凌晨三点的黑礁湾，连浪声都沉得像埋在海底的铅块，唯有靶场这边的风是活的——它裹着咸腥从海面疯跑过来，不是软乎乎的拂，是带着棱角的撞，每一缕都掺着沙粒、海藻的腐味，还有弹壳氧化的铁锈气，刮在脸上像无数把淬了冰的小刀，刀刃蹭着皮肤往骨头缝里钻，连呼吸都带着刺人的凉。
三盏探照灯斜斜立在靶场边缘，光柱不是透亮的白，是蒙着层灰雾的昏黄，像三根生了锈的铁针，狠狠钉在沙地上。沙粒被照得无所遁形，每一粒都泛着冷硬的光，有的还嵌着陈年弹孔的焦痕，在光里显露出深浅不一的褐；风卷着沙粒滚过地面，发出“沙沙”的响，像无数只细脚的虫，爬在紧绷的神经上。
康达就站在三十米外的射击线后，黑色风衣被风扯得猎猎翻飞，下摆扫过沙地时，带起一小团浅黄的沙雾。他没动，肩背绷得像块浇了铁水的钢板，左手扶着狙击步枪的枪管，指节泛着青白，指甲缝里还嵌着礁群的沙粒——那是昨夜在礁湾厮杀时蹭上的，此刻在灯光下泛着暗褐的痕。枪管架在金属支架上，冷银色的枪身映着探照灯的光，像条蛰伏的蛇，枪口对着靶心的方向，连空气都被那股冷意压得发沉。
“规则不变，三发移动靶。”他开口时，声音没被风吹散，反倒裹着股礁石摩擦的粗粝，砸在我耳膜上，“谁先脱靶，谁输。”话顿了顿，他右手拇指在扳机护圈上慢慢摩挲，动作带着恶意的慢，“输的人，别说是老周的铁笼钥匙，就连阿雅的尸首都——”他故意拖长尾音，舌尖蹭过牙齿，眼底映着的灯光突然缩成两团冷火，“黑礁湾的鲨鱼，最近正饿。”
我把狙击步枪往肩窝抵得更紧些，木质枪托还留着掌心的汗温，汗渍顺着枪托的纹路往下淌，蹭过缠在上面的深绿色防滑绳，毛边扫过指腹时，带着点硌手的糙。冰凉的枪管贴着脸颊，金属的寒意透过薄薄的皮肤渗进去，瞬间浇灭了昨夜残留的酒意——阿雅递来的那杯威士忌，琥珀色的酒液还在喉咙里留着灼辣，从喉头烧到胃里，此刻却被胸腔里的火烘得一干二净。
那火不是烈的，是沉的，像靶场沙地下埋着的炭火，烧着对老周的牵挂，也烧着对阿雅的急。我闭了闭眼，脑子里全是画面：老周蜷缩在锈铁笼里的样子，灰色囚服上暗红的血渍该是被铁链磨出来的，左胳膊垂着的弧度，一看就是断了骨头；还有昨夜电话里阿雅的哭声，软得像被浪泡烂的棉絮，却突然被捂住嘴，只剩模糊的呜咽，像根细针，此刻还在耳边扎着。
这哪是赌局？我攥紧枪柄，指节泛出青白，连手背的青筋都跟着凸起。沙地上的弹孔密密麻麻，像无数双盯着人的眼，康达的呼吸声顺着风飘过来，沉而稳，像在倒计时。我睁开眼，透过枪镜锁定远处的移动靶支架，金属杆上还留着上一轮射击的弹痕，冷硬的触感从枪身传到掌心——这是用两条人命铺的战场，我退一步，老周和阿雅就多一分死的可能。
风又涨了半分，卷着沙粒砸在枪镜上，“噼啪”的响碎在耳边。我调整呼吸，把康达的威胁、风的刺骨、酒的余辣都压进心底，只盯着枪镜里那片小小的视野——那里，即将升起的移动靶，不仅是靶子，是老周手里攥着的半块奶糖，是阿雅哭着说“救我”时的眼，是我刻在骨头上的使命。
“开始。”
康达的声音没带半分拖泥带水，像块淬了冰的礁石，砸在靶场的风里，刚落地，原本还只是刮脸的风突然就涨了劲——不再是细缕的钻，是成团的撞，裹着的沙粒比刚才粗了半分，砸在枪镜玻璃上发出“噼啪”脆响，不是零散的“沙沙”，是密集的、带着棱角的敲，像无数只细脚的虫，顺着枪身爬上来，钻进紧绷的神经里。
