那声音沙哑，带着黄河水的湿气。
他侧目，借着微光，看见一张皱纹纵横的脸，是黄河对岸的摆渡老汉，姓魏，常年在夜里偷偷摆渡，挣点油盐钱。
魏老汉不由分说，拉着他钻进麦秸垛最深处，那里早被掏出一个洞，洞口盖着一层薄秸，外头看是垛，里头却空，像金黄的小屋。
两人刚藏定，民兵的脚步声便追到垛外，赵卫国喘着粗气，用梭镖“噗噗”乱捅，枪尖几次擦着魏老汉的衣角，却终究差了两寸。
黑暗中，陈祖望闻到老人身上的烟草味，混合着黄河泥腥，竟莫名安心。
他摸到颈间铁勺，勺柄已被体温焐得发烫，像一块烧红的炭，却烫得他踏实。
外头的嘈杂渐渐远去，铜哨声被夜风撕得七零八落。
魏老汉这才松开手，压低声音：“娃子，你练的是正道，别怕。黄河水大，也淹不没太极。”
说罢，从怀里摸出半块“狗油糕”，硬塞给陈祖望，“吃了，压惊。”
糕面粗粝，混着花椒叶，辣得他眼泪又涌出来，却硬生生忍住。
两人钻出麦秸洞时，月亮已偏西，像一片被啃薄的冰，冷光洒在谷场，一片狼藉：手电残骸、断柄梭镖、被踩扁的铜哨，还有几行歪歪扭扭的脚印，像巨大的墨点在黄土上晕开。
陈祖望弯腰，捡起那只爆掉的灯泡，玻璃渣在月光下闪出幽蓝的光，像无数细小的太极图。
他把碎片包进手帕，塞进兜里——师父爷爷说过：“外物皆可为器，关键在心。”
回村的路上，魏老汉先走，脚步轻得像飘。陈祖望远远跟着，颈间铁勺轻晃，勺背偶尔碰锅盖，“叮”地一声，像给夜行人敲的更点。
走到黄河大堤，他忍不住回望，谷场已看不见，只剩几堆麦秸垛，像金黄的岛屿，浮在银白的月光海。
他深吸一口气，胸腔里像灌满冰凉的蜜，甜得发疼。
忽然，他想起赵卫国摔倒时，曾“白鹤亮翅”般张开双臂，却一头扎进麦秸，那姿势笨拙又滑稽，像只被剪了翅的鹅。
他嘴角微扬，笑意极淡，却在月光里闪了一下，像剑尖的一点寒星。师父爷爷说过：“太极不争，却也不逃；遇困化困，遇光折光。”
今晚，他第一次真正懂了——那口铁锅，那把铁勺，甚至那只爆掉的灯泡，都是太极的一部分，而他自己，也是。
下堤时，他远远看见自家柴门虚掩，门缝里漏出一线黄光，像温暖的眼。
他加快脚步，却在门口停住——屋里传来母亲均匀的鼾声，带着轻微的呼噜，像远处磨坊的风车。
他不敢惊动，轻轻坐到门槛上，把锅盖竖在膝边，铁勺解下，横放膝上，月光落在勺背，亮出一道银线，顺着勺柄爬进袖口，在皮肤上游走，冷得他打了个激灵，却更清醒。
他抬眼，看见天边出现一颗流星，拖着极长的尾巴，像一把巨大的剑，劈开夜的胸膛。
他屏息，双手虚抱，对着流星打了一套无声的“太极起势”，动作极慢，慢到能听见自己骨节里发出轻微的“咔哒”声，像远处有人在拨弄算盘。
收势时，流星已不见，只剩一片空空的黑，他却觉得心里满满的，像刚灌完一锅热汤。
进屋，他摸黑上炕，把铁勺塞进枕下，锅盖靠墙，勺背对着窗，月光便顺着那道棱，悄悄爬上炕沿，像一条不肯惊扰的银蛇。
他躺下，听见自己的心跳，咚咚，咚咚，像远处黄河的浪，一下一下拍堤。
迷迷糊糊间，他听见娘在梦里翻了个身，嘟囔一句：“望，别怕……”声音轻得像风，却烫得他眼眶发热。他应了一声，却不敢大声，只把被角攥得紧紧的，像攥住一条即将溜走的船缆。
窗外，月亮终于钻进云层，屋里黑得伸手不见五指，他却觉得亮——胸口有铁，手边有锅，心里便有光。
在沉入梦乡的最后一刻，他脑子里闪过一个念头：明天得早起，把那只爆掉的灯泡埋到黄河滩，让浪把它磨成玻璃珠，再串成链，挂在颈间，与铁勺做伴。太极图，本就该在轮回里转，不是吗？