这句话像块石子投进心湖，涟漪荡遍了东域每个角落。
当晚，西陲小镇有个少年从梦里惊醒，额角全是冷汗——他梦见自己是“灭世魔尊转世”，手里攥着能毁天灭地的魔剑。
“娘！”少年穿着单衣就往外跑，“街道办是不是还没关门？我要注销这个破天命！”
竹屋里的油灯晃了晃。谭浩用瓜子壳拼的“辞职申请表”被穿堂风掀起一角。小花猪戴着他用草叶编的“审批官帽”，正用鼻子拱着泥巴章，在申请表上盖出个歪歪扭扭的印子。
“行了你，”谭浩戳戳小猪沾着泥的耳朵，“这章盖得比玄箴那老古板还丑。”他望着窗外被灵网光丝照亮的街道，百姓们还举着终端议论金书的事，声音飘进来，嗡嗡的像春日的蜂群。
“谁爱当谁当去，”他打了个哈欠，把申请表叠成纸飞机，“我就想睡个懒觉，晒晒太阳，逗逗猪。”
话音刚落，他指尖的纸飞机忽然泛起微光。谭浩眯起眼——这是“认知护盾”又在升级的兆头。他能清晰地感觉到，那些在虚空里横行了万万年的“天命”“宿缘”“真龙气运”，正被一层层拆开重组。
就像拆一块老旧的怀表，齿轮与链条重新咬合，最后在那条“命运长河”的水面上，浮起无数闪着金光的表格：《天命启用申请书》《轮回岗位意向表》《神格续聘考核单》……
“小花，”谭浩搂紧小猪，油灯的光在他眼底跳，“明儿咱搬家吧。”他指指墙角的包袱，里面是攒了三个月的瓜子壳，“搬到后山桃林那儿，清静，还能看日出。”
小猪哼唧着拱他手心，尾巴卷着的《便民手册》又掉了一页。谭浩弯腰去捡，听见窗外细碎的脚步声——是隔壁张婶送来了新腌的梅子。
“小九啊，”张婶的声音带着笑，“今儿那金书是散了，可我家那小崽子非说梦见自己是‘文曲星转世’，吵着要去街道办填表呢！”
谭浩笑着应了声，关窗时瞥见远处的市政厅还亮着灯。玄箴的身影在光屏前忙活，林诗雅的观星台上星辉依旧流转。他摸了摸小花猪的耳朵，把梅子塞进嘴里——是熟悉的酸甜，像极了这三年来的人间烟火。
后半夜，东域的灵网轻轻震了震。有几个睡不踏实的老头推开窗，看见月光下的街上，几个少年凑在一块看终端：“听说金书散了之后，好多人开始做怪梦……都说自己是什么‘天命觉醒者’？”
“管他呢，”其中一个少年晃了晃手里的《重大人生变更申报表》，“先填了表再说！”
夜风卷着桃花香钻进竹窗，谭浩翻了个身，小花猪的呼噜声像支轻快的小曲。
他不知道，此刻在东域某处废弃的道观里，一块蒙尘的青铜碑忽然泛起红光，碑上刻着的“天命录”三个字，正缓缓地渗出血色的痕迹。