我眯起眼，睫毛上沾着的沙粒硌得眼尾发涩，却不敢眨眼——透过枪镜的圆形视野，第一个移动靶正从支架上滑出来。那不是块规整的铁板，边缘被常年的子弹打得卷了边，暗绿色的漆掉了大半，露出底下斑驳的锈色，像礁湾里泡了十年的废铁；巴掌大的靶心画着圈红漆，也褪成了淡粉，只有正中心一点深褐，是被无数子弹反复击中的痕迹。它移动得极快，每秒两米的速度不是匀速，是带着轻微的晃——支架轴承该是生了锈，每滑半米就“吱呀”颤一下，在光柱里活像只慌不择路的甲虫，左晃右闪地往远处逃。
指尖扣在扳机上，指腹蹭过金属扳机的冷意，汗湿的皮肤黏在上面，带着点发涩的滞。没敢急着加力，连呼吸都放得极缓——胸腔里的心跳声突然变得格外清晰，“咚咚”撞着肋骨，和沙粒砸枪的“噼啪”声混在一块儿，倒像在倒计时。
就在这时，邓班的声音突然从记忆里钻出来——不是模糊的响，是带着新兵连太阳味的实：那年台风天，靶场的沙被雨泡得发黏，他蹲在我身边，糙得像砂纸的掌心覆在我发颤的手背上，指节敲了敲我抵着枪托的肩窝，“风这东西，急着跟它较劲，子弹就偏了。你看它的方向，等它喘口气的间隙，枪跟人拧成一股劲，才能中。”当时他指着远处被风吹得歪倒的靶纸，风裹着雨砸在他迷彩服上，却没让他的手晃半分。
我盯着枪镜里靶心的虚影——风把靶身吹得往左侧偏了半寸，枪镜里的红圈跟着晃，像在追一只不安分的鱼。我放缓呼吸，数着沙粒落在枪管上的频率：刚才是每秒三下的密，此刻突然慢了半拍，变成两下——风歇了！
就是现在！
指尖猛地加力，扳机的行程短而脆，“咔嗒”一声轻响刚落，“砰！”
枪声不是炸开的锐，是闷沉的、带着后坐力的重，像拳头狠狠撞在礁岩上，震得肩窝发麻。子弹飞出去的瞬间，我看见风在它尾后扯出一道浅白的气痕——不是笔直的，是擦着风的边缘，像条灵活的鱼，躲开了横冲的气流，精准地撞在铁板靶心。
“当！”
脆响比枪声晚了半秒，铁板被打得往外侧翻了个角，暗绿的漆皮崩飞了好几片，在光柱里像撒了把碎绿纸；靶心处瞬间溅起一团沙雾，不是散得快的烟，是黄蒙蒙的、带着颗粒感的团，悬在光里两秒，才被卷回来的风扯成细缕，飘向黑礁湾的方向。
我还没来得及松口气，右手刚要调整枪架，“砰！”
康达的枪声突然炸响，比我的更急、更狠，没给风留半分间隙。我余光扫过去——他根本没等风歇，肩窝抵着枪托的姿势没动，左手扶着枪管的指节绷得发白，连睫毛都没颤一下，就硬顶着浪似的风扣了扳机。子弹飞得比我刚才的还快，几乎是枪声落地的同时，第二块刚滑出来的铁板就“当啷”一声响，靶心处多了个圆圆的弹孔——边缘没卷边，没崩漆，是刚刚好穿透的圆，像只冰冷的眼，透过光柱，直直盯着我。
风又涨了劲，卷着康达枪膛里散出的硝烟味飘过来，呛得我鼻腔发疼。我攥紧枪柄，指节泛出青白，才发现掌心的汗已经把防滑绳浸得发潮——他不是在赌，是真的吃透了黑礁湾的风，哪怕顶着劲，也能让子弹咬准靶心。
“不错嘛，袈沙先生。”
康达的笑声顺着黑礁湾的风飘过来，不是爽朗的笑，是裹着沙粒的轻佻，像猫玩老鼠时爪子蹭过猎物的毛。风把他的风衣下摆吹得更烈，露出腰侧别着的匕首柄——那刀柄缠着黑布，布角还沾着点暗红，该是昨夜在礁群里沾的血。他弯腰调整枪架，金属支架与沙地碰撞发出“咔嗒”响，目光却没离开我握枪的手，眼底的冷光像淬了毒的针，扫过我指节上的汗痕：“可你别忘了，阿雅还在等着。”
