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“你小时候，是不是总问‘为什么’？”
我想了想。“好像是。”
“你现在还问。”师母笑了，“可那些黏，从来不问。你说，谁更自在？”
我愣了一下，然后心照不宣的笑了。“是啊，当然是不问更自在啊。”
秦女士端起茶杯喝了一口，看着那根被我擦干净的管子。“那层东西，过几天还会长出来。那些小东西不会因为你擦了它们，就开始问‘为什么我要长在这里’。它们该长还是长，该分还是分。无论岁月多长，它们从来没变过。”
她顿了顿，看着我。
“你知道这叫什么吗？”
我摇摇头。
“这叫自在。它们不需要意义，不需要目的，不需要知道自己从哪里来、到哪里去。它们就是活着。活着的本身就是全部。”
我坐在那儿，看着那根管子。管子干干净净的，什么也看不见。可我知道，再过几天，那层薄薄的透明的东西又会回来。它们会重新聚在一起，重新分泌那层黏，重新建起它们的小窝。它们不会记得被我擦掉过，也不会担心下次被擦掉。它们就是活着。
师父看了我一眼。
“远儿，你知道人和那层黏最大的区别是什么吗？”
我摇摇头。
“那层黏，不知道自己是一层黏。”
我愣了一下。
“人知道自己是一个人。”师父说，“知道自己会死，知道自己活着，知道自己不知道为什么活着。这个‘知道’，就是人的黏。”
“人的黏？”
“对。你胃里有黏，护着你。关节里有黏，润滑你。眼睛里也有黏，让你眨眼不疼。可你心里也有黏——那些放不下的、化不开的、说不出口的，也是黏。”
他看着我。
“那层黏三十八亿年没变过，因为它不知道自己是一层黏。你心里那层黏，什么时候能化开？等你什么时候不想着‘化开它’，它就化了。”
我坐在那儿，脑子里那团东西，忽然松了一下。
静儿在旁边小声说：“师父，您这话太绕了。”
师父端起茶盏，喝了一口。“绕就对了。不绕，你就不想了。不想，就不好玩了。”
秦女士笑着站起来，拍了拍裙子。“行了，聊了这么久，我该走了。今天这茶喝得值，听了这么多有意思的话。”
师母和我们一起站起来送她。秦女士走到门口，又回头看了我一眼。
“远儿，你那个问题——为什么有的黏变成了人，有的还是黏？”
我看着她。
“答案很简单。”她说，“因为变成人那支，原来待的地方待不住了。它不得不变。不变的那支，待的地方一直没变。就这么简单。”
她笑了笑。
“没什么高低贵贱。都是活着。”
然后她转身走了。
我站在院子里，看着她的背影消失在巷口。阳光照在石桌上，照在那碟绿豆糕上，照在那根干干净净的管子上。
静儿拿起一块绿豆糕，咬了一口，含含糊糊地说：“师兄，你说绿豆糕要是能说话，它会说什么？”
我想了想。“它可能什么都不说。它只是一块糕。”
静儿嚼了两下，点点头。“也是。它要是说话了，我也不敢吃了。”
师父在旁边笑出一声。