月色如霜，浸透了整条街道。
白案走在凌晨空旷的柏油路上，一身剪裁精良的黑色主厨服，勾勒出挺拔的肩线，一头浓密的板栗色侧分短发打理的一丝不苟。
他手里拎着一个纸箱，里面是他的全部家当。
箱子不重。
但在他手里，却仿佛压着一座山。
“创意过于超前？”
白案自嘲地低语，嘴角勾起一抹讥诮。
“不懂欣赏就直说，一群只配和半成品料理包打交道的蠢货，也配谈创意？”
他对着空无一人的街道，比了根中指。
那个大腹便便的餐厅老板，脑子里除了脂肪，大概就只剩下成本控制表了。
自己用分子料理的手法，将西瓜汁重塑成“鱼子酱”的晶莹形态，再搭配低温慢煮到入口即化的鹅肝。
那口感，那风味，那层次感……
老板尝了一口，眉头皱得能夹死一只海蟑螂。
“花里胡哨，还死贵。”
这是原话。
然后，白案就被辞退了。
“唉。”
他长长吐出一口气。
肚子在这时发出抗议。
咕噜噜。
饿了。
加班到现在，晚饭还没影。
回家煮碗面吧。
冰箱里还有最后一包高筋面粉，正好配上昨天吊了整晚的猪骨浓汤……
一想到吃的，白案萎靡的精神振作了些许。
他抬眼看了看前方的路口。
左转，主路，路灯通明，但要多绕十五分钟。
右转，后巷，黑得像怪物的嘴，但五分钟到家。
懒惰是人类进步的阶梯。
白案一向对此深信不疑。
“就这一次。”
他对自己说完，便毫不犹豫地拐进了那条散发着潮湿霉味的巷子。
……
巷子极窄，胖一点都得卡住。
两侧是老旧居民楼斑驳的墙体，空调外机不知疲倦地滴着水，在地上砸出一个个小水坑。
空气里，垃圾发酵的酸腐气味和下水道的腥臭味混合在一起，形成一种难以言喻的恶心味道。
白案拧着眉，加快了脚步。
就在这时。
“呜……”
一个极其微弱的声音，被风裹挟着，钻进他的耳朵。
很轻，像刚出生的小猫在哼唧。
白案没理会。
这种老巷子，从不缺流浪猫狗。
他继续往前。
“呜……呜呜……”
声音又来了。
这次清晰了点，断断续续，带着一种被压抑到极致的悲恸。
不像猫。
更像是……有人在哭。
白案的脚步顿住了。
他的人生信条之一，就是远离一切麻烦。
但那哭声，细细弱弱，却仿佛一根无形的探针，精准地刺入了他的耳膜。
更诡异的是，他从那哭声里，听出了一种味道。
一种极致的、空洞的、仿佛连灵魂都被掏空的……饥饿感。
这让白案很不舒服。
作为一名厨师，他可以容忍食客的挑剔，可以容忍老板的愚蠢，但唯独无法容忍“饥饿”本身。
尤其是这种，连悲伤都源于腹中空空的饥饿。
这简直是在践踏食物与生命的尊严。
“谁？”
他朝着巷子深处，沉声问了一句。
没有回应。
只有那哭声，还在幽幽地飘荡。
“呜呜……呜……”
一种混杂着烦躁与怜悯的情绪涌上心头。
白案叹了口气，像是认命一般，朝着声音的源头走去。
他就去看一眼。
对，就一眼。
真有事，他就打妖妖灵。
巷子越往里走，光线越是昏暗。
几个巨大的黑色垃圾桶堆在尽头的角落，周围散落着破烂的垃圾袋，油污遍地。
哭声，就是从那里传来的。
白案摸出手机，点亮了手电筒。
一道刺目的光柱撕裂了浓稠的黑暗。
光柱的尽头，他看清了。
垃圾桶旁，蜷缩着一个“东西”。
它有人类的轮廓，瘦小的四肢紧紧抱在一起。
但它的全身，都被一层不断蠕动、闪烁着油腻光泽的黑色粘液覆盖。
那粘液仿佛有生命，正随着哭声的节奏一起一伏。
白案浑身的汗毛瞬间倒竖，一股凉气从尾椎骨直冲天灵盖。
这是什么玩意儿？！
恐惧像一只冰冷的手，攥住了他的心脏。
他本能地后退一步。
脚底精准地踩中一个易拉罐。
“咔啦——”
清脆的爆响在死寂的巷子里炸开，显得格外刺耳。
那团黑色的东西，猛地一颤。