他故意顿了顿，舌尖舔了舔下唇，声音压得更低，却字字像冰锥往心口扎：“我见过她怕黑的样子——上次把她关在地下室，她攥着衣角蹲在角落，哭到抽气。你要是输了，黑礁湾的浪可比地下室冷多了，说不定还能替她‘暖’身子呢。”
“暖”字咬得极轻，却带着股噬人的狠。我心口猛地一沉，像吞了块刚从浪里捞上来的冰，冷得发紧。阿雅的声音突然在耳边炸开——不是模糊的哭腔，是昨夜电话里那带着鼻音的颤：“袈沙哥……他们把我绑在海边，浪打过来好冷……”还有上次在码头，她帮我传消息时，攥着纸条的手微微发抖，说“我弟最怕黑，我也怕”的软声，此刻全缠在一块儿，像根湿麻绳，勒得我呼吸发涩。
指尖的汗瞬间渗进扳机护圈，金属的冷意混着汗的黏，让枪身都跟着晃了晃。我赶紧稳住枪架，指腹死死扣住枪柄——防滑绳的毛边已经被汗浸得发潮，蹭过掌心时，硌得人清醒。
就在这时，“吱呀——”一声急响划破空气。
第三个移动靶从支架上滑了出来，比前两个更快，漆皮剥落得更厉害，暗绿色的底子上露着大片锈色，像块快散架的废铁。它以每秒三米的速度横向飞掠，支架轴承磨得发响，“吱呀”声比前两次急了一倍，像要随时崩断；在探照灯的昏黄光柱里，靶身划出一道模糊的残影，靶心那点淡粉的红，晃得人眼晕。
我还没来得及锁定靶心，眼角的余光就瞥见康达的动作——他抬枪的速度快得像闪电，左手扶着枪管的指节绷得发白，右手食指已经扣在了扳机上，枪管的冷光斜斜扫过我的膝盖，连他指腹蹭过扳机护圈的弧度，都透着“要抢先”的狠劲。风又变了，这次是斜着卷过来的，裹着更粗的沙粒打在侧脸，钻进衣领里，冷得刺骨——这是黑礁湾特有的旋风，带着股旋转的劲，能把子弹吹偏半寸，上次在礁群打白鸟，我就吃过这风的亏。
“慌什么？”
邓班的声音突然从记忆里钻出来，带着新兵连台风天的雨意。那年台风过境，靶场的沙被雨泡得发黏，我攥着步枪的手发颤，子弹偏得能打歪靶纸。邓班蹲在我身边，他的迷彩服湿透了，贴在背上能看见肩胛骨的轮廓，糙得像砂纸的掌心覆在我手背上，指节轻轻敲了敲枪托：“枪跟人要通，你懂它的脾气，它才懂你的准头。风再横，也有节奏，你跟着它喘，它就不挡你了。”
他说这话时，雨砸在他的钢盔上“砰砰”响，可他的手稳得像焊在枪上，指腹顺着枪管的纹路摸了摸：“你慌，枪就慌；你稳，子弹就稳。”
我深吸一口气，鼻腔里瞬间灌满了三种气味——康达枪膛里散出的硝烟味、黑礁湾的咸腥、还有手里枪油的冷香。我慢慢调整呼吸，让心跳的节奏跟上风的频率：风裹着沙粒打在脸上时，我呼气；风稍缓的间隙，我吸气。指腹蹭过扳机的冷意，枪托抵在肩窝的力道刚好，既不压得疼，也不会晃——就像邓班当年教我的那样，让枪成了手臂的延伸。
枪镜里的靶心还在晃，可我突然看清了——不是靶稳了，是我的眼、我的手、我的呼吸，还有手里的枪，终于跟上了风的节奏，跟上了靶的速度，像三股绳拧成了一股劲。
指尖慢慢加力，扳机的冷意透过汗湿的皮肤传进来，那力道，轻一分会慢，重一分会偏。
“砰！”
枪声闷沉得像撞在礁岩上，子弹飞出去的瞬间，我看见风在它身后扯出一道浅白的气痕——不是笔直的，是顺着旋风的弧度，像条灵活的鱼，躲开了横冲的气流。几乎是同时，康达的枪也响了，“砰”的一声炸响，比我的更急，更狠。
