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赵舟棠靠在她身边的台子上。
他个子高，腿长，与她坐在高台上的高度正好平齐。
“输了？”他问。
姜倪淡淡的“嗯”了一声。
“输了多少？”
“全输了。”
赵舟棠并不意外。
在这里，钱不叫做钱。
赢的时候要学会收手，输的时候也要学会止损。
显然，她像一张白纸，什么都不懂。
“输了就走吧。”
他说，声音难得放轻了些，“这里不适合你。”
姜倪斜眼看向他。
那双眼睛里带着几分倔强，几分不服：
“怎么就不适合我？
我明明赢过…”
“你这是赌徒心理。”
赵舟棠打断她，“你还年轻，不要陷在这里面。”
他抬起手，指向一个方向：
“你看那边。”
姜倪随着他的手看去。
草坪上，每隔一段距离就躺着一个人。
有些蜷缩着，有些大字型摊开，像一具具被遗弃的尸体。
“那些人都认为自已很厉害。”
赵舟棠的声音很淡，像在说一件再平常不过的事，“最后还不是一无所有，还抱着侥幸心理不肯离开。”
他转过头，看着她：
“你也想自已变成他们那样？”
姜倪没说话。
她只是看着那些躺着的人，他们僵硬的姿势，破旧的衣服，还有身边散落的酒瓶。
她沉默了很久。
赵舟棠拿出钱夹。
“没钱买机票了是吧？”
他抽出几张港币，递到她手里。
“拿着吧。”他说，“能走赶紧走。”
姜倪低头，看着手里的钱。
港币，紫红色的，一千面额。
厚厚一沓。
她抬起头，想说什么。
可他已经转身，丢下手中的烟蒂，潇洒离开。
他的背影渐渐消失在黎明的薄雾里。
姜倪愣在原地，握着那些钱。
她来澳城以来，所有人在她赢钱时，都像乞丐一样蜂拥而上，将她围起来要喜钱。
不给，他们就一直缠着你。
还很多人想从她身上赚点钱，那些人不从你身上讨到钱，也想讨点其它便宜。
唯独这个男人。
给了她回家的机票钱。
什么都没要。
她紧紧握着那些钱。
眼泪“吧嗒”一下掉了下来。
那年，姜倪十八岁。
*
“老板，这个表能押多少钱？”
典当行的柜台很高，姜倪踮着脚才能看清里面的情形。
玻璃柜台里摆满了各种物件——
金饰，名表，玉器，甚至还有几本房产证。
老板是个五十多岁的男人，头发稀疏，戴着老花镜。
他拿起那块表，翻来覆去看了看。
“活押还是死押？”
姜倪不懂这些术语，只是说了句：“我会来赎的。”
老板又看了看表。
“三十个，最多了。”
姜倪痛快点头。
“行。”
“不过我这只能给你留28天。”
老板补充道，“日期一到你没来赎，我就自行处理了。”
姜倪抿着嘴唇，点了点头。
“好。”
她拿着新换的钱，走出当铺。
外面阳光很烈，刺得她眯起眼睛。
那块表是她母亲的，也是她身上唯一贵重的物品。
母亲需要钱保住她们的家。