冰冷的金属靴底，踏在地板上，发出死神倒计时的节拍。
黑洞洞的枪口，已对准了高风和李维藏身的骨桌。
高风的牙关死死咬住。
苦。
那股名为“失败”的苦涩，像无数根钢针，扎进他的神经，抽干他每一分力气。
他想举枪，可手臂灌了铅，纹丝不动。
身旁的李维情况更糟。
他整个人瘫软下去，那双燃烧着火焰的眼睛，只剩下死寂的灰。
“灰烬”的味道，已经彻底熄灭了他的斗志。
完了。
高风的大脑，被这个念头彻底占据。
科技的尖矛，在概念的战场上，脆弱得不堪一击。
他的目光，绝望地投向舞台中央。
那个男人。
那个创造了奇迹，又在瞬间陨落的男人。
白案没有抽搐。
他单膝跪地，身体如一张拉满的弓，剧烈地颤抖着。
他的十指深陷舞台地板，指节因为过度用力而惨白，坚硬的地面被他抠出了十道深深的划痕。
鲜血顺着指缝溢出。
他正用极致的物理疼痛，去对抗灵魂深处的味觉地狱。
高风甚至能听到，从他齿缝间挤出的，那种压抑到极限的低沉嘶吼。
那不是哀嚎。
是野兽在牢笼中，对抗锁链的怒吼。
他正在被“味道”处刑。
活生生地，一寸一寸地，凌迟着他的道心。
“呵呵……”
“调味师”脸上那谦卑的笑容，在此刻显得无比残忍。
他很享受。
享受着一个同类的“道”，在自己的“道”面前，被碾碎，被污染，被彻底抹杀的过程。
他欣赏着自己的杰作。
一个即将被“恶味”撑爆道心的，顶级厨师的残骸。
护卫队的脚步，停在了骨桌前。
他们举起了枪。
幽蓝色的电光在枪口汇聚，映亮了高风和李维苍白的脸。
死亡，已在眼前。
就在这时。
单膝跪地的白案，那剧烈颤抖的身体，停了。
不是力竭，而是一种极致的静。
他那因为痛苦而收缩的瞳孔，重新凝聚起一点微光。
那点光，落在了不远处。
那碗被他推向舞台中央的……【开水白菜】。
它静静地躺在那里。
汤清如镜。
菜心温润。
那股名为“希望”的香气，虽被“调味师”的“恶味”彻底覆盖，却并未被消灭。
它还在。
它就像这无尽味觉地狱中，唯一干净的坐标。
白案的“道”，没有被摧毁。
他的大脑，那台在亿万垃圾味道洪流中即将宕机的厨师直觉，终于捕捉到了那个属于自己的，纯净无瑕的味道。
对抗污染的，从来不是更强的力量。
是净化。
“呃……”
一声闷哼，混杂着血沫。
白案用手肘撑地，拖动着那几乎麻痹的身体，朝着那碗白菜，一寸一寸地，挪了过去。
每挪动一寸，都在地板上留下一道刺目的血痕。
那不是爬行。
那是一个王，在收复自己失落的疆土。
“哦？”
“调味师”的眉头，微微挑起。
垂死挣扎？
他脸上的笑容更浓了，没有阻止。
他想看看，这个已经被他宣判了死刑的厨师，还能玩出什么花样。
主持人那张裂开的面具后，也发出饶有兴致的轻笑。
护卫们接到无声的指令，暂时放下了枪口，变成了一群等待观赏虐杀的看客。
高风和李维，也看到了白案的动作。
他要干什么？
吃掉那碗菜？
来不及了！
在这种状态下，怎么可能吃得下去？
终于。
白案抵达了那张小桌前。
他用尽全身力气，撑起上半身，一只手，颤抖着，伸向了那个白瓷碗。
他的手，抖得厉害。
汗水，混杂着血水，从他的额角滑落，滴在地上。
终于，他抓住了那个碗。
温热的触感从指尖传来。
他笑了。
那张因痛苦而紧绷的脸上，挤出一个森然的笑容。
“调味师”嘴角的弧度，僵住了。