两颗子弹在昏黄的光柱里几乎连成一道线，气痕交叠的瞬间，沙地上同时溅起两团沙雾——我的那团沙雾正对着靶心，黄蒙蒙的，裹着碎漆皮；而康达的那团，偏了，沙粒溅得更散，还带着点擦过靶边的锈屑。
“当啷——”
铁板重重砸在沙地上，弹了两下，才滚到一旁，靶心处多了个圆圆的弹孔，边缘齐整得像用圆规画的。康达的手僵在扳机上，指节泛着青白，连指腹都在微微发抖——他刚才扣扳机时太急，没跟上旋风的劲，子弹擦着靶边飞了出去。
风卷着沙粒打在他脸上，他却没动，只是死死盯着我手里的枪，脸色慢慢沉成青灰色。探照灯的光落在他眼底，刚才那股狠劲像被戳破的浪，瞬间泄了大半，只剩下难以置信的僵。他喉结狠狠滚了滚，像是咬着牙，才从牙缝里挤出三个字：“你赢了。”
沙粒还在“沙沙”地打在枪身上，黑礁湾的风依旧裹着咸腥，可我握着枪的手终于不抖了——掌心的汗还在，肩窝的麻意还在，可那股悬在嗓子眼的慌，终于落了地。我看着康达僵在原地的背影，又瞥了眼远处靶场边缘的铁门——老周还在里面等着，阿雅的安危还没定，这场赢，只是开始，不是结束。
没等康达的话音在风里散透，我已经把狙击步枪从肩窝移开，枪口平举，稳稳对准他的胸口。动作没带半分犹豫——枪托抵着掌心的位置还留着后坐力的麻，枪管反射的探照灯光冷森森地扫过，刚好落在他黑风衣第三颗铜纽扣上。那纽扣沾着礁沙，边缘磨得发亮，被光一照，连上面一道浅痕都看得分明，而我的枪口，就贴着那道痕的方向，没偏半寸。
康达的瞳孔瞬间缩成了针尖大，刚才还带着狠劲的眼神，像被戳破的气球，瞬间泄了气。他下意识往后退了半步，军靴踩在沙地上，带起一小团沙雾，却没敢再动——指尖的汗顺着枪柄往下淌，我能清晰看见他喉结狠狠滚了一下，像有块硬东西卡在喉咙里，连说话的声音都变了调：“别……别杀我。”
他的声线软得离谱，没了刚才挑衅时的粗粝，倒像条被浪拍在礁滩上的鱼，尾巴还在轻轻颤，却没了挣扎的力气，连尾音都裹着颤：“我带你去见老周……铁笼的钥匙在我口袋里，我现在就给你拿。”说着，他慢慢抬起右手，掌心朝上，像在示好，手指却在不自觉地攥着风衣下摆，布料被捏出几道深褶。
我没松扳机，只是用眼神示意他带路。康达咽了口口水，转身时肩膀明显缩了些，再也没了刚才站在射击线后的挺拔。他的军靴踩在沙地上，每一步都带着滞涩，像是脚下埋着碎礁——沙粒里混着细小的礁片，硌得他脚步发沉，偶尔踢到半埋在沙里的弹壳，发出“叮”的轻响，在寂静的靶场里格外刺耳。
靶场西侧的阴影比别处更浓，探照灯的光扫不到这里，只有月光漏下几缕，在沙地上织出淡白的痕。走了约莫二十步，康达停在一块不起眼的沙地前，弯腰拨开半埋的礁石——底下藏着个半地下的入口，铁门锈得发绿，绿锈块顺着门框往下掉，落在沙地上碎成粉末。他伸手去推，铁门“吱呀——”一声长响，像是生了锈的合页在拼命挣扎，声音拖得又尖又涩，裹着股潮湿的霉味扑面而来。
那味不是普通的霉，是陈年木头泡在海水里的腐味，混着淡淡的血味——不是新鲜的腥，是干了又渗、渗了又干的暗褐味，还带着点铁锈的涩，直往鼻腔里钻，呛得人忍不住皱眉。我举着枪跟在康达身后往下走，台阶是凿在礁岩上的，湿滑得很，每走一步都要扶着墙，指尖能摸到墙上黏腻的苔，凉得刺骨。
地下室里没灯，只有顶上一个小窗透进点月光，昏暗暗的，能看见灰尘在光里飘。刚走到底，就看见中央立着个铁笼——焊死的钢筋上锈迹斑斑，有的地方锈块已经剥落，露出里面发黑的铁色，焊接口的地方积着厚厚的灰，像结了层痂。铁笼的门用粗铁链锁着，铁链上的锁头锈得快打不开，锁孔里还塞着沙粒。
