她手里端着个高脚玻璃杯，杯壁上凝着层薄露，琥珀色的威士忌在里面晃着，随着她的脚步轻轻撞着杯壁，发出“叮咚”的细响。“袈沙哥，你没事吧？”她的声音软得像被浪泡透的棉絮，尾音还带着点没散的哭腔，从门口慢慢走近时，身上的栀子花香混着威士忌的辛辣，一点点钻进鼻腔，“我在房间听着靶场的枪声，担心了一晚上，没敢睡。”
走到我面前时，她微微抬着下巴，把杯子递过来，指尖不小心蹭过我的手背——那触感软得像刚剥壳的荔枝，带着点微凉的湿，是手心的汗。“喝点酒吧，压惊。”她的目光落在我沾着沙粒的风衣上，眼底的疼像揉碎的星子，“你肯定累坏了。”
我接过杯子，杯壁的凉意顺着指尖往上爬，刚好压下一点救回老周的灼热。威士忌的辛辣混着栀子花香，在鼻尖绕了圈，没等我细想，一夜的紧绷突然像潮水般退去——握着枪的手酸得发僵，肩窝还留着枪托的麻，老周安全躺在身边的踏实，还有阿雅红着眼的心疼，缠在一块儿，让我没了半分警惕。我仰头喝了大半杯，酒液刚碰到舌尖是烈的，滑过喉咙时却烧出股暖意，顺着胸腔往下淌，连眼皮都跟着发沉，眼前的光影都开始晃。
“慢点喝，袈沙哥。”阿雅伸手扶住我的胳膊，她的指尖轻轻搭在我风衣的袖口，没用力，却像藤蔓似的缠上来，“别呛着了。”她坐在我身边，床沿往下陷了点，她的呼吸离我很近，温温的，拂过我的耳尖时，带着股甜意——是她发间的栀子香，混着威士忌的余味，软得让人发昏。
我微醺着睁着眼，看见她眼底的光——那光很亮，像把星星揉碎了撒进去，可亮里藏着点别的东西，是一闪而过的慌，还是没藏住的急？我没看清，也没力气看清——疲惫像块浸了水的海绵，压得我只想闭眼，对阿雅的信任像层雾，蒙住了所有该有的警惕。我抬手想摸她的头发，想告诉她“别怕，我赢了，很快就能带你走”，可指尖刚碰到她的发尾，就被她轻轻按住了手背。
她的力道很软，却带着不容拒绝的轻，慢慢把我的手按在床铺上。接着，她的吻落在我的额头——不是热烈的，是带着点犹豫的轻，唇瓣上还留着威士忌的甜，也沾着点微凉的泪，触到皮肤时，像片沾了露水的花瓣。我没推开她，浑身沉得像被浪裹住的礁岩，连指尖都抬不起来，只能任由她的手，慢慢顺着我的胳膊滑下去，停在风衣的纽扣上。
她解纽扣的动作很慢，指尖偶尔会蹭过我的胸口，带着点颤——不是怕，是藏不住的慌。第一颗纽扣解开时，风从窗缝钻进来，带着点凉，可房间里的灯太暖了——壁灯的闷光落在她的侧脸，把她的睫毛映得很长，落在眼下，像片温柔的影；她的呼吸很软，软得像潮水，一点点漫过我的理智，让我忘了雷朵集团的冷，忘了康达的狠，忘了这栋楼里藏着的所有陷阱。
直到第三颗纽扣被解开，风衣的衣襟微微敞开，我才恍惚觉得哪里不对——她的指尖太凉了，眼底的慌比刚才更明显，可酒意和疲惫像张网，把我困在原地，连开口问一句的力气都没有。只能看着她的影子在暖灯里晃，听着她轻轻的呼吸，任由这短暂的暖，把我拖进看不见的深渊里。
第二天早上，我是被阳光“刺”醒的——不是烈阳的灼，是晨雾散后，那种带着咸意的柔亮，从窗帘没拉严的缝隙里钻进来，像根细细的金针，扎在眼皮上。窗帘是深灰色的厚绒料，本该遮得严严实实，不知是谁动过，留出两指宽的缝，让阳光斜斜铺在床尾，在米白色的床单上织出条暖金的带，而旁边的枕头，空荡荡的，连点体温的余温都没留，只有枕套上沾着的一根浅棕色长发，提醒着昨夜有人曾在这里。
