他的声音逐渐哽咽，那些宏大的成就此刻都化作了最朴素的汇报，说给那些或许连一顿饱饭都没吃过、却用生命为之奋斗的先辈听。
雨水冰凉，他却觉得胸口滚烫。
就在这时，一阵稚嫩却嘹亮的歌声穿过雨幕，从陵园的主广场方向传来。
“……我们是共产主义接班人，继承革命先辈的光荣传统……”
林初抬起头，循声望去。
主广场上，黑压压的一片。数百名戴着鲜艳红领巾的小学生，在老师的带领下，正举行清明祭扫活动。他们穿着整洁的校服，小脸被雨水打湿，却一个个站得笔直，神情庄重，大声唱着队歌。雨水顺着他们的红领巾滑落，那红色，在灰蒙蒙的天地间，鲜艳得灼眼。
歌声穿透雨雾，带着蓬勃的朝气，飞向天空，萦绕在无数沉默的墓碑之间。
林初静静地望着那片鲜红的颜色，望着那些稚嫩却认真的面孔。
他仿佛看到了小石头那双充满憧憬的眼睛，听到了周大山那沙哑却坚定的“为了娃儿们”。
硝烟散尽，山河无恙。
红星依旧，薪火相传。
他缓缓抬起手，指尖并拢，举至额侧，向着那片无名的墓碑，向着所有长眠于此的先烈，向着那个风雨如晦却信仰如铁的年代，敬了一个虽不标准却无比庄重的军礼。
雨，还在下。
洗净尘埃，滋润新生。
那歌声，愈发嘹亮。