正音局使团抵代州那日，天色阴沉，北风卷着沙砾打在城墙上，发出细碎的响。
城门紧闭，吊桥高悬，只有一名副官立于箭楼之下，声音冷硬地传话：“边地不兴虚礼，尔等速归。”
沈琅站在马车前，风掀动她素色衣袂，脸上却无半分恼意。
她微微侧头，与身旁盲乐师低语几句。
那老者点头，取出一支青铜短笛，就地盘坐，吹奏起来。
《戍边引》起调低回，如寒夜孤火，渐次拔高，似铁蹄踏雪、旌旗裂风。
曲至中段，悲怆中透出不屈，仿佛千万将士埋骨黄沙，魂魄仍在守关。
过往戍卒本欲驱赶，可脚步一滞，竟纷纷停下。
有人倚枪而立，有人默默解下头盔抱在胸前，眼神恍惚，似被唤回久远记忆。
第三日清晨，风雪初歇。
沈琅率人再登城门口土台，继续演乐。
忽有一名老兵从队列中踉跄冲出，扑通跪地，额头重重磕在冻土之上，嘶声哭喊：“这调子……是我爹临终前哼的最后一支！他说……‘钟不准，号不真，我们听错了命’！”
四周寂静片刻，随即数十名老兵陆续出列，或跪或立，望着那支短笛，老泪纵横。
消息传入府衙时，魏承业正在校场操练骑兵。
他听完亲兵禀报，手中马鞭缓缓垂下，良久未语。
午时，府衙中门轰然开启，鼓声三响——迎客之礼。
沈琅入府，未言制度，不谈朝令，只呈上陈拙亲授的《边音校正十二法》手稿。
书页泛黄，字迹由他人代录，却每一句皆出自陈拙口述，严谨如律。
“军中号角以铜铸成，若材质不纯，音频偏移，则夜间传令极易误判。”她平静道，“譬如‘集结’与‘撤退’仅差半音，一旦错听，便是生死之别。”
魏承业冷笑：“我代州三万精兵，靠的是刀剑，不是音律。”
但他还是允准查验第一批五十具号角。
结果令人震惊——四十七件音频紊乱，其中十三件已偏至“商”位，与警讯混淆。
更有一支因铜锡比例失衡，吹奏时竟发出类似狼嚎的颤音。
当晚夜哨果然出事。
远处山林传来群狼啸叫，守军误判为敌骑来袭，全线戒备，几近哗变。
直至巡营副将亲自登楼辨声，才稳住局势。
次日凌晨，魏承业派人急召沈琅。
书房内炭火微明，他坐在案后，脸色铁青，眼中却不再有轻蔑。
“你说的‘真音’，”他一字一顿，“能不能救人性命？”
沈琅直视他：“能辨敌情，能正军令，能让每一个戍边之人，死得明白。”
魏承业沉默良久，终于点头：“准你设工坊，调拨十名老兵协助。但若无实效，立刻离境。”
与此同时，京城大理寺大狱深处，裴文昭正提审一名白发苍苍的老匠师。
此人曾是工部铸器司掌炉，参与过永昌年间图纸销毁。
“祖制不可违！”老人跪在堂下，声音沙哑，“音律乃天定，岂容妄改！”
裴文昭不怒，也不辩。
只轻轻一挥手，两名小吏抬进一架新制测音钟，形制小巧，音准精确。
他又请来老人年幼的孙儿，不过七岁，蒙眼听音。
第一声敲下，童子脱口而出：“宫音，正。”
第二声偏高，童子皱眉：“太高了，像是哭。”
第三声来自老人家中祖传编钟——那是他一生引以为傲的作品。
孩子听完，歪头道：“这个不对，少了一点东西。”
老人浑身一震。
裴文昭低声问：“您亲手所铸，真的一点没走音吗？”
老人低头，看着自己布满老茧的手，忽然剧烈颤抖。
他想起三十年前那个夜晚，上司命他熔毁原图，他犹豫片刻，终究点了火。
那一晚，火光映红了半个工坊。