我猛地坐起身，后脑勺像被礁岩狠狠砸过，钝痛顺着脊椎往下窜，连太阳穴都跟着“突突”跳。喉咙里还堵着股威士忌的涩，咽口水时像有细沙磨过喉头，干得发疼。伸手想摸手机看时间，指尖刚碰到枕边，就触到个冰凉的东西——不是我那部外壳磨花的黑色手机，是个陌生的银色直板机，机身很薄，边缘还带着点金属的冷意，屏幕亮着，停在微信的聊天界面，光映在床单上，晃得人眼晕。
我捏着手机坐直，指尖的汗瞬间沾在冰凉的机身上。置顶的联系人头像是个黑色的狼头，备注写着“康达”，最新一条消息是凌晨五点零三分发的，白色的气泡框在屏幕上格外刺眼：“他喝多了，睡得很沉，枪在枕头下，暗袋里的零件没动。老周在他房间，没反抗。”每个字都像小石子，砸在我心上，而发信人的头像，是朵小小的白栀子，备注栏里，赫然写着“阿雅”。
指尖突然僵住，连呼吸都跟着停了半秒。手机从掌心滑下去，“啪”地砸在床单上，屏幕的光刚好照在我脸上，刺得眼睛生疼，眼泪瞬间涌了上来，却不是因为光——昨夜的画面像被按了播放键，突然在脑子里炸开：
阿雅递酒杯时，指尖明明在抖，眼底闪过的不是担心，是慌；她按我在床上时，力道看似轻，却精准地按住了我握枪的手；她的吻落在额头时，唇瓣的颤不是羞涩，是藏不住的算计。那些我以为的“心疼”“软意”，全是裹着糖衣的刀，我被救回老周的放松冲昏了头，被对她的信任蒙住了眼，连最基本的警惕都丢了。
“咔嗒——咔嗒——”
床头的红色座机突然响了，铃声不是柔和的旋律，是尖锐的电子音，像没拉保险的手雷，在安静的房间里炸响，每一声都撞在紧绷的神经上。我盯着那部老式座机，听筒垂在机身旁，随着铃声轻轻晃，却没敢接——心里已经猜到是谁，怕听见那熟悉的粗粝声音，怕确认那不愿相信的真相。
铃声响到第五声时，我才颤抖着伸出手，指尖攥着听筒的塑料柄，凉得像冰。刚把听筒贴在耳边，里面就传来康达的笑声，粗得像砂纸磨过礁石，带着股恶意的轻佻：“袈沙先生，昨晚睡得好吗？阿雅的‘服务’，还满意吗？”
“你把她怎么了？”我的声音突然发紧，像被铁丝勒住了喉咙，每个字都带着颤，连呼吸都跟着发沉——哪怕知道她骗了我，哪怕知道她是康达的人，还是忍不住担心，担心那个红着眼眶、说“怕黑”的女孩，会落得跟老周一样的下场。
听筒那头的笑声停了，传来“咚咚”的响，像是康达在敲什么东西，声音闷得很：“怎么？袈沙先生还心疼了？”他故意顿了顿，声音压得更低，像在说什么秘密，“你以为她是真心对你？别忘了，她弟弟还在雷先生手里，不听话，黑礁湾的鲨鱼，可等着加餐呢。”
“没怎么。”
康达的笑声从听筒里钻出来，比黑礁湾的晨雾还冷，不是那种张扬的笑，是从喉咙里滚出来的、裹着冰碴的轻哂，中间还夹着点金属碰撞的脆响——像是他正用指节敲着桌面的手枪，每一下都敲在我的神经上。“是她自己要帮我的。”他故意拖长尾音，舌尖蹭过牙齿的声音透过电流传过来，带着股恶意的清晰，“毕竟，她弟弟还在我手里——那小子在曼谷读高中，听说成绩不错？”
