夕阳把端王府的残垣染成暖金色时，一道佝偻的身影拄着拐杖，缓缓走进了废墟。
王兰亭的头发早已全白，稀疏地贴在头皮上，脸上的皱纹像被岁月揉皱的纸，唯有那双眼睛，还依稀能看出当年的坚定。
他停下脚步，望着满地的断砖碎瓦，浑浊的目光里泛起了涟漪——这里曾是十三人合练“云手阵”的地方，是他与师父、同伴们并肩守护过的土地。
风吹过断墙，卷起地上的尘土，仿佛带着当年的笑声与呐喊。
王兰亭慢慢放下拐杖，用粗糙的手拍了拍衣角的灰，像是在整理当年的青布长衫。
他深吸一口气，双脚缓缓分开，摆出了“云手”的起势——转腰、摆胯，手臂划弧的动作虽慢，却依旧沉稳，每一个细节都透着几十年的功底。
“柱子，当年你总说这招转腰太疼，现在我也觉得吃力了。”他轻声呢喃，像是在和空气里的同伴对话。
随着招式推进，他的动作渐渐流畅起来：“云手卸劲”时，手臂轻摆，仿佛还能感受到当年卸开长枪冲劲的力道；“蹬脚收势”时，膝盖微屈，依稀记得李柱子崩飞腰带时的滑稽模样；“摆臂护人”时，手掌张开，眼前仿佛浮现出老七挡在小文身前的背影。
一套完整的“云手”打下来，王兰亭已经气喘吁吁。
他扶着断墙，缓缓站稳，胸口起伏着，额头上渗出细密的汗珠。夕阳渐渐下沉，把他的影子拉得很长，映在满地残砖上，像一幅孤独却温暖的画。
他弯腰捡起一块带着“云手”刻痕的残砖——这是当年“云手碑”的碎片，当年他埋在黄河边，后来被考古队发现，又送还给了他。
指尖摩挲着残砖上模糊的线条，王兰亭的眼泪突然掉了下来，砸在残砖上，晕开一小片湿痕。
“师父，我把拳谱补全了，可你们……却都不在了。”
他声音哽咽，泪水越流越凶，“老七、石头、阿武……徒弟们，我找了你们一辈子，却只找到一些零碎的消息，不知道你们最后，有没有好好的。”