所有的机锋，所有的铺垫，所有的情绪引导，都打在了一团棉花上，软弱无力。
“老先生。”周正深吸一口气，他决定换一种方式，一种他更擅长的方式，“既然你是演员，就应该有自己的角色定位。你的人设，是什么？一个深藏不露的扫地僧？还是一个扮猪吃虎的绝世高人？”
“你的台词，你的动机，你的最终目的，是什么？”
他试图将老人拉进自己的“剧本”里，只要对方开始“演”，他就有信心，重新夺回主导权。
然而，玄老只是拿起全家桶，喝了一口里面附送的可乐，打了个嗝。
“嗝……什么演员？什么台词？”他茫然地看着周正，“我就是来扫地的。大长老说，这里被灰尘弄脏了，让我来打扫干净。”
他用那根油腻腻的手指，指了指周正。
“你，就是那颗最大的灰尘。”
周正的脸色，终于沉了下来。
他从舒适的沙发上，缓缓站起身，居高临下地看着玄老。
“老东西，我不管你是在装疯，还是真傻。”他的声音里透出一丝冰冷的杀意，“我能从奉天阁出来，就能让你，永远留在这里。你信不信，只要我一个念头，这个影厅里，会弹出一百根毒针，把你扎成刺猬？”
威胁。
这是人类最原始，也最有效的情绪催化剂。
他期待着，看到老人脸上露出恐惧，哪怕只是一丝。
但，玄老只是低着头，看着自己脚边。
他把自己那把破旧的扫帚，拿了起来。
然后，对着周正脚边那几颗爆米花，认真地，一下，一下，扫了起来。
他扫得很仔细，很专注，仿佛那几颗爆米花，是什么稀世珍宝。
扫完，他还把灰尘和爆米花，撮到了一个小小的簸箕里。
做完这一切，他才抬起头，看着已经快要失去耐心的周正，认真地问：
“你刚才说……什么针？”
“嗡——！”
周正感觉自己的大脑，像是被一柄无形的巨锤，狠狠地砸了一下。
他所有的骄傲，所有的算计，他引以为傲的，那种玩弄人心的“艺术”，在这一刻，被这个老人，用一种最朴实，最蛮横，最不讲道理的方式，彻底击得粉碎。
他不是在演。
他是真的，没把自己的威胁，当回事。
周正的世界观，崩塌了。
他像一个脱光了衣服在舞台上表演的疯子，而台下唯一的观众，却只关心他脚下有没有踩脏地板。
这是一种比肉体打击，强烈一万倍的，精神层面的，降维打击。
“噗。”
周正一口鲜血，喷了出来，洒在了光洁如新的地毯上。
玄老看着那摊刺眼的血迹，眉头皱得更深了。
他站起身，走到周正面前，把扫帚递给了他。
“你看，又弄脏了。”
“自己吐的，自己扫干净。”