“弟弟”两个字像道惊雷，突然劈散了我脑子里的混沌。我愣在原地，指尖还僵在床单上，掌心的汗把布料浸得发潮。上次在码头的画面猛地撞进来——那天下午的阳光很好，阿雅蹲在修船的木箱上，手里剥着颗橘子，橘瓣的汁水沾在指尖，她却笑得很亮，说“我弟明年要考曼谷大学，我得攒钱给他交学费”。当时她眼里的光，像黑礁湾难得的晴天里的太阳，连提到弟弟时，尾音都带着点甜。可现在想来，那点甜里藏着的，全是她不敢说的软肋——雷清荷就是掐住了这根软肋，把她从那个会笑的女孩，逼成了传消息的棋子。
“她不是自愿的……”我喃喃地说，声音轻得像怕被风吹散，指尖无意识地攥紧床单——米白色的布料被拧出深深的褶，指腹蹭过布料上残留的威士忌痕迹，黏腻的触感像阿雅昨夜递酒时微凉的指尖，一帧帧画面在脑子里撞：她红着眼递酒杯的软，解风衣纽扣时的颤，吻我额头时藏在甜里的慌，原来全是被“弟弟”两个字逼出来的演。
“自愿不自愿，重要吗？”
康达的声音突然冷了下来，像块刚从浪里捞上来的铁，没有半分温度。电话里传来“咔嗒”一声，是他按动打火机的声音，接着就是烟草燃烧的滋滋声，混着电流的杂音，闷得人胸口发紧。“她帮我传了消息——你的枪在哪，老周有没有反抗，你喝得有多沉，我全知道。”他顿了顿，烟味似乎顺着听筒飘过来，呛得我鼻腔发疼，“你赢了靶场又怎么样？现在，你跟老周，不还是成了瓮里的鳖？”
“瓮里的鳖”四个字咬得极重，带着股掌控一切的得意。我转头看向床上的老周，他不知什么时候醒了，正靠在床头，脸色苍白得像纸，左胳膊用被子裹得紧紧的，眼神里满是担忧，却没敢说话——他听见了康达的话，也懂了我们此刻的处境。房间里的晨光突然变得刺眼，暖金的光落在床单上，却照不进心里的冷，反而把我们的影子拉得很长，像两道被困住的痕。
听筒里又传来康达的轻笑，这次更得意：“对了，忘了告诉你——阿雅现在就在我旁边，她刚跟她弟弟通了电话，那小子哭着求她‘姐姐别不管我’。”他故意把“哭着求”三个字说得很慢，像在炫耀手里的筹码，“你说，要是你不配合，她会不会亲眼看着她弟弟……喂鱼？”
电流的杂音里，隐约传来女孩的呜咽，很轻，却像根细针，直直扎进我心口。我攥着听筒的手更紧了，指节泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起——我知道康达没说谎，黑礁湾的鱼确实饿，雷清荷的狠也从来不是说说而已。阿雅的选择，从来不是“帮不帮”，是“保不保弟弟”，而我们，成了她保弟弟的代价。
听筒里的“哐哐”声突然炸响，不是零散的撞，是生锈铁门被狠狠踹撞的钝响——铁与铁的摩擦带着刺耳的涩，“哐！哐！哐！”每一下都像砸在耳膜上，混着远处守卫的呵斥声，还有老周沙哑的喊：“袈沙！小心！他们来了！”
那喊声从床的方向传来，带着股破了的劲，不是平时的沉稳，是急得发颤的哑——老周本该躺着养伤，却撑着坐了起来，我回头时，正看见他抓着我的风衣往起挪，风衣的肩线还沾着靶场的沙和血，被他攥得发皱；左胳膊的绷带已经渗红了一大片，血从纱布缝里钻出来，顺着袖口往下滴，落在地板上，晕开小小的暗褐点。
