暮春的午后，观音庙的银杏叶刚抽出嫩黄的芽，像给枝桠别了串小铃铛。戒嗔师父坐在石阶上，看着两个小和尚蹲在墙根下画圈圈——明心和明性刚吵过架，一个撅着嘴往地上划“楚河汉界”，一个梗着脖子瞪眼睛，谁也不肯先说话。
墙外头突然传来“嗷”一嗓子，像被踩了尾巴的公驴，把檐角的麻雀惊得扑棱棱飞起来。明心腾地站起来：“准是王屠户和张木匠又吵上了！”
三个和尚扒着庙门往外瞅。果不其然，村口的老槐树下，王屠户撸着油光锃亮的袖子，嗓门能掀翻半条街：“你家的刨子敢再往我家肉案子上蹭试试！”张木匠手里的墨斗线“啪”地甩在地上，脸涨得像紫茄子：“你往我木料上溅血星子的时候，咋不掂量掂量？”
俩人越吵越凶，唾沫星子飞得比槐花瓣还密。王屠户往前凑一步，张木匠就往后退半步，脚底下的尘土被跺得漫天飞，可嗓门却越来越大，仿佛隔着条看不见的河，非得扯着嗓子喊才能让对岸听见。
“师父，”明性拽了拽戒嗔师父的袈裟，“他俩离得那么近，为啥非得喊啊？悄悄话似的说说不行吗？”
戒嗔师父摸了摸光溜溜的下巴，眼尾的皱纹笑成了菊花：“问得好。你们先说说，为啥人吵架时，嗓门总得往天上飙？”
明心抢着说：“因为气糊涂了呗！脑子一热，啥都顾不上了，嗓门自然就大了！”
“不对，”明性皱着眉，“我上次跟师兄抢扫帚，就是怕他听不清我的理，才使劲喊的。”
旁边烧火的老和尚智空也凑过来，手里还攥着烧火棍：“依我看呐，是吵架时心里头有火，那火得顺着嗓门喷出来，不然能憋出疖子！”
戒嗔师父没接话，转身往禅房走：“都跟我来。”
禅房窗台上摆着三个青瓷碗，碗里各泡着一把绿茶。师父指着第一碗：“你们瞧，这茶叶梗子都漂在水面上，东一个西一个，离得老远，这水喝着啥味？”
明心端起来抿了一口，咂咂嘴：“淡得像白开水。”
第二碗里，茶叶半沉半浮，叶芽挨挨挤挤地凑在一块儿。明性喝了一口，眼睛亮了：“有点茶香了，润润的。”
第三碗最妙，茶叶全沉在碗底，舒展开的叶片叠着叶片，像堆着片小绿云。戒嗔师父推给智空：“你尝尝这个。”
智空咂摸半天，咂出满口香：“这才叫茶呢！醇厚得像老井水，咽下去喉咙里还留着甜。”
“这就像人心。”戒嗔师父用茶筅搅了搅第一碗，“离得远了，连香味都传不过去；挨得近了，不用使劲，那好滋味自个儿就钻到心里去了。”他放下茶筅，“方才王屠户和张木匠，他俩的心就像第一碗里的茶叶，越吵，越像被风吹散的蒲公英，离得越远。”
“心远了，嗓门就得跟着使劲？”明心挠挠头，“就像隔着山喊人，非得把嗓子喊破了，山那边才能听见？”
“正是这个理。”戒嗔师父往竹椅上一坐，阳光透过窗棂，在他僧袍上织出金斑，“人心里的气呀，就像堵墙。你越生气，那墙就越厚，越结实。本来俩人就隔着道篱笆，吵着吵着，篱笆变成了土墙，土墙又变成了石墙，最后恨不得砌道城墙把彼此隔开。”
他拿起桌上的木鱼槌，在掌心敲了敲：“这时候，你想让对方听见你的话，咋办？只能使劲喊，指望那声音能穿透城墙。可你越喊，心里的火越旺，城墙就越厚；城墙越厚，你越得扯着嗓子喊——这就像拉磨的驴，一旦转起来，想停都难。”