煤炉被我砸坏了，得赔个新的……”