我没敢再听听筒里的声音，手指猛地按在挂机键上，“咔嗒”一声脆响，像掐断了根紧绷的弦。翻身下床时，军靴踩在地毯上没半点声响，却带着慌——伸手摸向枕头下，指尖瞬间触到狙击步枪的冷硬，金属枪身还留着点夜的凉，防滑绳缠在指腹，硌得人清醒，可这熟悉的硬，此刻却护不住心口翻涌的疼，像有团火在烧，烧得喉咙发紧。
“袈沙……”老周拄着风衣，慢慢从沙发挪到我身边，他的腿还在抖，每走一步都要扶一下墙，指腹蹭过墙面上的壁纸，留下道血痕，“我刚才在走廊，听见康达跟守卫说话……”他喘了口气，疼得眉头皱成一团，却还是盯着我，声音压得很低，却字字清晰，“他说，阿雅的弟弟，被雷清荷扣在金三角的军火库，仓库里全是炸药，不配合，就……就剁手。”
“剁手”两个字，他说得极轻，却像块烧红的铁，突然烫在我心口。我后背猛地往后靠，“咚”地撞在墙上——瓷砖的冰凉顺着风衣渗进来，贴在皮肉上，冻得脊椎发僵，可胸腔里的火却越烧越旺，把刚才对阿雅的怨、被欺骗的闷，全烧成了密密麻麻的疼。
原来她不是坏。不是故意递来带算计的酒，不是故意演软乎乎的戏，是被雷清荷架在火上烤——一边是唯一的弟弟，被关在满是炸药的军火库，随时可能没了手；一边是我，是她必须哄骗的“目标”，不骗，弟弟就没活路。
原来她的软，不是装的。哭着说“救我”时，尾音里的鼻音不是演的，是真的怕——怕我输了靶场，怕自己完不成任务，怕弟弟在金三角受折磨；递威士忌时，指尖的微凉不是装的，是手心的汗，是慌得控制不住的颤；连那夜落在额头的吻，甜里裹着的慌也不是装的，是走投无路的演，是对着“敌人”却不敢真狠的软。
我闭了闭眼，那些被忽略的细节突然全冒了出来：她别在领口的白栀子，花瓣蔫得厉害，却一直没摘——那是她弟弟最喜欢的花，上次在码头提及时，她笑着说“我弟说栀子香能让人安心”；她递酒杯时，眼神总往门口飘，不是怕被人看见，是怕康达的人盯着，怕自己演得不像；她解我风衣纽扣时，手总在抖，不是羞涩，是怕我突然醒，怕任务失败，怕弟弟出事。
这哪是背叛？是命运掐着她的脖子，逼她在“亲人”和“陌生人”之间选——她选了能保住弟弟的路，哪怕这条路要背着“欺骗”的名，要对着我演一场心口不一的戏。
“哐哐”的撞门声越来越近，已经到了走廊尽头，守卫的脚步声“嗒嗒”地往这边跑，皮鞋踩在花岗岩地面上，响得像倒计时。我攥紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，可心里的灼痛却没减半分——我该怪她吗？怪她骗了我？可看着她为了弟弟被逼到这份上，那点怨，早被心疼冲得没影了。
老周扶着墙，慢慢站到我身边，他的声音轻却稳：“别慌，袈沙。她是被逼的，我们先躲过这关，再想办法救她弟弟。”
我点点头，指尖蹭过枪托上的防滑绳，突然想起昨夜阿雅贴在我耳边说的“别怕，有我在”——原来那句话，不是说给我听的，是说给她自己听的，是她在给自己打气，在这满是陷阱的雷朵里，在“保弟弟”和“骗我”的两难里，硬撑着给自己的一点安慰。
