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“小师父今年贵庚？”
“二十二。”
“二十二……”林昭打量了他一眼，目光从他脸上移到身上，又从身上移回脸上，“看着比我大，其实也就大四岁。”
和尚没接话。
“师父这身量，一看就是干过活的。”林昭又说，“没出家的时候，是做什么的？”
和尚的眼睛动了动，看着窗外。
“给财主家放牛。”
林昭点点头。这年头放牛的孩子多了去了。
“后来呢？”
“后来——”
和尚顿了顿。林昭看见他的喉结动了一下，像咽了口唾沫，又像在压着什么。
“至正四年，那边闹灾。旱灾，蝗灾，瘟疫。”
他说得很平，像在说别人的事。但林昭注意到，他的手放在膝盖上，慢慢攥成了拳头。
“我爹，我娘，我大哥，我大哥的儿子，都死了。”
林昭的茶碗停在半空中。
“半个月里，”和尚继续说，眼睛还是看着窗外，“死了四口。没钱买棺材，没地埋人。”
他的声音还是那样低哑，没什么起伏。但林昭看见他的下巴绷紧了，腮边的骨头凸出来一块。
“后来有个邻居，我卖身替他儿子出家。才换了块地，用破草席裹着埋了。”
他说完，偏厅里安静下来。
林昭把茶碗放下。
他看着眼前这个人——二十二岁，瘦得皮包骨，穿一身打满补丁的破僧衣，用最平常的语气说着这些话。脸上没什么表情，可那双眼睛看着窗外，一动不动，像是穿过那扇窗，看见了很远很远的地方。
林昭忽然想起前些日子看过的一本书。
那是一本杂记，不知哪个朝代的文人写的，里面记了些前朝旧事。书里有句话，当时看着没什么，这会儿忽然冒了出来——
“大乱之世，人不如狗。”
“再后来，进皇觉寺当了和尚，混口饭吃。待了几年，寺里也没粮了，就出来了。”
他说完了。
林昭没说话。
他端起茶杯，喝了一口。茶已经凉了，有点涩。
他把茶杯放下，看着对面的和尚。
那和尚也在看着他。
“师父，”林昭开口，“你知道我为什么让你进来吗？”
和尚没说话，只是看着他。
“因为我好奇。”林昭说，手指在桌上轻轻敲了一下，“我好奇一个要饭的和尚，凭什么非要见主人家。我好奇你堵在门口不走，是仗着什么。”
他顿了顿，手指又敲了一下。
“现在我有点明白了。”
和尚的眉毛动了动，没吭声。
“你不是仗着什么。”林昭说，“你是什么都没得仗，所以什么都不怕了。至亲都死了，家也没了，还怕什么？”
和尚看着他，那双眼睛里的神色变了一变。不是恼怒，也不是被说中的窘迫。是一种很复杂的东西——像是被人戳中了什么，又像是在重新打量眼前这个人。
外面传来一声闷雷，轰隆隆滚过天边。
和尚站起身，朝他合十行礼：“多谢施主的饭。该走了。”
林昭没动。
“师父，雨要下了。”
和尚点点头：“知道。”
他往外走了一步。
“站住。”
和尚停下脚步，回过头。
林昭靠在椅背上，看着他。月白色的湖绸直裰衬得他面如冠玉，腰间的羊脂玉佩在窗光里泛着温润的光。他就那么靠着，翘着一条腿，靴尖轻轻点着地。
“我爹让我管家。”林昭说，“你知道管家管的是什么吗？”
和尚没回答。
“管的不只是钱粮，不只是佃户，不只是那一摊子破事。”林昭站起身，走到和尚面前，“管的是人。是看人会看走眼，是用人用错了人，是把不该放进来的放进来，把该留下的放走。”
他看着和尚的眼睛。
“我今天要是让你就这么走了，回头想起来，会觉得自已瞎了眼。”
和尚没说话。
“厢房空着。”林昭说，“今晚住这。明天雨停了，你要走，我让人给你包干粮。你要留，我这边正好缺个能干活的。”
和尚看着他。
那一眼，比之前所有的打量都长。
“公子，”和尚开口，“你就这么信咱？”
林昭笑了，笑得很随意：“我不信你。我是信我自已的眼睛。”
“咱一个要饭的和尚，有什么值得公子留的？”
“现在没有。”林昭说，语气淡淡的，“以后说不定有。留你一天，又不会让我林家倾家荡产。万一你将来真成了个人物，我今天这一留，可就赚大了。”
和尚愣住了。
林昭看着他愣住的样子，笑得更开了：“怎么，没想到有人会这么说？”
和尚沉默了一会儿，忽然也笑了。
那笑容很浅，只是在嘴角轻轻扯了一下，但林昭看出来了——那是真的在笑，不是应付。
“公子，你这样的人，咱没见过。”
“以后多见见就习惯了。”林昭摆摆手，“走吧，带你去厢房。对了，师父，你叫什么？”
和尚顿了一下。
“朱重八。”