风铃村的春日，在滇湖永不疲倦的潮汐声和家家户户檐下风铃的清越交响中，悠然步入深处。
阳光愈发慷慨，将湖水染成深邃的宝石蓝，岸边的柳丝绿得发亮，各种不知名的野花在墙角、路边恣意绽放，空气里混合着水汽、花香和阳光烘烤泥土的暖意。
午后的“临湖小筑”格外静谧，只有微风穿过堂屋，拂动窗棂上那串王曼丽亲手做的、略显笨拙的竹风铃，发出“叮咚”脆响。
沈屿刚完成一幅水墨小品的最后点缀，画的是窗外一隅湖光山色，笔墨氤氲，意境空灵。
他洗净画笔，正准备泡壶茶小憩，却听到二楼面向滇湖的那间小书房里，传来一阵噼里啪啦、急促而持续的敲击声。那声音不同于风铃的悦耳，是机械的、带着某种专注的力道。
他有些好奇，端着茶杯走上楼。书房的门虚掩着，他轻轻推开。只见王曼丽正背对着门，坐在临窗的书桌前，身子微微前倾，在笔记本电脑的键盘上飞快地敲打着什么。
屏幕的冷光映在她专注的侧脸上，眉头微蹙，嘴唇紧抿，完全沉浸在另一个世界里，连沈屿推门进来都未察觉。窗外的湖光山色，此刻仿佛都成了她思绪的背景板。
沈屿没有立刻打扰，倚在门框上，安静地看了一会儿。这样的王曼丽，与他平日里熟悉的那个活泼跳脱、甚至有些毛躁的姑娘有些不同，多了一份沉静和执着。他很少看到她如此全神贯注地做一件事。
过了好一会儿，王曼丽似乎告一段落，长长舒了口气，身体向后靠在椅背上，伸了个懒腰，这才注意到门口的身影。
“呀！沈老师！你什么时候上来的？”她转过头，脸上带着思考后的疲惫和兴奋的红晕。
“刚上来。”沈屿走进房间，将手中的热茶递给她，“在忙什么？这么投入。”他目光扫过电脑屏幕，上面是满屏密密麻麻的文字。
王曼丽接过茶杯，捧在手心暖着，眼睛亮晶晶的，带着一种创作欲得到宣泄的满足感：“敲字儿呢！我觉得风铃村太美了，这里的人，这里的风景，还有这每天听不够的风铃声……都特别有故事感！我想写一个故事，关于风铃村的！”
她语气兴奋，像发现了宝藏的孩子，“就写一个……嗯……从大城市来的姑娘，因为生活或工作失意，偶然来到这里，被这里的宁静和温暖治愈，然后在这里找到自我、找到爱情的故事！怎么样？是不是很有感觉？”
沈屿看着她眼中闪烁的光彩，那是灵感迸发时特有的光芒。他走到窗边，望着窗外波光粼粼的滇湖和远处如黛的西山，沉默了片刻。微风送来清脆的风铃声，如同某种启示。
忽然，他转过身，看向一脸期待等待他评价的王曼丽，语气平静地开口：“嗯，我也有一个故事。”
王曼丽愣了一下，随即兴趣更浓：“真的？沈老师你也会讲故事？快讲快讲！是什么故事？也是关于这种治愈小镇的吗？”
沈屿想了想，似乎在组织语言，如何将那个存在于另一个时空、却与此情此景奇妙契合的故事，用这个时代能够理解的方式讲述出来。
他缓缓走回书桌旁，靠在桌沿，目光变得有些悠远，仿佛穿透了时空的隔膜。
“那是一个……很有治愈的故事，”他斟酌着用词，声音低沉而清晰，“我把它叫作《去有风的地方》。”
“去有风的地方？”王曼丽重复着这个名字，觉得莫名贴切，“这名字真好！然后呢？”
“情节是这样的……”沈屿开始叙述，语速不快，却有一种独特的吸引力，将人带入他所描绘的世界。