老周就蜷缩在铁笼最里面的角落，膝盖抵着胸口，像只被冻僵的鸟。他穿的灰色囚服磨得发亮，袖口和裤脚都破了，露出里面的皮肤，沾着沙和血；左胳膊不自然地垂在身侧，几乎贴在腿上，能看见袖子上暗红的血渍顺着布料往下淌，在裤脚结成了硬痂——那角度，一看就是骨头断了，连动都不敢动。
他的头发乱得像枯草，一缕缕粘在脸上，上面还沾着沙粒，额前的碎发遮住了眼睛，只能看见他粗重的呼吸，每吸一口，胸口都微微发颤，像带着疼。脸上还留着几道未干的血痕，从眉骨斜斜划到下颌，血珠还在慢慢渗，顺着下巴滴在囚服上，晕开小小的暗褐点。
我刚要开口，老周像是察觉到了什么，慢慢抬起头。他先是愣了一下，浑浊的眼睛里没半点光，可当看清是我时，那点浑浊突然被冲散了——他的眼睛慢慢睁大，眼尾的皱纹里积着的沙粒被挤掉，瞳孔里映出我的影子，像黑礁湾里被浪打了整夜，却始终没灭的航标灯，突然亮了起来。
他想抬手，刚动了一下左胳膊，就疼得倒抽一口冷气，眉头狠狠皱成一团，可右手还是撑着铁笼的钢筋，慢慢往我这边挪。嘴唇动了动，声音沙哑得像被砂纸磨过，却带着股撑了很久的劲：“袈沙……你来了。”
“袈沙……”
老周的声音从喉咙里挤出来，每一个字都像磨过砂纸的锈铁，带着干裂的涩，尾音还缠着没散的疼。他没敢用左胳膊发力，全靠右手撑着铁笼里锈得发黑的钢筋——指节因为用力泛出青白，指甲缝里嵌着的沙粒被挤得更深，每往我这边挪一寸，囚服的布料蹭到胳膊上的伤口，都让他嘴角狠狠抽一下，倒抽的冷气裹着地下室的霉味，飘到我鼻尖。
他慢慢抬起右手，掌心蜷得紧紧的，像护着件怕碎的珍宝。指尖颤巍巍地展开时，我才看清——半块大白兔奶糖躺在他掌心，蓝白相间的糖纸被血渍泡得发皱，边角卷成了小小的喇叭状，有的地方还粘着干涸的血痂，却被攥得平平整整，连糖纸褶皱里的细沙都被捋得干干净净。糖块本身有点软，该是被他揣在怀里捂的，透过薄纸能摸到微微的弧度。
“我……我没松口。”他的声音更哑了，眼神却亮得很，像怕我不信，又补了句，“他们用烙铁烫我胳膊，问你是不是卧底，我没说……一个字都没说。”他抬了抬下巴，左胳膊虽然不敢动，却还是往我这边凑了凑，把奶糖往我手里递，指尖蹭过我的掌心时，带着股冰凉的汗，“甜的……压惊。”
鼻腔里突然涌上一股热意，酸得我赶紧别开眼——不是风呛的，是那半块糖戳中了心口最软的地方。我伸手去接，糖纸边缘的硬茬蹭过指腹，扎得人有点疼，可那点疼里裹着暖。我认得这奶糖，去年在黑礁湾码头，老周蹲在修船的木箱上，手里攥着扳手还没放下，就从贴身的口袋里掏出过一整颗，糖纸也是这样的蓝白纹，他笑着说“我闺女在曼谷读高中，每次寄零食都塞这个，说甜的能压惊，我给你留了颗”。后来跟着雷清荷去金三角运军火，他被搜身时连贴身戴了五年的桃木牌都差点被抢走，却把这奶糖藏在囚服内侧缝的破口袋里，从枪林弹雨到铁笼囚禁，愣是没丢过。
我没说话，转身去解铁笼的铁链。锁头锈得厉害，钥匙插进去时“咔啦”响，转了半圈还卡住，我咬着牙往下压，指腹蹭过锁孔里的沙粒，终于听见“咔嗒”一声脆响。铁笼门往外晃了晃，带着股铁锈味的风扑面而来。我伸手去扶老周，指尖刚碰到他的右胳膊，他突然“嘶”地倒抽一口冷气，身子往侧歪了歪，额头上瞬间冒了层冷汗——是我没注意，他的右胳膊也青了一大块，囚服下能摸到肿起来的硬块。