撞门声已经到了隔壁，“哐！”的一声，门被踹开的响顺着走廊飘过来。我举起枪，对准门口的方向，可心里的疼却还在烧——如果可以，我想告诉她，我没怪她。如果能过了这关，我想帮她，把她的弟弟从金三角的军火库里，救出来。
风又从窗缝钻进来，比刚才急了些，裹着黑礁湾特有的咸——不是单纯的海味，是混着礁岩沙粒的糙、海草腐烂的涩，还有靶场未散的硝烟味，一股脑撞在窗帘上。深灰色的绒布窗帘被吹得往屋里扑，褶皱像浪的弧度，晃了两晃又落回去，阳光透过缝隙漏进来的金纹，也跟着在地板上晃，像条游移的光带，刚好扫过我脚边的手机。
我弯腰捡起手机，指尖碰到屏幕时，还能感觉到阿雅留下的余温——很淡，却比金属的冷暖。解锁界面没设密码，点开朋友圈时，页面顿了两秒才加载出来，最新一条停在半年前，是张合照。照片里的阿雅没穿雷朵的工装，也没穿昨夜的粉裙子，是件洗得发白的牛仔外套，领口别着朵新鲜的白栀子，花瓣上还沾着水珠；她半蹲在男孩身边，右手搭在男孩的肩膀上，笑得很亮，嘴角的梨涡陷得明显，发尾烫着小小的卷，被阳光照得泛着浅棕的光。
男孩该是她弟弟，穿着曼谷高中的蓝白校服，领口别着银色校徽，背着黑色书包，手里举着半颗芒果，芒果汁沾在指尖，却笑得比芒果还甜；背景是曼谷街头的芒果摊，黄色的遮阳伞下堆着满筐的芒果，摊主阿姨在后面笑着比耶，阳光是暖融融的金，落在两人身上，连影子都透着软——这光比雷朵主楼里的冷光暖多了，比靶场的探照灯柔多了，是能裹住人的暖，不是带着算计的亮。
配文是行小小的楷体：“我弟，明年要考曼谷大学啦，加油！”后面跟着个加油的表情，字体被阿雅调得有点歪，像她写东西时总爱歪头的样子，透着点孩子气的认真。我盯着照片看了两秒，指尖无意识地划过屏幕，突然摸到个硬邦邦的东西——是老周昨天塞给我的半块大白兔奶糖，还在我风衣内侧的口袋里，糖纸的蓝白纹被汗浸得发暗，边角沾着点老周的血痂，摸起来有点脆，里面的糖块已经硬了，却还带着老周揣在怀里时的体温，隔着布料蹭过指腹，暖得人鼻子发酸。
我把奶糖攥在手里，又摸向风衣内袋里的桃木牌——荷花瓣的纹路被老周摩挲得光滑，包浆在光里泛着浅褐的亮，牌边的棱角磨得圆润，蹭过指腹时，像老周粗糙的掌心拍在我肩膀的力度，稳得让人踏实。这牌子老周戴了五年，从金三角到黑礁湾，从枪林弹雨到铁笼囚禁，从没离过身，现在却在我手里，像替老周在说“别慌”。
“她……为什么不跟我说？”我转头看向老周，声音轻得像被风吹散，指尖攥着奶糖，糖纸被捏出几道深褶，“她要是说了，我……”后面的话没说出口，我也不知道能做什么，是能闯金三角的军火库，还是能跟雷清荷谈条件？
老周坐在床沿，没接话，先喘了口气——他刚挪过来时，左胳膊的伤口又扯到了，眉头皱得很紧，指腹按在渗血的绷带上，血从指缝里钻出来，滴在地毯上，晕开小小的暗褐点。他的脚踝还在流血，绷带松了半截，露出里面磨烂的皮肤，沙粒嵌在红肉里，看着都疼。过了几秒，他才慢慢开口，声音带着疲惫的哑，却很清醒：“雷清荷抓了她弟，录了视频给她看——视频里，刀架在孩子脖子上，旁边就是炸药箱，守卫说‘敢说出去，先剁手，再炸仓库’。”
他顿了顿，抬头看我，眼神里带着点过来人的懂：“换你，你敢说吗？说了，你救得了她弟吗？雷清荷的人把军火库守得跟铁桶似的，连只苍蝇都飞不进去，你连金三角的门在哪都不知道，怎么救？”
