这种从“小我”到“大我”再到“无我”的转变，如此自然，就像春天的冰融化成水，又蒸发成汽，最后变成雨落回大地。
第二天清晨，昭阳比平时早起半小时。她带着笔记本坐在院中的石凳上，看着晨曦如何一点点染红东边的天空，听着早起的鸟儿如何从零星啼鸣汇成热闹的合唱。
“天亮了，但不是突然亮的。”她在日记中写道，“就像内心的转变，从来不是一朝一夕。”
这时，一阵秋风吹过，老银杏又落下几片叶子。若在从前，她定会伤感于生命的凋零，但此刻，她写下：
“叶落不是结束，而是另一种开始。它们将化作春泥，滋养明年的新芽。生命以另一种形式延续。”
她忽然明白，她记录的已不再是简单的生活琐事，而是对生命本质的丝丝探寻。每一片云的变化，每一阵风的方向，每一片叶的飘落，都在诉说着宇宙的真理。
这天下午，她帮明净师姐收拾库房，发现了一摞泛黄的笔记本。明净师姐说，这是前几任住持的修行笔记。
昭阳小心地翻开最上面一本，纸页已经脆化，墨迹也淡了，但还能辨认出上面的字：
“今日大雨，禅坐时听见雨打芭蕉，忽然明白《金刚经》中‘应无所住而生其心’的真意。”
另一页写着：
“院中梅花开了，幽香暗送。想起庞居士偈：‘心如工画师，能画诸世间’。诚然。”
昭阳一页页翻看，发现这些笔记有个共同的特点：都没有长篇大论的理论探讨，都是最平凡的生活片段，却都蕴含着深刻的修行体悟。
“原来，前人也是这样记录的。”她轻声说。
明净师姐正在整理经书，头也不抬地说：“修行人记笔记，不是为给别人看，也不是为留下什么。只是为了看清自己的心。”
昭阳若有所悟。那天晚上，她在日记本上写下：
“笔记不是修行成果的展示，而是修行过程的见证。它让我看见内心的尘埃如何落下，又如何被拭去；看见智慧如何像种子一样发芽，又如何长成大树。”
从此，记笔记成了她每日必做的功课。有时是在晨扫之后，有时是在劳作间隙，有时是在晚课之前。内容包罗万象：可能是菜园里一只蜗牛爬过的痕迹，可能是听经时突然的领悟，也可能是梦中一个清晰的启示。
她不再急着从生活中提炼什么大道理，只是如实记录所见所感。但奇妙的是，越是如此，那些平凡琐碎的事物越是向她展露深意。
一个月后的黄昏，昭阳坐在寺院的门槛上，看着远山如黛，暮鸦归巢。她在笔记本上写下当天的最后一段：
“夕阳西下，明天还会升起；叶子落了，明年还会再生。万物都在循环往复中寻找平衡，人心又何尝不是？曾经的焦虑、恐慌、不安，都只是这个循环中的一部分。重要的是，在起落之中，保持观照的心。”
合上笔记本，她听见山门外传来脚步声——不是寺里师兄弟们轻缓的步履，而是陌生而急促的脚步声，还夹杂着说话声。这么晚了，会是谁呢？