“走，我带你出去。”我赶紧调整姿势，让他的胳膊架在我肩上，掌心托住他的腰。刚帮他直起身子，他的腿突然一软，整个人的重量都压了过来，我才低头看见他的脚踝——半截生锈的铁链还缠在上面，链环磨破的皮肤翻着红肉，伤口里嵌着三四粒浅褐的礁沙，血已经干成了暗褐的痂，却还在往灰扑扑的囚裤上渗新的红，裤脚早就被血和沙泡得发硬。
“慢点……”老周喘着气，左手紧紧攥着我的袖口，指节因为用力而发白，“不着急……”
康达就站在地下室门口的阴影里，黑风衣的下摆还沾着靶场的沙粒，被风一吹，扫过台阶上的苔痕。他的脸色青得像黑礁湾里泡了很久的藻，双手攥得死紧，指腹都嵌进了掌心，却没敢往前挪一步。他的目光死死盯着我手里没放下的狙击步枪，枪管的冷光扫过他的鞋面时，他喉结上下滚了两下，声音没了之前的狠劲，带着点虚浮的警告：“雷先生……不会放过你的。”他说这话时，眼神飘了飘，没敢看我的眼睛，倒像在给自己找台阶。
我没搭话，只是把老周的胳膊架得更稳些，慢慢往台阶上走。每走一步，老周的脚踝就会颤一下，我能感觉到他在忍着疼，却没哼一声，只是攥着我袖口的手更紧了。
走出地下室时，风还在刮，却比刚才软了点，裹着黑礁湾的咸腥往衣领里钻。探照灯的光柱已经暗了，昏黄的光在沙地上拖得长长的，那些密密麻麻的弹孔在夜色里像无数个小黑洞，可此刻看过去，却没那么吓人了——鞋尖踢到半埋在沙里的弹壳，“叮”的一声轻响，在静夜里格外清晰。我低头看了眼老周，他的头发被风吹得贴在脸上，却努力睁着眼，看着远处黑礁湾的方向，眼神里没了之前的绝望，多了点踏实的亮。
至少，我把他从那锈铁笼里拉出来了。至少，这漫漫长夜里，我们不再是孤身一人。
回到房间时，天已经蒙着层薄亮——不是刺眼的晨光，是黑礁湾特有的、裹着咸雾的灰亮，从走廊尽头的窗缝钻进来，和壁灯的闷光缠在一块儿，把空气滤得发稠。壁灯的玻璃罩上积着层薄灰，昏黄的光透过灰层洒出来，落在两侧挂着的油画上，把画里的“血浪”照得格外沉：褐红的颜料堆得厚，边缘干涸的油彩渣像凝住的血痂，在半明半暗里泛着暗褐的光，连浪尖上那点白色的泡沫，都像溅上去的碎骨，透着冷意。
我扶着老周往床边走，他的体重大半压在我肩上，每走一步，脚踝的伤口就蹭一下裤腿，能听见布料摩擦结痂的轻响。把他轻轻放在床上时，他疼得闷哼了一声，左胳膊下意识往怀里缩，我才发现他的囚服袖子已经被血浸硬，贴在断骨的位置，像层冰冷的壳。“你先歇着，我去拿医药箱。”我帮他拉了拉被子，指尖碰到他的手，凉得像刚从浪里捞出来。
刚直起身，身后就传来“吱呀”一声轻响——不是门轴生锈的涩，是刻意放轻的软，像片梧桐叶落在地上。我回头时，门已经开了道缝，阿雅站在缝里，晨光刚好落在她肩上，把她浅粉色的连衣裙照得泛着柔亮。
那裙子不是紧身的，是松松的A字摆，裙摆垂到膝盖，走动时会晃出细碎的褶皱，像是怕勒到什么；领口别着朵小小的白栀子，花瓣有点蔫，该是别了很久，却还透着点淡香。她的头发没扎，披在肩上，发尾还带着点湿意，像是刚洗过，几缕碎发贴在脸颊，被眼泪浸得有点卷；眼睛肿得像刚哭过的兔子，眼尾泛红，睫毛上还挂着没干的泪珠，一眨就顺着脸颊往下滑，滴在连衣裙的领口，晕开一小片浅粉的痕。