指尖触到一丝温意，仿佛地下仍有心跳。
陈默弯下腰，老树皮似的手抚过雪地，皲裂的指缝间夹着几粒黑土。
他记得那年雪崩，林英背着最后一个娃从雪堆里爬出来时，棉袄撕成了布条，后背上的血把雪地染成了粉的，腥甜混着雪沫的气味至今萦绕鼻端。
“她一辈子不肯站高处受拜。”他直起腰，眼角的皱纹里泛着水光，“可她的脚印，早把最高的地方踩实了。”
立碑那日，天公作美。
石匠的徒弟抱着父亲临终前画的碑样，凿子一下下落在青石板上，火星四溅，每一击都激起山风回响。
“林英，生于1938，卒于1998，护村四十年，未尝一败。”每凿一字，山风就卷着回声撞过来，像千万人在应和。
说书爷站在人堆最后，三弦突然拨得急了：“不立庙，不塑像，一穗光照千山霜！”弦音清越，宛如当年林英吹响的铜哨。
话音未落，林海里传来扑棱棱的振翅声，数百只血引雀从松枝间飞出——小春芽曾在鹰嘴崖见过它们啄食金芒草，红羽擦过枯枝，洒落细碎金粉。
此刻它们衔着刚采的草穗，绕着碑顶盘旋三周，阳光穿过羽翼，在碑面投下流动的光影，仿佛整块青石都被染上了暖意。
众人仰着头看，连最皮的狗蛋都屏住了呼吸，鼻腔里充斥着松脂与鸟羽的焦香。
等雀群散去，那青石碑竟透出温润的玉色，非因物理变化，而是人心所照，目光所聚，竟使冷石生辉。
当晚，守碑童揣着粗陶碗上山。
他本不信这些神神道道，可指尖刚碰到碑身，就有股热流“唰”地窜上心口，像极了那年他被野猪拱伤，林英给他敷药时的温度——烫而不灼，痛中带安。
他猛地回头，雪地空荡荡的，只有两行脚印——一行是他刚踩的，另一行浅得几乎看不见，却分明通向当年埋莲籽的地方。
风掠过耳际，仿佛有熟悉的脚步声在雪下轻响。
“您……喝点热的吧。”他蹲下来，把碗里的米汤放在碑前。
瓷碗磕在石基上，发出轻微的“当”声，米汤还冒着热气，香气袅袅升腾。
碗口突然腾起缕白气，打着转，竟凝成个模糊的笑脸，眼睛弯得像月牙，嘴角似有低语。
守碑童的鼻子一酸，伸手去碰，那笑脸却散了，只余下碗里的米汤，还温着，表面浮着一层细腻的油膜，映着残月。
千里外的县城档案馆，陈默合上泛黄的卷宗。
管理员看着借阅卡上“陈默”两个字，感慨道：“这报告您看了整三天，到底找啥呢？”
他把卷宗轻轻推回去，指腹蹭过“青山卫自治报告”几个字——
那是林英用左手写的，因为右手还留着猎熊时的旧伤，笔画歪斜却有力，像她一生跋涉的轨迹。
“我在找她没写进去的事。”他说，“比如哪年冬天，她偷偷把最后半袋粮塞给五保户；比如哪次巡山，她为救只受伤的鹿，自己挨了狼抓……”
那些事不在档案里，却刻在风里、土里、孩子梦里。
出门时，一片雪花落在肩头，凉意渗进衣领。
陈默抬头，恍惚看见山脊上有两行脚印，一深一浅，正往林海里走——一如当年她带着新人巡山的模样。
他摸了摸袖中那枚铜哨，忽然觉得它轻震了一下，像谁隔着岁月，轻轻吹了声哨。
主井口的冰心莲并不知道这些。
立碑三日后的深夜，它第三片叶上的金纹突然亮了起来，幽光如萤，脉络分明。
月光透过寒雾照下来，叶片泛着微光，仿佛地下有人举着灯，轻轻拂去尘土。
风掠过井沿，带来一句低语，像种子顶破泥土的轻响：
“芽芽，听，种子发芽了。”