妇人没说话。
师父又看了看年轻人。“你——”他说，“你住在家里，不说话，不交流，心里也堵。你知道你堵的是什么吗？”
年轻人也没说话。
师父把茶盏放下，声音很平。“你们两个人，都堵着。一个是话说不出去，一个是话听不进去。说不出去的，堵在胸口，变成胃胀。听不进去的，堵在嗓子眼，变成沉默。这两团黏，在你们中间，谁也化不开。”
妇人的眼泪又下来了。年轻人的眼圈也红了，但忍着。
师母坐在旁边，轻轻开口。“我年轻时也这样。”她看着妇人，“跟家里人也堵着，谁也不理谁，一堵就是十几年。肚子也胀过，胸口也闷过，晚上也睡不着过。”
妇人看着她。
“后来怎么好的？”妇人问。
师母想了想，看了师父一眼。“后来有一天，我忽然想明白一件事。”
“什么事？”
“我堵的那些东西，是我自己的。不是别人给我的。”她顿了顿，“我以为是我爸不回家让我难受，以为是我妈不管我让我委屈。可后来我发现，那些难受和委屈，是我自己攥着不放的。我攥了那么多年，攥得手都疼了，还以为是别人扎的。”
妇人愣住了。
师母继续说：“你说你儿子不说话。可你问过自己吗——他不说话，是因为他不愿意说，还是因为你没准备好听？”
妇人张了张嘴，没说出话来。
年轻人站在旁边，眼泪终于掉下来了。他也没擦，就那么站着，眼泪一滴一滴地掉。
静儿把择好的菜放下，轻声说了一句：“我以前也是这样。跟谁都不说，什么话都堵在心里，堵得自己都忘了为什么堵。后来有人听我说了，我才知道，原来那些话，说出来就轻了。”
她没看任何人，只是低头看着自己的手。
妇人坐在那里，哭了一会儿，又拿纸巾擦了擦脸。她看着儿子，看了很久，嘴唇动了动，说了一句话，声音很小：“妈以后……听你说。”
年轻人站在那里，肩膀抖了一下。他没说话，但点了点头。
妇人又哭了，可这回哭着哭着，忽然捂着胃，脸上露出一种奇怪的表情。
师母忙问：“怎么了？”
妇人愣了一下，把手放下来，摸着自己的胃。“不胀了。”她说，声音里带着一种说不清的东西，“刚才我哭的时候，好像有什么东西……松了。”
师父端起茶盏，抿了一口，没说话。
师母笑了。她站起来，把苹果碟又往妇人那边推了推。“再吃一块。这个不黏。”
妇人拿起一块苹果，放进嘴里，慢慢地嚼。嚼着嚼着，她笑了。
我站在旁边，看着这一幕，忽然想起师父三天前说的话——说出口，就是推了一把。有人听着，就是加了一味药。有人懂了，就是那碗汤药喝下去了。
原来药不只是那些茯苓白术陈皮半夏，也是这些话，这些眼泪，这个愿意听的人。
妇人临走的时候，站在门口，回头看着师父。“云师父，我还来复诊吗？”
师父在石桌旁坐着，端着茶盏。“药吃完再来。不过——”他顿了顿，“你那个胃，要是能一直这么松着，药就可以少吃了。”
妇人点点头，看了儿子一眼。年轻人还是那副沉默的样子，但他伸出手，轻轻扶了扶她的胳膊。
两个人一起走出巷子。夕阳照在他们背上，一高一矮，影子拉得老长，在地上叠在一起。
我站在门口，看着他们的背影，心里忽然想起师父说的那个字——黏。少了不行，多了也不行。话也是，情也是。太黏了，堵着，化不开。太疏了，干着，磨得疼。要刚刚好，要刚刚能化开，刚刚能流动。
师母从厨房探出头来。“远儿，去带桶纯净水来，”
我应了一声，转身回去。