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小光成为心渊之家守护者的第五年，木箱里多了一样东西。一把钥匙，铁打的，很小，很旧，锈迹斑斑。不知道是谁放在那里的，也不知道是哪把锁的钥匙。纸条上只写着一行字：“这把钥匙，开过一扇门。门不在了，钥匙还在。”
小光拿起那把钥匙，翻来覆去地看。铁已经发黑，齿痕磨得圆润，像一块被河水冲刷了多年的石子。他试着把它插进围栏门上的那把锁——太大了，插不进去。他又试了试木箱上的锁——太小了，插不进去。他把它放回箱子里，放在最上面。
那年秋天，心渊之家来了一个老人。他走得很慢，每走一步都要停一下。他穿着一件打了许多补丁的旧棉袄，手里拄着一根枣木拐杖，拐杖头上磨得发亮。他站在门口，看着那块写了八百多年的牌子，看了很久，然后走进来。
小光迎上去。“您好。您从哪里来？”
老人看着他，浑浊的眼睛里有一丝光。“我从东边来。走了三个月。”
小光扶他坐下。老人没有看树，而是直接问：“你们这里，有没有一把钥匙？铁的，很小的，很旧的。”
小光愣了一下。“有。在箱子里。”
老人的手抖了一下。“能让我看看吗？”
小光从木箱里拿出那把钥匙，递给他。老人接过钥匙，翻来覆去地看。然后他把钥匙贴在胸口，闭上了眼睛。
“就是这把。”他的声音很轻，“我找了一辈子。”
老人的眼泪掉下来了。他没有擦，只是让它们流。
“我爹年轻的时候，来过这里。”他说，“他在树上刻了名字，在围栏上挂了一把锁，把钥匙带走了。他说，锁住的是家，钥匙带在身上，不管走多远，都能回来。”
小光站起来，走到围栏边。围栏的门上挂着一把锁，铁的，很小，很旧，锈迹斑斑。他摸了摸那把锁，又看了看老人手里的钥匙。
“试试看。”他说。
老人走过来，把钥匙插进锁孔。转了一下，卡住了。再转一下，动了。再转一下，咔哒一声，锁开了。
老人的手停在半空中，钥匙还插在锁孔里。他看着那把锁，看了很久。
“爹，我回来了。”他说。
那天晚上，老人在树下坐了一整夜。他没有说话，只是坐着。月亮升起来，又落下去。太阳升起来的时候，他站起来，走到树下，找了一个空处，刻下了自己的名字。“阿锁”。和那些八百多年的名字在一起。旁边刻了一行小字——“我找到了爹的锁。钥匙还在，锁还在，家还在。”
阿锁在心渊之家住了下来。他没有再离开。每天坐在树下，看那把锁，看那把钥匙，看那些名字。他把钥匙挂在脖子上，锁在围栏上。开了一次，又锁上。锁了，又打开。反反复复，像在练习回家。
有一天，一个小女孩问他：“阿锁爷爷，你为什么总开那把锁？”
阿锁想了想。“因为怕忘了怎么开。”
小女孩歪着头。“开锁还要学吗？”
阿锁点点头。“要学。锁久了，会锈。钥匙久了，会钝。不常开，就打不开了。家也一样。不常回，就找不到路了。”
小女孩指着那棵梧桐树。“那这棵树，也是家吗？”
阿锁点点头。“是。这里是最老的家。从这里出发的人，不管走多远，只要记得这把锁，这把钥匙，就能回来。”
阿锁老了。他走不动了，就让孙子来。孙子每年秋天来，开一次锁，锁一次门。钥匙挂在脖子上，锁在围栏上。他在树下刻下了自己的名字——“阿钥”。和“阿锁”在一起。
又过了很多年。心渊之家的围栏上，挂了很多锁。大大小小，新的旧的，铁的铜的。每一把锁都有一把钥匙，有的挂在脖子上，有的放在箱子里，有的不知道去了哪里。来的人会摸一摸那些锁，摇一摇，听那咔哒咔哒的声音。有人说：“这把锁老了。”有人说：“这把锁还能开。”有人说：“这把锁锈死了，打不开了。”但没有人把锁摘下来。它们就挂在那里，在风里摇，在雨里淋，在雪里冻。一代一代，锁在，家就在。