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“放下枪，”他说，声音不大，但在坦克发动机的轰鸣声中依然清晰，“你们已经输了。放下枪，回家去。你们的家人还在等你们。”
排长的手在发抖。枪在他手里像有千斤重。
最后，他松开了手指。枪掉在地上，发出一声沉闷的撞击声。
他蹲在地上，双手抱头，哭了出来。
韩武没有再看他。他缩回炮塔里，对驾驶员说：
“继续前进。”
坦克碾过那把被丢弃的枪，发出咔嚓一声脆响。枪托被碾碎了，碎片飞溅到路边。
在他的身后，更多的坦克和装甲车像钢铁洪流一样涌过检查站，向西推进。履带碾过柏油路面，留下一道道深深的痕迹，像是大地上的伤疤。
雅加达就在前方。
下午两点，雅加达东郊。
阳光毒辣地炙烤着大地，柏油路面被晒得发软，踩上去黏糊糊的。街道两旁的店铺全部关门歇业，卷帘门上还留着几周前反华游行时用红漆喷的标语——有些字已经被刮掉了，留下一片模糊的痕迹，像愈合中的伤疤。
兰芳军队的装甲车队沿着主干道缓缓推进。坦克的履带碾过路面，发出沉闷的轰隆声，每一次震动都像敲在雅加达心脏上的鼓点。
坦克炮塔上的士兵们警惕地注视着四周。他们的手指搭在扳机上，眼睛扫过每一扇窗户、每一个阳台、每一条巷子。在城市作战中，危险可能来自任何一个方向——一扇突然打开的窗户，一条看似空无一人的巷子，甚至一个蹲在路边看似无害的平民。
但没有子弹飞来。没有火箭筒从巷子里射出来。没有任何抵抗。
街道空无一人，像一座被遗弃的城市。偶尔能看到几辆车歪歪斜斜地停在路边，车门大开，发动机还在冒着热气——车主们跑得太急，连火都忘了熄。路边的垃圾堆里，散落着军装、军帽、军靴，甚至还有几把被丢弃的步枪。那些穿着内衣逃跑的士兵，此刻大概已经混进了平民区，脱下了那身让他们送命的皮。
韩武坐在第二辆坦克里，透过潜望镜观察着外面的景象。
他的脸上没有任何表情。这不是他第一次进入敌人的首都——十五年前，他在越南战场上曾经随美军进入过顺化。那一次，每一扇窗户后面都可能有枪口，每一条巷子里都可能埋着地雷，每一块看似平常的路面下都可能藏着诡雷。
但这一次不一样。这一次，他不是侵略者，他是解放者。
至少他是这么告诉自己的。
“总司令，”无线电里传来前方侦察车的声音，“前方一公里处发现路障，有武装人员，目测大约一个排。没有重武器，看起来不像是要抵抗。”
韩武皱了皱眉：“不像是要抵抗？那他们在干什么？”
“……他们在等。站在路障前面，武器放在地上。”
韩武沉默了两秒：“压过去。如果他们不先开枪，就不要开火。如果他们开枪——一个不留。”
装甲车队继续前进。
路障是用几辆废弃的公交车和一堆铁丝网搭成的，粗糙而简陋，一看就是仓促布置的。路障前面站着二十几个印尼士兵，有的穿着军装，有的只穿着背心和短裤，显然是刚从睡梦中被叫醒的。他们的武器放在脚边的地上，步枪、机枪、火箭筒，整整齐齐地摆成一排，像是在接受检阅。
最前面站着一个中年军官，肩上的军衔显示他是个少校。他的制服扣子扣得整整齐齐，帽子戴得端端正正，尽管脸上全是汗，后背的衣服也湿透了，但他站得笔直，像一棵钉在地上的木桩。