我没说话，后背又往墙上靠了靠，瓷砖的冰凉渗得更深，却压不住喉咙里的发紧——像有把细沙堵在那里，咽不下，咳不出。是啊，我能赢康达的枪，能从铁笼里救出老周，能在雷朵的楼里藏住狙击步枪的零件，可我救不了金三角军火库里的男孩；我能做卧底袈沙，能忍着疼装“自己人”，能在靶场顶住风的劲，可我做不了能护住所有人的英雄——护不住老周的断骨，护不住阿雅的弟弟，连自己都困在这栋像铁棺的楼里。
风又吹进来，窗帘晃了晃，把照片里的暖光挡了大半，房间里的暗又浓了些。我攥着奶糖和桃木牌，指腹被糖纸的硬茬硌得发麻，却没松开——这半块糖，是老周没松口的坚持；这枚木牌，是老周没丢的信念；而阿雅的照片，是她没说出口的牵挂。哪怕我护不住所有人，也得先护住眼前的人，先熬过这关，再想办法，哪怕只有万分之一的可能。
远处的撞门声还在响，“哐！哐！”的钝响顺着走廊传过来，越来越近，守卫的脚步声“嗒嗒”地往这边跑，像在敲倒计时。我把手机揣回口袋，握紧手里的狙击步枪，枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚——疼，却清醒；无奈，却没退。
走廊里的皮鞋声，是从电梯口的方向传过来的——不是单个人的响，是两双，甚至三双，鞋底蹭过花岗岩地面时，发出“嗒、嗒、嗒”的节奏，不是杂乱的，是带着纪律性的重，像敲在紧绷的鼓面上。起初还隔着几层走廊，声音闷得像远处的浪，可越近越清晰，能听出鞋底与地面摩擦的“沙沙”尾音，能辨出其中一双鞋的鞋跟有点歪，落地时会多带半分滞涩——是雷朵的守卫，穿的都是统一的黑色皮鞋，上次在走廊碰到时，我见过其中一个守卫的鞋跟磕在礁岩上，裂了道缝。
那声音越来越近，像无数根细针，顺着门缝往屋里钻，扎在神经上。我没敢回头看老周，左手飞快地把阿雅的手机揣进风衣内袋，指尖蹭过温热的屏幕，还能看见照片里她和弟弟的笑，心里的疼又翻了翻，却被我狠狠压下去。右手抬起来，握住枕头下的狙击步枪，木质枪托贴着掌心时，能摸到上面嵌着的细沙——是靶场的礁沙，昨夜没来得及清理，此刻硌着指腹，倒让人清醒。
把枪往肩窝抵时，金属枪管的冷硬透过薄薄的风衣渗进来，贴在锁骨下方的皮肉上，凉得像块刚从浪里捞出来的礁岩。肩窝还留着昨夜射击的麻意，枪托一压，那点麻就顺着脊椎往上窜，可我没动，只是调整了下姿势，让枪口刚好对准门口的方向——防滑绳缠在腕上，绳结勒得有点紧，却让我能更稳地握住枪身，连呼吸都跟着放得极缓，只听着门外的脚步声，在心里数着距离：十步、八步、五步……
“袈沙，别慌。”
老周的声音从身后传来，带着点喘，却很稳。我余光扫过去，看见他扶着墙慢慢站起来，左手依旧紧紧攥着我的风衣，衣料被他攥得发皱，血渍顺着风衣的纹路往下淌，在墙面上拖出一道暗红的痕。他的右肩微微下沉，是在忍着左胳膊的疼，可眼神却亮得很——不是靶场夜战时的警惕，是像当年在黑礁湾修船时那样的亮：那年夏天，他蹲在码头的木箱上，手里握着锈迹斑斑的扳手，阳光照在他汗湿的后背上，他盯着船底的破洞，眼神里就是这种亮，带着股“再难也能修好”的韧。
