瓦塔共和国，首都港。
咸湿的海风混杂着柴油与腐烂水果的复杂气味，常年盘踞在这片混乱的土地上。
让皮埃尔，可口可乐非洲区的一名法籍物流经理，烦躁地扯了扯被汗水浸湿的衬衫领口。
他在这片大陆工作了二十年，自诩为“非洲通”。
他熟悉这里的一切规则，或者说，是“潜规则”。
他知道哪位海关官员的第三个老婆喜欢巴黎的香水，也知道码头工会的头目喜欢哪种年份的威士忌。
在他看来，非洲的生意，一半是物流，一半是“人情世故”——用美金铺就的人情世故。
今天，是他职业生涯中颇为特殊的一天。
他要接收的，不仅有可口可乐自家的货物，还有几个印着陌生中文和“Very”标志的集装箱。
这是来自总部的死命令，一项让他和所有非洲同事都觉得荒诞无比的合作。
“老板，都准备好了。”他的本地助手，一个叫萨姆的黑人小伙，凑了过来，压低声音，同时隐蔽地拍了拍自己鼓鼓囊囊的腰包。
让皮埃尔心领神会，那是他准备的“润滑剂”，一叠叠崭新的小额美钞。
“见鬼的中国人，他们的麻烦现在也成了我们的麻烦。”让皮埃尔从鼻子里哼了一声，眼神里带着一丝不易察觉的轻蔑，“告诉我们的人，打起精神。今天可能会很乱，那些海关的鬣狗闻到新肉，会变得更加贪婪。”
他已经做好了应对一场小型战争的准备——扯皮、威胁、敲诈，然后不情不愿地付钱，最后看着货物在混乱的搬运中损失个百分之五。
这是在非洲运输的日常。
然而，当巨大的货轮缓缓靠港，集装箱开始吊装时，预想中的混乱并未发生。
码头上，没有出现那些眼神贪婪、四处游荡的官员。
取而代之的，是一队队皮肤黝黑、手持旧式长矛甚至老旧AK的当地民兵。
他们站得笔直，神情肃穆，将闲杂人等远远地隔离开。
让皮埃尔的神经瞬间绷紧。
“该死！是哪家军阀看上这批货了？”他一把将助手萨姆拽到身后，手已经摸向了藏在腰间的电话。
就在这时，一个穿着洗得发白的传统长袍、拄着一根木杖的老者，在几名民兵的护卫下，缓缓向他走来。
让皮埃尔的头皮一阵发麻。
他认识这个老人，是附近最大部族“雄狮部落”的长老，一个连政府军都不敢轻易招惹的狠角色。
完了，这下不是几千美金能解决的问题了。
他硬着头皮，挤出一个比哭还难看的笑容，用当地土语问候道：“尊敬的长老，是什么风把您吹来了？您……”
老者抬手，打断了他的话。
他浑浊的眼睛，在看到那些印着“希望”二字的集装箱时，骤然亮起了一种奇异的光彩。
“我们不是来找麻烦的，法国人。”长老的声音沙哑，却带着不容置疑的威严，“我们是来保护恩人的货物。”
“恩人？”让-皮埃尔愣住了。
“没错。”长老用木杖重重一点地，“一个月前，就是这些箱子里的人，在我们的村子，打出了第一口能喝上甜水的‘华夏井’。我的孙女，就是喝了他们送来的神药，才从霍乱中活了下来。”
老者转过身，面向那些神情肃穆的民兵，高声宣布：“这些箱子里的每一件东西，都比黄金更珍贵！谁敢动它，就是与我们整个雄狮部落为敌！”
“吼！”
上百名民兵用长矛顿地，发出一声整齐的低吼，那股气势让整个码头的空气都为之震动。
让-皮埃尔彻底懵了。
他口袋里准备用来“打点”的美金，此刻变得无比滚烫，仿佛在嘲笑他的无知。
更让他震惊的还在后面。
“希望工程”在当地办事处的几名年轻中国工程师，早已带着数百名当地志愿者等在了那里。
没有人大声叫嚷，没有偷懒耍滑。
卸货、登记、搬运、装车……
整个流程井然有序，效率高到让让皮埃尔这位资深物流经理都感到羞愧。
他看到一个瘦弱的少年，扛着一箱比他身体还宽的可乐，跑得飞快。