“她是被逼的，不是坏。”老周又说，每一个字都咬得很实，像在帮我确认，也像在帮他自己确认，“我们的事，还没做完——雷清荷的罪证没拿到，你的使命没完成，不能慌。”
我点点头，视线没离开门口。阳光还从窗帘缝里钻进来，在地板上织着暖金的带，可那暖像隔了层冰，怎么也暖不透雷朵主楼的冷——墙面上的油画还挂着，画里的“血浪”在光里泛着暗褐的色，像在提醒我这栋楼里藏着的所有狠；床头柜上的座机还放着，听筒垂在一旁，仿佛还能听见康达冷笑着说“瓮里的鳖”。阿雅的选择，像道礁影下的疤，刻在心里，疼却清醒——我不能怪她，只能把这份疼，变成往前走的劲。
邓班的话突然在脑子里响起来，带着新兵连靶场的太阳味。那年我刚入伍，第一次握枪时手总抖，子弹偏得能打歪靶纸，邓班就站在我身后，他的掌心覆在我手背上，糙得像磨过砂纸的礁岩，指节轻轻敲了敲我的手背，声音沉得像撞在钢盔上：“枪是军人的第二命，握紧了，松了就没了——命和枪，都一样。”当时他还把自己的枪递给我，让我摸枪托上的纹路，“你对它上心，它才会在关键时刻护着你。”
我攥紧枪托，指节因为用力而泛出青白，手背的青筋都跟着凸起。木质枪托的纹路硌着掌心，像邓班当年的话，在提醒我不能松。门外的脚步声突然停了，紧接着，就是门把手转动的“咔嗒”声——不是钥匙开锁的响，是有人从外面转动把手，金属与金属摩擦的涩，在安静的房间里格外刺耳，像在倒计时。
我深吸一口气，鼻腔里灌满了三种气味：枪油的冷、老周伤口的血、还有从窗缝钻进来的咸腥风。把阿雅的消息压下去——压下她递酒时的颤，压下她吻我时的慌，压下她朋友圈里的笑；把老周的伤压下去——压下他胳膊上的血，压下他脚踝的疼，压下他扶墙时的颤；把雷清荷的狠压下去——压下他手里的桃木牌，压下他说“站到最后”的警告，压下金三角军火库的威胁。
所有情绪都被我压进心底，只剩下握枪的稳，和盯着枪口的定。
这一枪，为了老周的半块奶糖——为了他在铁笼里攥着糖纸、宁死不松口的坚持，为了他从金三角到黑礁湾、从没丢过的初心。
这一枪，为了阿雅没说出口的慌——为了她红着眼递酒时的无奈，为了她抱着弟弟照片时的软，为了她被命运掐着脖子、却还想护住亲人的难。
这一枪，为了刻在骨头上的“中国人民解放军”——为了邓班当年的教导，为了卧底袈沙的使命，为了能让黑礁湾的浪，不再裹着血，不再藏着狠。
风突然又大了些，裹着黑礁湾的咸腥撞在窗户上——“哐哐！哐哐！”不是杂乱的拍，是带着节奏的重，像无数只手在为我加油；可风里又裹着点栀子花香的淡，像阿雅身上的味，轻轻飘进来，又轻轻散掉，像在为她叹一声命运的凉。
我知道，前路肯定黑——门外是守卫的枪，走廊里是康达的算计，顶层是雷清荷的冷眼；人心也肯定复杂——有老周的韧，有阿雅的难，有雷清荷的狠。可我不能停，也不能退。
因为邓班说过，松了枪，就没了命；而我知道，松了信念，就没了自己。
门把手还在转，“咔嗒”声越来越响，门缝里已经能看见外面的暗。我扣在扳机上的指尖，慢慢加了点力——枪身的冷硬透过掌心传来，这一次，心里的疼没再乱了阵脚，只剩下坚定：
来吧。